Я не прощу 2 (СИ)

Свекры появляются на пороге с тортом, испеченным в модной кондитерской специально в тему футбола. Футбольное поле с ярко-зеленой травой, а в центре — большой шоколадный мяч и футболка с надписью «Волошин» и цифра 5. Все сделано из шоколада. В центре красуется большущая восьмерка.

— Оленька, здравствуй! — Свекор целует меня в щеку и протягивает пакет. — Там всякие вкусности, мать наготовила.

— Алиса Викторовна, ну, что вы… — Я с благодарностью обнимаю свекровь.

— Глупости, Оля! Мне не сложно, ты же знаешь, как я люблю готовить!

Из гостиной выглядывает моя мама.

— Алиса, Юрочка! Как я рада встрече!

Я слышу, как в гостиной под руководством моего папы Олег с Витей раскладывают большой стол. Тороплюсь достать из буфета скатерть с золотым тиснением — тоже подарок свекрови. Улыбаюсь про себя: слышно, как старшее поколение уверенно раздает советы Олегу и Вите, а те, едва сдерживая смех, пыхтят, перетаскивая тяжелый стол в центр гостиной.

Все вертятся вокруг Артема, поздравляют его с днем рождения, успокаивают, дают советы.

НК счастью, торт приходится ему по душе. Стол накрываем на скорую руку, зажигаем восемь свечей на торте.

— С днем рождения! С днем рождения! — Под аплодисменты родственников Артем задувает свечи. Мы с Олегом фотографируем его. Потом я прошу Маргариту сфотографировать нас троих: меня, Артема и Олега. Воздушные шары с пожеланиями, торт со свечами — в такие моменты мы с Олегом светимся от гордости.

Глава 2

Поздним вечером, когда гости расходятся, я усаживаюсь в комнате сына с телефоном.

— Какие фотографии получились красивые! Выложу в сеть, чтобы тетя Надя и Матвей посмотрели сегодня вечером, — улыбаюсь лежащему в кровати Артему. Ласково глажу его еще влажные после купания волосы. Сердце сжимается от нежности: мой любимый воробышек.

— Мам… — подает голос сын.

— Что, милый?

— А как думаешь, отец наши фотографии смотрит?

Я вздрагиваю. Смотрю на сына с тревогой.

— Почему ты спрашиваешь? — интересуюсь тихо.

— Ребята говорят, что я безотцовщина! — отворачивается хмуро. — Что отец меня бросил, поэтому я никогда не стану профессиональным футболистом.

— Да что они себе позволяют?! — выпаливаю, ощущая свою беспомощность перед детской жестокостью.

Руки противно дрожат, и я напряженно сглатываю.

— У тебя есть я, сынок. Есть дядя Олег, есть дядя Витя! Разве этого мало?!

— Почему отец от меня отказался, ма? Почему?! — зло откидывая одеяло в сторону, выкрикивает Артем.

Его губы сжимаются в тонкую полоску, дрожат. В голубых глазах плещутся слезы.

— Я ведь каждый раз, когда на воротах стою, думаю: вот бы он увидел, от кого отказался! Узнал бы, что я — самый лучший вратарь, и подавился своим отказом!

Перед глазами поплыли воспоминания о том дне, когда Андрей женился на красивой Стефании и во всеуслышание объявил, что не знает меня и сына. Он ведь и в письменном виде отказался от Артема… А тот навсегда запомнил, как отец сказал, что ребенок обознался. Честно говоря, я надеялась, что со временем сын забудет тот день. Но нет! Воспоминание, как яркая вспышка, даже пять лет спустя живет в его сознании.

— Поверь, так лучше для всех, — погладив его по взъерошенным волосам, шепчу осторожно. — Дядя Олег теперь твой папа. Он — твоя защита и опора.

Артем сжимает кулаки.

— А я хочу, чтобы мой настоящий папа страдал! Страдал от того, что отказался от меня!

— Он страдает. Поверь, твой настоящий папа кусает локти.

— Я нашел его аккаунт в сети, — помолчав немного, признается сын.

— Зачем, Артем?!

— Хочу видеть, как он живет! Знаешь, какой он богатый?! У него в Москве дом — как наши десять квартир вместе взятых!

Я растерянно смотрю на сына.

— Сынок, хочешь совета? — произношу осторожно. — Не вороши. Папа вычеркнул нас из жизни, а значит, мы будем жить дальше без него. И не смей больше заглядывать на чужие странички! Подглядывать нехорошо! А денег у нас достаточно. Нечего на чужой достаток смотреть!

— Как ты не понимаешь, мама?! Я просто хочу, чтобы он был! Дядя Олег ведь общается с Матвеем, хоть они и не живут вместе! А я чем хуже?! Почему от меня отказались?!

— Ты ничем не хуже, сынок. Это твой папа намного хуже, чем дядя Олег. Понимаешь? Дело не в тебе. Дело в нем.

Я нервничаю.

Не зная, что сказать еще, начинаю выкладывать фотографии в сеть. Руки мелко дрожат от волнения. «Дался ему этот отец!» — размышляю с досадой.

Летят восторженные поздравления от сотрудников адвокатской конторы, в которой я уже пять лет тружусь вместе с Олегом и его отцом.

Артем понимает, что разговор окончен. Насупившись, утыкается в планшет. Мне неловко, но я не знаю, что еще сказать на эту тему. Иногда я думаю, что было бы лучше, если бы мы с Маргаритой в тот день не пошли на набережную за мороженым, не наткнулись бы на пышную свадьбу Андрея и его помощницы, и Артем бы не запомнил так ярко момент, когда отец во всеуслышание объявил, что не знает мальчика.

— Не сиди долго в интернете, милый, — прошу его, прежде чем уйти из комнаты.

— Ладно, — угрюмо бурчит он.

Я целую его в макушку.