Я и мой автомобиль

— Собака, — сказал инспектор, — а не кусается. Что это с ней? Чего она ковыляет?

— Инспектор, эта собака не знала врагов со дня рождения. Она родилась такой. За это ее должны были усыпить, но оставили.

— Как звать? — улыбнулся инспектор.

— Филипп Красивый.

— Красивый! — усомнился гость.

— Сокращенно Филька.

Пес посмотрел на меня и взглядом подтвердил истинность моих показаний.

— Раздевайтесь, инспектор, — сказал я, — снимите форму, выпейте чаю, согрейтесь.

— Некогда. Я вам машину вашу пригнал… Оштрафовать бы вас полагалось за ваши номера.

— Как пригнали?!

— А так! Добавляете работы ОРУДу…

— Но я же должен ему за ремонт?.. Я же был пьян?..

— Сколько вы выпили?

— Бокал шампанского… Закон на его стороне…

— Я его сразу не полюбил, — сказал инспектор, снимая шинель. — Так правые не кричат… Наслежу я вам здесь…

— Можете в сапогах, а если хотите — снимите сапоги, я дам вам тапочки. Это знаменитые тапочки, я встречал в них Новый год.

— В тапочках в гроб ложатся, а не Новый год встречают, — заметил инспектор. — Прямо не знаю, что мне с вами делать… По закону, конечно, вашей машины разве что хватит, чтобы с ним расплатиться… Машина, прямо скажу… Еле-еле скорость повтыкал… Он здорово побился… Он с вас шкуру снимет, а закон будет только присутствовать при этом.

Я взял у него шинель и пододвинул стул:

— Но я уже решил, инспектор, я устал… Он присел снимать мокрые сапоги:

— Устали… Устанешь! Что с того, что устанешь? Бороться надо… Он надел тапочки и пошел за мною на кухню, приглаживая волосы тяжелой рукой. Филька поплелся за нами.

— Инспектор, — сказал я, накрывая стол, — я устал от людей, для которых человек — мелочь. Я устал от нахального пугливого их крика, от их вымогательских душ…

— Устанешь, — повторил инспектор. — Хитрован он будь здоров… И фамилия у него чудная — Крот! Роман Романович Крот. Ну, ничего — пускай повозится, починит… Пугать меня начал, что я вас выпустил… Нашел себе дурачков… Пьяный! Я пьяного сквозь землю увижу… И хитрована увижу… А тут и причинной связи не было…

Я достал бутылку. Инспектор шмыгнул носом, ничего не сказав.

— Инспектор, — сказал я, — я устал от людей, которые залезают выше закона, выше правил и видят закон в одном ожесточении своем.

— Есть у нас еще такие, чего скрывать…

— Я устал от лицемеров, которые по всем правилам обгоняют слева, а обогнав, резко жмут на тормоза, чтобы ты вмазался в их бронированный зад… Вмазался насмерть, погибнув от радости быстрой езды…

Инспектор подумал, налил себе, выпил осторожно, взял срезок колбасы.

— Надо соблюдать дистанцию, чтоб не вмазать… А обгон слева — как его иначе? Движение у нас пока еще правое… Это где левое движение, там справа обгоняют…

Мы сидели долго, и беседовали, и пили светлую влагу, уравнивающую людей.

— Я вас узнал, инспектор, — сказал я. — Помните, год назад…

— Я не вас узнал, — ответил он, — я прокол свой узнал… Увидел — узнал… Что ж у вас, в самом деле не было денег?. — Не было.

— Не верилось. Не люблю хитрованов.

Он ушел за полночь, крупный синий инспектор, не любящий хитрованов.

Я подошел к окну и увидел, как он шагал по мокрому снегу, оставляя четкие следы. Снег садился на его развитые плечи, снег кружился в лучах фонарей. Ночной гость направлялся к воротам и вдруг, резко повернувшись, подошел к моему автомобилю. Он постоял, посмотрел, провел рукою по вмятине, покачал головою и ушел. Трудно было влезать этому крупному парню в небольшую машину через все сиденье.

Снег повалил гуще, засыпая двор и легко громоздясь на помятой крыше машины. Снег застревал на покореженном боку автомобиля. К утру машина исчезнет в сугробе.

Я смотрю в окно и чувствую чей-то упругий взгляд на затылке.

Филька глядит на меня остро, и в коричневых глазах его поблескивают алмазные осколки оптимизма.

— Филька, — говорю я, — не ругай меня идеалистом… Надеюсь, ты и сам понимаешь, что, кроме нравственной поруки, другой нет…

Пес смотрит внимательными глазами. Осколки сливаются в крепкие бриллианты.

— Филька, — говорю я, — Филька, скажи мне «добрый вечер», и я — миллионер!..