И такое бывает...

— Шейт, не произноси при мне этого слова! Овсянка, придумал тоже... Чай. Каркаде желательно. И пару ложек сахара туда же. Нарезанный хлеб, ветчину и сыр на тарелочке. Хлеб и сыр — тонким слоем, ветчину — толсто. Хорошо?

— Да, но...

— Шейт, пожалуйста, — вздохнул я. — Мы кстати вообще где?

— В Гринготтсе.

— О, чудно, первый вопрос: тут есть что-то... менее белое и сколько стоит постой, если вы оказываете такие услуги.

— Нет, но ты вполне можешь жить в сейфе...

— Слу-ушай, а ведь гениальная мысль!..

— Я же пошутил, — безнадёжно протянул гоблин.

— А там можно будет прорубить бассейн и поставить санузел?.. — назовите меня садистом, но зрелище недовольно-обречённой морды гоблина доставляло мне удовольствие. И, кстати, банковские спецы справились с заданием всего за четыре дня, так что я реально потом жил в сейфе. Спал на татами, накрывшись докупленным пледом. И с утреца в бассейн, ммм... Для бедного стилета с подставкой остался небольшой кусок помещения, рядом со столом и террариумом в последней свободной четверти помещения. Предпоследнюю занял тир. Ну да ладно. Здесь есть свои прелести, пожалуй, не всё так плохо.

Хотя кого я пытаюсь обмануть?

— Саша...

— Да, кстати, Шейт. Называй меня Рон. Рон Прюэтт, — сказал я уже для себя. Пора смириться. Шансов нет. Я — здесь, и это окончательно. Так что надо прожить эту жизнь если и не с удовольствием, то хотя бы в комфорте. Хм, учитывая обстоятельства — хотя бы прожить.

Я подавил порыв вернуться в "палату" и снова лежать, уставившись в потолок и ни о чём не думать, прежде всего — о том, чего я лишён. Поздно пить "Боржоми", не убил вовремя ученичка легилимента — получай реальностью по мордасам.

Но, Господи, как же херово-то!..

— Рон!.. Саша!.. Рон!..

— А?.. О, Шейт, прости, я задумался...

— Я заметил, — проворчал гоблин. — Мы пришли вообще-то.

И — о чудо! — на его столе уже стоял поднос с заказом.

— Ты хотел задать вопросы, — Шейт явно решил сделать вид, будто ничего вроде волдемортовской ловушки не происходило. И я был ему за это благодарен. О, а вот и первый вопрос...

— Так, скажи мне, группы прикрытия особо мою фамилию не скрывали?

— Нет, в том и принцип — спрятать за пшиком настоящие поиски. Но и не трепали особо.

— Ага... — единственное, что могло заставить рисковать Волдеморта — личные мотивы, причём явно не из приятных. Я могу допустить, конечно, что Волдеморт (если это всё-таки он) выкашивал Прюэттов, поддерживая Малфоев да и просто душевного спокойствия ради, но тогда чего он сейчас так засветился? Скорее, тут и правда что-то личное, памятное и из разряда напоминаний о неприглядном прошлом. Вон как он в каноне вроде своё имя не любил, вспыхивал, что та спичка. Вопрос в том, где Прюэтты могли плюнуть ему в кашу, да ещё так капитально? — Шейт, а что ты знаешь об Эрике Прюэтте?

— О котором?

— Мм, умер в этом веке, не раньше тридцатых-сороковых годов, — не очень уверенно посчитал я. Волдеморт как бы родился в середине двадцатых где-то, до одиннадцати с волшебниками особо не пересекался. А может... — Или если кто-то из Эриков Прюэттов крупно насолил Гонтам — тоже в студию.

— Нет, — после напряжённых раздумий заметил Шейт. — С Гонтами Прюэтты в принципе не пересекались, как во вражде, так и в мире. А Эрик Прюэтт последний умер в сорок шестом, именно он был тем, кто запечатал поместье. Младший брат Мюриэль, кстати. — Гоблин нервно косился на мой бутерброд. Ветчина, хлеб, ветчина, сыр, ветчина... Что ему не нравится? Я люблю, когда много мяса... — А почему ты спрашиваешь? — я только покачал головой:

— Так, пока ещё точно не знаю... А она хорошо его знала? Его жизнь? И ты?

— Мюриэль — вероятно, — Шейт пожал плечами. — Она вышла замуж в семнадцать и перебралась в Америку, а Эрик остался тут, но... Они интенсивно переписывались, насколько я помню, он всё ей рассказывал. Я же с Эриком пересекался нечасто и только по делам, он не очень любил гоблинов, а ко мне ещё с детства относился неприязненно — считал, что я отнимаю слишком много времени у его отца.

— И что с ним случилось?

— Закрыл поместье и пропал... Через неделю на гобелене появилась отметка о его смерти, больше ничего не известно.

— Ясно, — озадаченно нахмурился я. — Ты не знаешь, Мюриэль сохранила его письма?

— Знаю, сохранила, и по сей день их иногда перечитывает. Рон, — с некоторой запинкой вымолвил он, — твой интерес...

— Извини, Шейт, но я всё расскажу позже, ладно? Когда сам буду уверен. А пока мне нужны эти письма. И ещё много чего... Прежде всего... хм, сейчас.

Привычки у меня, как ни крути, маггловские. Эй! Маггловские привычки...

Помнится мне, Господь создал людей сильными и слабыми, так?..

— Шейт, в Хогвартсе и иных местах с сильным магическим фоном не действует электроника, верно?

— Да. Рон, мне не нравится, когда ты так улыбаешься. Я не так долго тебя знаю, но мне кажется, что ты задумал какую-то гадость...

— О, да, ты прав. А механика?..

— Дурацкий вопрос, естественно, она действует.