i cf85044c3a33e6c4

пожимает плечами, отмалчивается. После мы садимся смотреть американский бейсбол. Я знаю,

что Брюс очень тоскует по Штатам — есть люди, которые тяжело переживают переезды.

Видимо, он из таких. Он ненавидит Австралию, он ненавидит Сидней.

В попытке скрасить наше общее одиночество (а рядом с Брюсом я себя чувствую одинокой,

и это не проходит со временем), я притягиваю его к себе. Он не противится. Может быть, после

моего сегодняшнего изучения шевелюры Картера мне поможет секс? Грязный, с криками до

хрипа, валянием на полу, нечаянным сшибанием мебели… или проминанием капота. И если его

не получу, я рехнусь… Я не имею права даже думать о Шоне, даже вспоминать как это было, а

значит должна наладить отношения с Брюсом хотя бы в этом аспекте. И как можно скорее. Это

не сложно, секс ведь всегда упрощает привыкание. Правильно? Правильно. Впиваюсь ногтями

в спину Брюса в попытке побудить его к более страстным ласкам. Нет эффекта, но просить о

таком вслух унизительно. Да и вообще, разве слова могут помочь? Следуя этой извращенной

логике, пытаюсь действовать с помощью языка тела. Я как-то искусственно обвиваю его талию

ногами и прижимаюсь теснее. Поцелуи Брюса становятся жарче, спускаются по шее ниже, к

груди. Скорее имитируя страсть, чем ощущая ее вживую, я выгибаюсь к нему навстречу и

запускаю пальцы в волосы. Они мягкие и тонкие. Совсем не такие, как у Шона. Черт возьми, ну

что хорошего в волосах Картера? Кудряшки? Или, может, то, что они не похожи на мои? Я

никогда раньше не была ими одержима! Гребаный Монацелли, сколько же он мне крови

попортил! Из-за него я теперь не могу перестать думать о том, что не хочу больше трогать

волосы Брюса. Я вообще, кажется, больше не хочу Брюса. Секс мне нужен, но не с ним…

Убираю руку от волос Брюса и излишне осторожно кладу ее на его шею. Однако внезапно

понимаю, что момент упущен, и поцелуи стали опять какими-то вялыми и скучными.

Дежурными. О нет, так не пойдет! Есть у меня в запасе одно средство. Опрокидываю Брюса на

спину и сдираю с него футболку. У него красивое тренированное тело. Классное. Стараюсь

смотреть туда, лишь бы только не в лицо. Целую его грудь, пресс, опускаюсь ниже, берусь за

пуговицу джинсов и черчу языком дорожку вдоль пояса, как вдруг:

— Джо, детка, ты что делаешь?

Эээ, а что, тут непонятного? Я определенно делала это и раньше. Пытаюсь продолжить,

лишь бы не начинать разговор и не упускать последнюю возможность.

— Перестань. — Он вдруг начинает чуть ли не лихорадочно вырываться. ДА ЧТО

ВООБЩЕ ПРОИСХОДИТ?! — ДЖОАННА!

Я сажусь на кровати и недоуменно на него смотрю, автоматически прикрываясь руками,

хотя вся одежда на мне и в таком порядке, что жуть берет.

— В чем дело?

— Джо, ты не шлюха какая-нибудь! Я хочу на тебе жениться, понимаешь?

— Раз так, то спать мы вместе не будем?

— Что?

— Ты считаешь, что жена не должна быть сексуальной?

— Ты и есть сексуальная… для этого не надо… брать в рот.

— Но я же раньше…

— То было раньше, хорошо?

И просто уходит, хлопнув дверью. А я сижу на кровати и смотрю в окно. Я ни черта не

понимаю!

В университете Шона Картера не меняется, кажется, ничто. Например, четверговый

семинар все еще проходит, не поверите, в четверг. Мы с Клеггом садимся позади стратегически

расположенной парты, принадлежащей нашему ректору. Настроение у меня паршивое. Потому

что мы с Брюсом с тех пор как он ушел не нашли общего языка ни в чем. И я осознаю, что

проблема не в нем, а точнее не только в нем. Я тоже веду себя неправильно, но понятия не

имею, как это исправить. Таким образом, голова моя забита отнюдь не наукой.

Когда в аудиторию под самое начало семинара входит Шон, я по старой привычке

провожаю его взглядом, однако он смотрит не на меня, а в сторону. Поворачиваю голову и

вижу студентку. Безумно симпатичная шатенка с огромными голубыми глазами. Я ее еще на

лекции защитников информации заметила, однако она вела себя так тихо, что я забыла

разузнать о ней больше. И благодаря собственной глупости теперь, видимо, каким-то образом

оказалась в лифте, у которого порвался трос, и я с высоты лечу вниз. Вниз. Вниз. Ощущения

точно такие же. А чего ты ждала, наивная, что после тебя у него никого не было? Но еще хуже

другое — мой мрачный интерес замечает тот самый парнишка-итальянец с лекции, они с

голубоглазкой сидят вместе. Стремительно отворачиваюсь и утыкаюсь взглядом ровно в

затылок Шона. В затылок Шона с гребаными вьющимися волосами! У меня такое ощущение,

что стены лифта еще и сжимаются. Я в западне. Даже когда начинается первый доклад, мне не

становится легче, там нет ничего интересного, а в рассказчике — и того меньше.

Я сижу и тереблю волосы, манжеты блузки… Я расстроена и понятия не имею, что делать.