i 34c69a6b417e3939

   - Ага, горит всё. Если не горит, значит, ты плохо стараешься, - цитирует Дэй неписаный кодекс чистильщиков. Лёгкая улыбка трогает его пересохшие губы, - Рин, не уходи, а?

   - Не уйду.

   И я действительно не ухожу, пока его дыхание не становится ровным и спокойным, как у спящего глубоким здоровым сном человека.

   Дэй.

   Потолок. Стены. Тень от ветвей дерева напротив - у двери, на побелке видна особенно ярко. Задолбало до зубовного скрежета. Окно плотно закрыто - простужаться со сломанными рёбрами никак нельзя. На тумбочке - стопка принесённых Рин книг: "Леди из Серого замка", старый-старый роман о женщине-воине Тёмных веков, "Тишина в эфире" - автобиографическая повесть про пилотов времён войны. И сборник легенд. Иногда я жалею, что современные дорожные истории не собраны под такой же плотной обложкой, что по ним не написано ни одного исследования. Едва ли их вообще кто-то записывал.

   Хм, а это мысль. Я выпросил у медсестры толстую тетрадь с желтоватыми листами и ручку. Попытался найти позу поудобнее. И замер, тупо уставившись на чистый лист. Никогда не думал, что это так сложно - написать первую строчку. И как я вообще собираюсь обработать такую прорву материала? Расположить истории в алфавитном порядке? Или по регионам? Ладно, придумать систему я ещё успею. Будет что показать Рин, когда я её увижу...

   Я вздохнул, и, отсекая пути к отступлению, вывел на плохо пропечатанной строчке: "На юге и севере рассказывают историю о Девушке на мосту..."

   Когда я, наконец, оторвался от записей, тень ветвей уже миновала угол моей палаты. Конец лета, начало осени... Я выйду отсюда - а листья уже посереют и лягут на землю мёртво шуршащим ковром. А потом будет очередная бесснежная зима. Сколько историй ляжет к тому времени в мою тетрадь? Мы с Рин будем сидеть вечерами на кухне, читать книги и болтать о чём-нибудь. Я наконец-то снова буду засыпать, обнимая её, чувствуя рядом лёгкое дыхание.

   Не могу. Всё равно скучаю.

   Сон. Всё тот же.

   Мне четырнадцать. Я бегу, потому что за мной бегут. Асфальт под ногами сменился песком окраин. Моя чёрная изломанная тень несётся за мной по стенам и заборам. Впереди маячит мост через небольшую речку. Здесь я наконец-то рискую обернуться.

   Они стоят под фонарём, прекрасно понимая, что бежать мне некуда - мост не успели перестроить, и он обрывается в пустоту.

   Их шестеро, и каждый из них на год-два старше меня, выше и шире в плечах.

   - Хватит бегать, детка. Смирись и получи своё.

   - Да пошли вы... в глубокую задницу, - отвечаю я.

   - Эй, не упрямься, от хорошей трёпки ещё никто не умирал. Будешь крутого из себя строить, огребёшь сильнее. Нельзя жить на нашей территории и не уважать наших законов.

   Самый главный из этих законов гласит: знай своё место, чужак.

   Как никогда в жизни я мечтал о крыльях.

   - Ну хватит, иди к нам. Не заставляй тащить тебя за шкирку.

   Прямо за моей спиной мост перерезали решетки с запрещающими проезд знаками. Я оглянулся ещё раз и вспрыгнул на бетонное ограждение.

   - Эй, ты что, топиться собрался?

   Внизу шумела тёмная вода, унося мелкий мусор. Ограждение было узким - только-только ногу поставить.

   В худшем случае моё объеденное рыбами тело выловят ниже по течению.

   Они до последнего не верили, что я это сделаю. Меня ещё хватило на то, чтобы помахать им рукой.

   Речная вода бросилась навстречу, проникла в нос, в рот, собственный вес потянул ко дну. Тот, кто вырос у моря, просто не может не уметь плавать, но течение оказалось сильнее, чем я предполагал...