О ты, смущенная присутствием моим,Спокойся: я бегу в пределы отдаленны!Пусть избранный тобой вкушает дни блаженны,Пока судьбой храним.Но, ах! Не мысли ты, чтоб новые восторгиИ спутник счастливый твоих весенних днейИзгладили меня из памяти твоей!..О нет! Есть суд небес и справедливы боги!Душевны радости, делимые со мной,Воспоминания протекших упованийИ сладкие часы забвенья и мечтаний,И я, я сам явлюсь тревожить твой покой!Но уж не в виде том, как в дни мои счастливы,Когда — смущенный, торопливыйЯ плакал без укор, без гнева угрожалИ за вину твою — любовник боязливыйСебе у ног твоих прощения искал!Нет, нет! Явлюсь опять, но как посланник мщенья,Но как каратель преступленья,Свиреп, неумолим везде перед тобой:И среди общества блистательного круга,И средь семьи твоей, где ты цветешь душой,В уединении, в объятиях супруга,Везде, везде в твоих очахГрозящим призраком, с упреком на устах!Но нет!.. О, гнев меня к упрекам не принудит:Чья мертвая душа тобой оживлена,Тот благости твои век, век не позабудет!Его богам молитва лишь одна:Да будет счастлива она!..Но вряд ли счастие твоим уделом будет!1816
Вольный перевод из парни
Сижу на берегу потока,Бор дремлет в сумраке; все спит вокруг, а яСижу на берегу — и мыслию далеко,Там, там… где жизнь моя!.. И меч в руке моей мутит струи потока.Сижу на берегу потока,Снедаем ревностью, задумчив, молчалив…Не торжествуй еще, о ты, любимец рока!Ты счастлив — но я жив… И меч в руке моей мутит струи потока.Сижу на берегу потока… Вздохнешь ли ты о нем, о друг, неверный друг…И точно ль он любим? — ах, эта мысль жестока!..Кипит отмщеньем дух, И меч в руке моей мутит струи потока.1817
Логика пьяного
Под вечерок Хрунов из кабачка Совы,Бог ведает куда, по стенке пробирался;Шел, шел и рухнулся. Народ расхохотался.Чему бы, кажется? Но люди таковы!Однако ж кто-то из толпыПочтенный человек! — помог ему поднятьсяИ говорит: «Дружок, чтоб впредь не спотыкаться,Тебе не надо пить…»«Эх, братец! все не то: не надо мне ходить!»1817
На монумент Пожарского
Так правосудная Россия награждает!О зависть, содрогнись, сколь бренен твой оплот!Пожарский оживаетСмоленский оживет!1817