Григорий Грег «Капли крови»

Тревожит что-то… Я пишу, что вижу…
Кленовый лист упал к моим ногам,
в осколке лужи ветер воду лижет,
и дождь бежит по выпуклым зонтам.
Осенний вечер выбелен туманом,
горят гирляндой желтой фонари,
бежит строка негаснущей рекламы,
играют влажно, радужно огни.

Пишу, что вижу: свет окна квадратом
погас внезапно, вмиг… и чернота.
Раскрылась дверь подъезда, и крылато
твой плащ взметнулся. Влажно шелк зонта
блеснул. Бежишь куда-то. А навстречу
выходит он… по лужам, под дождем.
Ты руки протянула. Он за плечи
тебя обнял. Уходите вдвоем…

Я ощущаю горечь и потерю.
Не можешь ты… все это не всерьез!
Пишу, что вижу… Только все не верю
своим глазам, невидящим от слез…

«Сначала! Чистую страницу…»

Сначала! Чистую страницу
раскрою… что сказать?
Что мне в забвенье будет сниться?
Но не смогу назвать
словами этот странный холод
восторга и тоски,
неутоленный страстный голод
моей души. Близки
слова по смыслу. Но и только!
Беспомощный намек
на вихри чувств, пронзенных болью
и радостью. Далек
язык от точности понятий.
Любовь, обида, страх…
Как много смыслов! Необъятный
запрятан мир в словах.
Найти, раскрыть значенье истин,
звучанье их для нас.
Чиста страница. Только мысли…
Начну! В который раз…

* * *

Из дневниковых записей 20-х годов ХХ века:

«Не так-то просто забыть о вампирской жизни. И нужно ли? Это мой опыт. А я точно знаю, что все нам во благо. И даже мое вековое существование. Такой опыт нужен именно мне, чтобы я стал мудрее своих ровесников, сильнее и, от приобретенных за это время знаний, увереннее. «Из всего извлекать пользу» – отныне мой девиз. Но…

Но… иногда невыносимая тоска не дает покоя, она тянет за душу… и душа болит…»

Измучен, пуст. Ладонь подставлю…
Ну что-нибудь! Хоть солнца луч!
Словами я его прославлю:
он золотист, горяч, летуч.
Ну что-нибудь… хоть горстку пыли!
Ее рассыплю на ветру.
Вот только что ладони были
наполнены… я не пойму…
Все прахом! Жизнь течет сквозь пальцы.
Уходит все: желанье, боль
и радость… Слаб мой зов: останься!
Беспомощен. Пуста ладонь.
Исчезло все. Любовь, разлука
когда-то жгли, имели власть.
Теперь лишь звон пустого звука
воспоминаний… Что ж! Упасть
в траву, прижаться и щекою
почувствовать: листок, цветы…
Энергией земли живою
наполниться. И с высоты
зальют лучи горячим светом…
Измучен? Мертв? Как я не прав!
Кто я? Былинка звонким летом…
Что я? Волна зеленых трав…

* * *

Из письма Ладе: