Грехи молодости, или Расплата за прошлую жизнь

«Все. Ритка, это конец, — с грустью подумала я, провожая взглядом быстро набирающий скорость джип. — Надеяться больше не на кого. Сама прошляпила свое счастье. Игорь кричал, звал, он помог бы, а ты… А ты в молчанку играла, идиотка. Доигралась! Один труп под сосной отдыхает, другой разгуливает по поселку, по дому кто-то шастает. Хорошо бы душ принять, а как? Возвращаться страшно. Вдруг призрак явится: „Не потереть ли тебе спинку, дитя мое?“ Ха-ха-ха! Только что-то смеяться не хочется. А может, еще не все потеряно? Качок сказал, дом Сергея стоит у реки. Найду ли? Найду!»

Стараясь держаться поближе к бесконечным заборам, я зашагала по улице. Насквозь мокрая одежда липла к телу. Видел бы меня Игорь… Красивый, сильный, уверенный в себе мужчина. Волосы темные, глаза насмешливые, губы мягкие, подбородок гладкий-гладкий. А руки… Там, в грязной подсобке, я таяла в Игоревых руках. Узнать бы о нем побольше — где, с кем, ну и прочее. Нет, я не ревную. Ревность — унизительное чувство, но узнать все равно хочется. Эта крыса крашеная, Вера… И другие, наверное, есть… Ну конечно же есть — такой своего не упустит. А как от него пахнет! Не потом, не дешевым одеколоном — пахнет самцом. Призывный, надо сказать, запах. То-то я полетела за ним в подсобку! Да и сейчас трусики мокрые. «Мы странно встретились и странно разойдемся…» Вот именно, что странно… Найти бы его теперь. Найти и попросить отвезти домой. И — спать, спать, спать. А утром я встану и пойду на работу. Девчонок для парижского дефиле отбирать. Ну вот, опять этот противный дождь. Зашили бы небесную прореху… «Ночью в Москве и ее окрестностях выпало столько-то миллиметров осадков», — обаятельно улыбаясь, сообщит телезрителям милая девушка из «Метео-ТВ». Они-то все на свете проспали — не знают, что идет дождь. И я хочу так же — спать, спать, спать. Под монотонный шум дождя хорошо спится. Одной… С мужем… С любовником… Любовник любит, и муж будет любить… «Вместе и в горе и в радости…» Утром проснемся, выпьем кофе и поедем по загородному шоссе в открытом автомобиле. В лицо будет бить теплый ветер, а солнце — целовать в макушки. И я буду его целовать. Не солнце, не любовника — мужа. А он — целовать меня. Услышать бы ее, эту девушку. И услышу, нечего скулить. Река уже совсем близко. Осталось только дойти до поворота и спуститься по откосу. Это — если идти на пляж. А дома — ближе к лесу. Во дворе дома должен стоять белый джип — мимо такого уж точно не проскочишь. И у Шурика был джип, но о нем ни слова больше, иначе свихнусь.

Белый джип я увидела издалека. Он стоял даже не во дворе, а у невысокого заборчика, огораживающего дом. Хотя какой это дом — одноэтажная деревянная халупа и, кажется, недостроенная. В глубине двора кто-то разговаривал. Я спряталась за кустами и прислушалась.

— Игорян, а ты высоко взлетел, — бубнил пьяный мужской голос. — Вот блин, я же в институте лучше тебя учился — и что? Бабок на жизнь едва-едва хватает. Сигареты и те иногда приходится стрелять. Мне бы твоего влиятельного папочку! А то получается, если у тебя нет нормальных родителей, то и перспектив никаких нет.

— А при чем тут мой отец? — раздраженно ответил Игорь. — Я и сам кое-чего добился. В этой жизни каждый крутится как может. Ты мне лучше вот что скажи: как там наши пацаны? Все-таки пять лет вместе оттрубили.

— Да так себе. Сашка, ну изобретатель наш, помыкался, помыкался в «ящике» и спился. Теперь, говорят, грузчиком где-то подрабатывает. Денис попробовал заняться коммерцией, но прогорел. Витек магазинчик открыл и тоже в ноль вышел. Сейчас кумекает, как спихнуть свою лавчонку по бросовой цене, чтобы хоть какие-то копейки сохранить. Людка, староста, на рынке овощами торгует. Никому ее диплом не понадобился. Выходит, зря учились.

— Ну а ты у кого сигареты стреляешь? Ребята говорили, к какой-то криминальной группировке примкнул? — Голос Игоря звучал насмешливо.

— Примкнул, а куда мне было деваться? — невозмутимо ответил его собеседник. — Не на базар же идти торговать. С моей-то комплекцией рэкетом самое то заниматься.

— Мальчики, ну что вы, в самом деле? — Тоненький женский голос звенел от обиды. — Кто да что — слушать вас тошно! Может, лучше в дом пойдем? После дождя холодно.

— В дом войти мы всегда успеем, — снисходительно отозвался рэкетир. — Ты, Верка, в мужской базар не лезь, а то получишь. Скажи, Игорян, а ты к Верке хоть какие-то чувства сохранил?

— Толик, прекрати немедленно! — взвизгнула девушка.

— Но ведь трахал же?

— Оставь Верку в покое! — Игорь старался говорить спокойно, но это давалось ему с большим трудом. — Трахал не трахал — тебе-то какое дело. Иди лучше проспись.

— Нет, ты мне ответь про Верку, — пьяно настаивал Толик. — Хочешь ее еще раз трахнуть? Без проблем! Только денежку вперед заплати. Такса — сто баксов, тебе скидка. За восемьдесят отдам.

— Слушай, кончай, — с угрозой сказал Игорь.

— А что такого! Верунька наша проституцией профессионально занимается и не делает из этого секрета.

— Она же в театральное поступила!