Грех Захарова

– А если я скажу, что у нас с Матвеем плохие отношения? А если мы вообще как чужие друг для друга люди?

– Пытаешься отмахнуться? Защитить? Не хочешь, чтобы он расплатился за все те преступления? Ты же все собственными глазами увидела на бумагах. Нет, Мирослава, – он садится на диван. – Ты обязана его…

– Иначе что? Предположим, все пошло не так, как ты себе представляешь. Что же станет дальше? Ты снова похитишь меня и запрешь в этой клетке? Потом снова отправишь домой – и все по кругу? Снова и снова? До того момента, пока у меня не получится?

– Мира, – устало потирает лицо рукой. – Ты справишься.

Я лишь киваю. Все-таки я использовала свой шанс, попыталась до него достучаться. Не получилось. Он считает нас любящими друг друга братом и сестрой, отнюдь все не так просто. У нас нет родственной связи. Точнее, она есть, но в то же время ее действительно нет. Но Захаров этого не понимает. Ладно, Мира. Даже не пытайся ему что-либо доказать. Бесполезно. У него в голове все устроено иначе. Его не переубедить.

– Как ты услышишь наш разговор? – спрашиваю. Он смотрит мне в глаза, затем его взгляд опускается ниже – к губам. И еще ниже – к шее. Я машинально касаюсь пальцами цепочки, сжимаю кулон. Тимур одобрительно кивает, улыбается. – Сукин сын. Хитрожопый кретин!

Словно я матерюсь в воздух. Захаров меня не слышит, притворяется глухим. Просто не придает значения. Ладно. Я снова беру в руки рамку и всматриваюсь в лицо Марины.

– Поставь на место, – приказывает.

– Не-а, – цокаю языком. – Сколько времени вы провели вместе? Можешь поделиться? Если не секрет, конечно.

Да-да. Я специально провоцирую. Стараюсь вывести его из себя, но ведет он себя крайне спокойно, что удивляет меня не на шутку.

– Не помню, – пожимает плечами. – Года три… – тянет задумчиво. – Возможно, даже четыре.

– Боже… Как человек может не запомнить, сколько времени прожил с женой?

– Человек не может не запомнить, сколько прожил со своей женой, Мира.

– Но ты не помнишь! Сам же сказал! – восклицаю.

– Значит, со мной что-то не так, – легкая улыбка появляется на его лице. – Это наш самый спокойный разговор за все время проживания вместе, Мира. Есть еще вопросы? Обещаю и дальше отвечать спокойно. Пока настроение хорошее, – тихо смеется он.

Кого ты обманываешь Захаров? У тебя в глазах, кроме горечи, ничего нет. Зачем притворяешься? Чего ты, черт возьми, добиваешься?

– А ты никогда не подозревал свою жену в измене? – спрашиваю прямо.

Смотрю в упор, даже не моргаю. Лицо Тимура становится мрачным. Он почему-то снова не реагирует. Значит, я права? Или наоборот?

– Нет, – отрезает он. – Мне было похрен, Мира. Довольна? Я не интересовался никем, кроме дочери.

– То есть… – не могу сдержать себя. Смеюсь как ненормальная. – А если ты снова женишься… Тебе опять будет похрен, с кем твоя жена там, – веду подбородком в сторону спальни. – Да?

– Она мне не жена, – цедит сквозь зубы.

– Ты же сам сказал…

– Я такое не говорил! – встает, приближается ко мне. – У тебя фантазия хорошая. Рисуешь круто. И истории выдумываешь тоже крутые. Продолжай в том же духе.

– Значит, она тебе не жена?! – то ли вопрос задаю, то ли утверждаю. С грохотом ставлю рамку на место. – Отлично. Теперь действительно все сложилось в голове, Захаров, – хлопаю его по плечу, улыбаюсь. – Я в душ.

– Что у тебя там в безмозглой голове сложилось?

– Какой же ты все-таки двуличный, – хмыкаю. – То умной считаешь, то безмозглой. Сам ты тупой.

Захожу в комнату, беру полотенце. Затем прямиком в ванную.

На самом деле мне не до шуток. Меня не отпускает чувство, что несколько лет назад Матвей встречался именно с Мариной. Уж больно знакомо мне ее лицо, хоть и не могу уверенно подтвердить, что это действительно она. Интуиция меня редко подводит…

Значит, она не была женой Тимура. Просто встречались – и забеременела? Интересно, а тот ребенок… Отцом являлся Захаров? Или мой брат? Матвей способен убить собственного малыша?

О чем я вообще? Он родных сестер за деньги продает…

Черт! Тимур сказал что я завтра уеду… Чер-р-рт!

Открываю воду и встаю под струи. Капли текут по волосам, ниже и еще ниже… В висках набатом стучат слова Маши: «Я бракованная, Мира. И ты теперь тоже. Мы брату такие не нужны».

Бракованная…

– Черт! Черт! Черт! – рычу, врезав кулаком в стену. Кусаю губы до невыносимой боли. – Чер-р-рт! Он снова продаст меня.

Стою у зеркала и долго смотрю на свое отражение. По щекам текут слезы ручьем, а по подбородку – кровь тонкой струйкой из прокушенной губы. Черт возьми! Неужели у меня нет другого выбора?!

Обмотав тело полотенцем, я выхожу из ванной. Свет на кухне включен, значит, Захаров там. Впервые я так нервничаю. Не боюсь его, однако страшно быть одной из тех девушек, которых я увидела минут двадцать назад в списке изнасилованных и убитых.