Гражданский патруль

- Копы кого-нибудь арестовали?

- Нет. Минут пятнадцать крутились около дома, только собрались дверь взламывать, как подъехал какой-то тип в костюме. Показал какие-то бумажки, копы быстренько собрались и уехали.

Зазвонил телефон:

- Слушай ты, сыщик хренов! - Питер Дог был вне себя от бешенства. - Ещё один такой фортель выкинешь - потеряешь лицензию!

- Это не от тебя зависит. - спокойно заявил Хантер. - В чём дело? Какой фортель?

- Да адрес твой, бывший дом Зайцева.

- Что, в доме засада была?

- Лучше бы засада! Подкатил тип из отдела внутренних расследований, предъявил шефу бумажки, тот схватился за голову и дал отбой. Потом шеф демонстративно перед всеми отстранил меня от дел на неделю.

- Что за тип-то?

- Ты его знаешь. Брайн Фокс, шкура продажная! Знал бы, на милю к дому не подошёл.

- Чем не засада! - усмехнулся сыщик.

- В бандитов хоть стрелять можно. - посетовал Питер. - А перед Брайном - только оправдываться. "Нет, сэр, это не повторится, сэр". "Да, сэр, виновные будут наказаны, сэр". Так хотелось ему в морду съездить!

- Вот видишь, значит, расследование на правильном пути.

- Нет больше никакого расследования! Зайцева убила русская мафия, внутренние разборки. Чем меньше гангстеров, тем чище улицы.

- Сам хоть в это веришь?

- Джон, сможешь прищучить Брайна - знаешь, где меня найти. Нет - извини!

Хантер придавил рычаг аппарата.

- Детка, похоже мы вляпались во что-то очень крупное. Легавые не справились. - сказал он в сторону спальни. - И мне это не нравится.

Сыщик набрал номер:

- Михаил, как насчёт поболтать после работы? С меня выпивка!

***

Михаил Потапов поставил пустой стакан на видавший виды стол:

- Дай-ка подытожу, янки. Ты полез с отмычками в чужой дом, устроил обыск, явились хозяева. Ты навешал им лапши на уши и тебя по-доброму отпустили. Потом ты натравил полицию, и только добрый фей из отдела внутренних расследований не дал им копам приблизится к дому. С точки зрения закона тебя можно вести в кутузку прямо сейчас.

- А если с другой стороны посмотреть? - Хантер разлил остатки по стаканам. Они сидели на открытой площадке летнего кафе под потрёпанными жизнью и погодой зонтиками.

- Это как? - крякнул агент, откинувшись на спинку кресла. Старый пластик затрещал, но выдержал.

- Сколько, по-твоему, берёт Фокс за услуги? По-моему, немало.

- Намекаешь, что...

- Да! Заказное убийство Зайцева на виду у всех, прикрытие Фокса. Ни один дом этого не стоит.

Чуть слышно заурчал мотор. Сыщик вгляделся в отражение в витрине. К дому, в котором располагалось кафе, подкатил цветочный фургон.

- Тогда, наверное, дело в шкатулке? Есть идеи, о чём идёт речь?

- Может быть и в ней. Но я не об этом. Почему, если дом принадлежит бандитам, они в нём не живут? Наблюдают издали, отпугивают чужаков, но внутри не сидят. Давно бы разобрали стены по кирпичику.

Из фургона вышли двое рослых мексиканцев, держа корзины с цветами. Что-то показалось Хантеру неправильным в этих парнях.

- Думаешь, дом вообще никому не принадлежит?- голос Потапова отвлёк от размышлений.

- Тогда зачем тратить деньги и чего-то ждать? Как говорят у вас - "собака на сеновале".

- На сене! - поморщился Михаил. - У нас говорят - "на сене". В смысле, сама не ест и корове не даёт.

- Хорошо, на сене. Вот я и думаю, чего они могут ждать?

- Ты говорил о каких-то вырезках на арабском.

Не сводя глаз с отражения в витрине, Хантер выложил полоски на стол:

- Даже не знаю, как их собрать.

Агент недобро прищурился:

- Зато я знаю. Это части вербовочной листовки, пропущенные через уничтожитель бумаг. И это очень плохо, янки.

Сыщик не успел ответить. Он повалил стул на бок. Падая на пол, Джон мощным ударом кулака сломал пластиковую ножку легкого кресла Потапова. Михаил удивлённо рухнул под стол. Над головой лопнула и разлетелась на мелкие осколки витрина - мексиканцы открыли огонь из короткоствольных автоматов. Корзины с вялыми цветами валялись на асфальте.

Перекатившись под соседний стол, Потапов выхватил пистолет. Хантер последовал его примеру. Четыре выстрела слились в два. Громилы рухнули на асфальт с простреленными коленками и, бросив оружие, завопили от боли.

- Руки, чтобы я видел! - крикнул Михаил, отбросив ботинком в сторону пластиковый столик и поднимаясь с земли. - Я вам покажу кузькину мать!

***

Полицейские начали сматывать со столбов пеструю ярко-жёлтую ленту. Владелец кафе громко спорил со страховым агентом, с отчаянием тыча нестриженым ногтем в разбитую витрину. Хантер сидел на уцелевшем пластиковом кресле и задумчиво наблюдал, как солнце садится меж двух небоскрёбов за верхушки деревьев. Махнув кому-то рукой, Михаил выбрался из толпы полицейских и направился к сыщику.

- Ну, янки, у тебя и реакция! На секунду раньше...

- Никудышная реакция! - буркнул сыщик, потирая всё ещё болевшие пальцы. - Соображаю долго. На фургоне логотип фирмы Джека Мейски, а он расист. Никогда к себе мексиканцев на работу не принял бы.

- Видишь, успел сообразить!

- Кто они?

- Из банды Гонсалеса. При них фото. Твоё.

- А твоё?

- Моего нет. Так что они по твою душу.

- Мексиканец в доме Зайцева был из той же банды.