Графоман

Федя вылез из-под одеяла и стал наскоро одеваться, путаясь в одежде. Ирина тоже встала и накинула халат. Внизу Федя зажег свет и вытащил из ящика большой кухонный нож. Звонить на секунду перестали, потом снова начали. Федя подошел к двери и выглянул в глазок. В самом низу тоже был 'глазок', совсем низко , для ребенка. Чтобы в него посмотреть, надо было бы встать на корточки. 'Кто там?' – шепотом спросила Ирина. 'Плохо видно … какой-то, вроде мужик' – еле слышно ответил Федор. 'Who is there?’ – громким напряженным голосом крикнула Ирина. 'Откройте, это – я', по-русски ответили с другой стороны. 'Кто я?' – уже сдержаннее спросила она. Что вам нужно? Сейчас два часа ночи'. 'Откройте, я объясню … пожалуйста. Вы должны мне открыть.' – настаивал смутно знакомый голос. Федя стоял рядом, продолжая сжимать в руке нож. Выглядело это все уже глупо. 'Открой ему … разберемся. Не пойму, что ему надо' – решила Ирина. 'Вот пусть скажет сначала, что ему надо, а потом мы откроем' – было видно, что Федя раздражен, испуган: 'Да, что вам надо от нас? Это разве не может потерпеть до завтра?' 'Ир, открой пожалуйста' – мужчина за дверью ее откуда-то знал, назвал по имени.

Ирина отодвинула задвижку замка и открыла дверь. Человек стоял на плохо освещенном крыльце и молчал. Немолодой, небольшого роста, в неновом темном костюме. В руках у него ничего не было. Довольно модные черные ботинки, характерно расставленные в стороны ступни, покатые плечи, одно выше другого … это был ее отец, умерший почти 30 лет назад. Ирина немедленно узнала его волевое лицо с крупным носом, небольшими, глубоко спрятанными под надбровьями глазами, тонкими, крепко сжатыми губами. Отец. Хотя конечно это не мог быть он, просто похожий мужчина … Какая-то дикость. По тому, как напрягся Федор, Ирина поняла, что он отца, или невероятно похожего на него человека, тоже узнал. Мужчина шагнул в дом и чуть зажмурился от яркого света. 'Это я, не удивляйтесь. Я вижу вы меня узнаете. Ир, это я.' – проговорил он, обращаясь к Ирине. 'Папа … этого же не может быть … какая, однако, мерзкая галлюцинация… – подумала Ирина. Но Федька же его тоже видит. Мне все это снится. Вот чёрт'. При таких обстоятельствах разговаривать с псевдо-отцом было глупо, но Ирина не могла сдержаться:

– Мой отец умер от инфаркта в 88 году. Умер, вы понимаете?

– Понимаю. Умер … я с этим и не спорю, но …

– Что 'но'? Зачем вы это делаете? Какой-то жестокий розыгрыш … уходите.

– Нет, я не могу уйти. Сейчас не могу. Ир, посмотри на меня. Это же я …