Граф Воронцов. Книга I

Последние слова выродка вспыли в памяти вместе с неприятным чувством «несправедливости», зажигая во мне огонек злобы. Я рывком сел и огляделся. Предателей нигде не было, точнее, моих «бывших» людей, а вот парочка подозрительных личностей, в переулке, в компании юной девицы за спиной, заставила меня насторожиться.

«Собственно говоря, какого х… здесь происходит и где я нахожусь?»

«Собственно, находишься ты в относительной жопе», — зазвучал голос в голове.

Снова показалось, что ли?

Но подумать об этом мне не дали: пацану лет двадцати на вид, весьма не понравилась моя способность двигаться. Он резко дернулся в мою сторону и попытался меня пнуть в лицо, не желая давать мне возможности прийти в себя. Вот только я был зол, не знал, где я нахожусь, и мне нужны были ответы, так что давать себя бить я не собирался.

Чуть довернув корпус, заблокировал носок сапога плечом, было больно, но иначе никак. Злобно ухмыльнувшись и вскочив на ноги, отвесил сочную оплеуху мальчугану, после чего схватил его за грудки.

— Я ж тебя на британский флаг порву, дебилоид. Ты представляешь, во что ввязался?

Но нет, он не представлял, как и его подельник, огревший меня по спине деревянной доской.

Шикнув от боли, дернул паренька вниз, где его встретило мое подставленное колено. Этот в ауте, но был еще второй. Резко развернулся к нему, снова отметив при этом необычайную легкость в теле.

То ли мое выражение лица его испугало, то ли мой слишком резкий разворот, но второй вдруг решил дать стрекача.

Как бы ни так!

Подобранная пустая бутылка влетела юнцу точно в затылок, отправляя его прямиком на землю.

«Эх, не зря гранаты кидал!»

— Думал, сорвусь и побегу за тобой? В мои-то годы? — я медленно подошел к жертве отцовского бессилия, — Ты хоть понимаешь, что тебе за нападение статья светит? А? — деликатно пнул ногой лежачего, — Условкой не отделаешься!

Пронзительный бабский визг за спиной: «Помогите, насилуют», — немного остудил мой пыл и желание наказать нападавших.

Я обернулся ровно в тот момент, как дамочка, сопровождающая этих клоунов, что-то говорила двум появившимся из неоткуда мужикам в странной форме, отчетливо жестикулируя и указывая на меня рукой.

Сотрудники полиции в черной, старинного образца, форме, быстро нарисовались возле меня, покачивая дубинками в руках. Не задавая лишних вопросов, просто начали бить.

— Да какого черта? — закрывался как мог. — Я свой! Свой! Один вообще убить меня пытался!

Мои слова предали еще большей уверенности мужикам и бить меня начали с большей рьяностью, пока я не перестал сопротивляться. После чего обессиленного вытащили из переулка и, загрузив в машину, куда-то повезли.

Пока мы ехали, я время от времени проваливался в сон от бессилия, но с каждой новой кочкой и последующей встряской мимолетно просыпался, рассматривая пейзаж за окном. Все было каким-то странным, старинным, что ли…

Может быть, меня слишком сильно по голове приложили, вот и чушь всякая видится? Как оказалось, ничего не привиделось.

Вскоре мы остановились возле местного полицейского участка, где менты, деликатно открывая мордой моего лица двери, дотащили меня до клетки и пинком указали направление, оставив меня в компании дедка, неприятно попахивающего недавней попойкой.

Сил возмущаться не было, как и слушателей. Старикан не в счет, он был в полной отключке под газетой, что прикрывала его лицо.

Зато мог умыться, что и сделал в грязной раковине, отметив, что лицо было все в крови. К сожалению, осмотреть себя я не мог, зеркала не обнаружил. Отметил лишь шишки на макушке и неестественную длину волос.

И вот когда мне надоело шариться по собственным карманам в поисках ксивы, рассматривать свои ноги руки, которые, определенно, мне не принадлежали, вымерять скромное помещение шагами и подпрыгивать около окна, дабы вообще хоть что-то разглядеть, я вернулся в компанию к спящему.

Уселся, переведя дух, после чего посмотрел на храпуна и, не веря своим глазам, вскочил, больно удивительной на его физиономии была газетенка.

Стараясь не мешать такому сладкому сну, аккуратно сдернул «прессу» с небритой морды. Пробежав глазами по содержанию «Императорского вестника», присвистнул, наткнувшись на политическую статью, и сел обратно на холодную скамью.

«Какой, нахрен, император⁈ Что за бредятина? Это типа, я попал в другой мир, словно герой какой-нибудь зачитанной книженции самиздата?» — не мог поверить я в напечатанное, но всё же принялся читать дальше.

Так, если верить этой газете, то я возможной волей случая попал в Российскую империю, только в подобие альтернативной реальности, где Российская Империя всё ещё существует. И здесь правит его Императорское Величество — Петр Алексеевич, только…

Барабанная дробь.

Кречет! Не Романов и прочая подменная шушера, а какой-то иной, новый — Кречет. Хотя, судя по фотографиям, опубликованным в газетах, он был высокого роста и с характерными усиками, ну точь-в-точь копия Петра Первого. Может, просто фамилию сменили? Да и вся его «семья», точнее, носители его фамилии, судя по всему, — верхушка власти, к тому же, как и он, — очень серьезные маги.

Стоп!