Городской мираж

— А это канадские. А это моя IDкарта, заменяющая паспорт. Карта подтверждающая мое канадское гражданство.

— Все у вас не как у нормальных людей, нет бы обычный паспорт с пропиской. Ладно, черт с тобой. Кто тебя в город впустил, так пусть у него голова и болит. А я тебя сейчас оштрафую, что столько времени у меня отнял.

— За что же меня штрафовать? Ведь я же остановился на ваш приказ и вроде ничего не успел нарушить?!

— А я тебя оштрафую за… за то, что ты создал помеху проезжающему транспорту. Видишь, сколько за тобой машин стоит?

— Так я же их не задерживаю, они же могут спокойно нас объезжать.

Он хитро ухмыльнулся.

— Они что, совсем дураки, как вы, иностранцы? Они куда умнее вас и знают, что если кого-то остановили, то лучше не дергаться. Ведь тот мальчик с погремушкой, он небрежно кивает на пулеметчика, может в пару секунд из них решето сотворить. Это вот только такие очумелые как вы могут этого не знать. А потом еще за вас извиняться перед посольствами, когда от сиденья отскребут. Короче! Плати 20 баксов и я тебе даже квитанцию не буду выписывать, а с квитанцией — 50. Так что выбираешь?

— Ну-у, командир, ты меня убедил, уж лучше 20. Опускаю руку в карман куртки и вытаскиваю деньги. О черт! Он изумленно смотрит на деньги в моей руке? Это же КОРЕЙСКИЕ деньги.

— Что это за фантики?

— Да это корейские деньги. Я еще не успел их поменять на доллары или рубли. Слушай, давай лучше доедем до любого банкомата и я сниму доллары с кредитки. Пойдет?

Он ошалело смотрит на меня.

— Мужик, ты совсем ё…лся? Ты в Москве находишься или в черезвычайной зоне, которая называется городом на особом военном положении? Откуда здесь банкоматы, когда здесь отродясь ни одного банка не было? Издеваешься что ли?

Лихорадочно начинаю шевелить извилинами.

— Слушай, командир, а натурой не возьмешь? Я вспоминаю, что на заднем сиденье у меня стоит кулек с покупками из магазина Лотте, в который я заехал прежде чем мчаться за женой. Там куча разной еды и даже бутылка французского сухого, которое так нравится моей жене.

Он начинает недобро оскаливаться и сжимать кулак.

— Ты меня что, за пидора держишь?

— Да не-е, ты меня не так понял. В машине у меня кулек с разным харчем, импортным. Там не на 20, а на все пятьдесят баксов. И тебе хватит и твоему напарнику. И бутылочка есть, правда вина, а не водки. Пойдет?

Его кулак разжимается и лицо добреет.

— А-а-а… Понятно. А то я уже чуть тебе в рожу не заехал, думал ты из этих м. ков. Пойдет.

Он повелительно делает жест стоящей за нами куче машин, мол проезжайте мимо. Мимо нас катится целая вереница разномастных русских и иностранных машин. Все сильно запыленные и разной степени старости. Вижу даже родного ЗАЗ-968М, какой когда-то был у меня.

Военный возвращает мне бумажник с документами.

— Давай свою закуску.

Я распахиваю заднюю дверку и вижу, что мой кулек уже не стоит на сиденье, а валяется на полу и часть продуктов из него высыпалась. Немудрено, такой резкий тормоз был. И все же никак не проходит ощущение какой-то нереальности происходящего. Заодно успеваю себя ущипнуть за руку. От боли дергаюсь и стукаюсь головой о ребро крыши. Черт, значит точно не сплю. Так что же стряслось? И как я здесь оказался?

Вытаскиваю кулек и распахнув его показываю содержимое этому военному. Увидев разномастные прозрачные упаковки и горлышко бутылки завернутое в желтую фольгу он облизывается.

— Да, кажется и впрямь пора пообедать. А то за проверками и пожрать некогда.

Он возводит глаза к небу и что-то внутри просчитывает.

— Ладно. Подбрось нас до нашей столовой и можешь быть свободным. А сам-то обедал?

— Еще нет, не успел.

Ладно, вроде мужик ты неплохой, только малость тронутый. Но это не беда. Вот вместе и пожуем. Да, кстати, откуда ты так хорошо на русском лопочешь, хотя сам иностранец? И вообще, почему у тебя машина с корейскими номерами и права корейские, если сам являешься канадцем?

— Да знаешь командир, долго это рассказывать. Как минимум на час хватит. Да и есть ли у тебя время слушать? Ну а если коротко, то я сам русский и Грозный это мой родной город.

Вижу, как у него от изумления глаза лезут на лоб.

— Ну ты даешь… Не-е-ет, теперь пока все не расскажешь, хрен тебя отпущу. Считай, что я тебя арестовал и сниму допрос. Да не беспокойся, я тебе справку дам, если тебе перед кем отчитываться нужно.

— Да на кой черт мне твоя справка? Я свободный писатель и подчиняюсь только Господу и собственной жене, когда в том есть необходимость. Но тогда давай баш-на-баш! Я тебе рассказываю, но и ты на мои вопросы ответишь. Идет?

— Ну уж нет. Я тебе отвечу, а ты в какой-то западной газете очередной ужастик нарисуешь о злом русском офицере, который чеченов обижает. Мне что неприятности нужны?

— Так я и сам русский. И что, буду своих же обсирать?

— Хрен вас знает. Вон Ковалевич тоже вроде русский, а уж как старается, су..а.

— Сергей Ковалев?

— Виктор Ковалевич!

— Это который правозащитник?

— Он. Только ты про кого-то другого говоришь.

Я опять тихо начинаю сходить с ума… Хотя похоже, что уже полчаса я совсем поехатый. Или сплю и вижу кошмарный сон.