Горец (1)

Она заметалась по комнате, бросаясь то к секретеру, то к входной двери.

- Ну, что ты решила? - полюбопытствовал Нэш. - Побегаешь еще или все-таки будешь стрелять в меня?

Бренда замерла, держа ладонь на ручке ящика секретера.

- Только смотри, - напомнил ей Рассел, - не забудь покричать перед этим что-нибудь погромче в магнитофон. В суде тебе поверят.

Лицо девушки залила краска, сердце бешено забилось. Она подошла к гостю и взяла его за руку.

- Извини, - опуская глаза, произнесла она, - я не буду стрелять. Это все глупо. Правда?

- Тогда говори, что тебе нужно от меня, потому что... - Рассел, подняв со спинки кресла свой плащ и перебросив его через руку, направился к выходу.

- Подожди. - Бренда загородила собой дверь. - Мне нужен меч, а не убийца.

- И ты решила...

- Я хочу увидеть только меч, - настойчиво повторила она.

- Почему?

- Если этот меч, - Бренда тараторила, как в лихорадочном бреду, - был изготовлен более тысячи лет назад... - ее глаза горели, она отчаянно жестикулировала. - Это будет революция в истории металлургии. И не только в истории металлургии, но и в истории всего человечества. А если я не ошиблась, и в состав этой стали действительно входят те уникальные элементы, которые...

- Откуда ты взяла этот меч? - спросил Рассел.

- Я нашла микроскопические осколки в шейных позвонках трупа. В том гараже, где тебя задержал Морран, в колее, где остался след от удара меча, я нашла эти пылинки.

- И только на основании того, что тебе попались какие-то неопознанные пылинки, ты начинаешь расследование? Ты сошла с ума, - Рассел разочарованно покачал головой.

- Конечно, от этого можно сойти с ума, - Бренда крепко сжала его руку. - Я обработала результаты на машине, все проанализировала. Машина ошибиться не может. Когда я представляю, сколько этому мечу лет...

- Лучше бы ты это себе не представляла, - спокойно, но от души посоветовал Рассел.

- Понимаешь, мне нужно получить ответ на свои вопросы!

- Тебе! - Рассел отдернул руку. - А кроме этого тебя что-нибудь интересует?!

Он открыл дверь и вышел на лестничную площадку. Бренда хотела еще что-то сказать ему, но Нэш быстро спустился по лестнице вниз.

Прохлада вечера коснулась его разгоряченного лица. Бросив настороженный взгляд на все еще стоящий под фонарем "шевроле", он втянул голову в воротник плаща и быстрым шагом направился к своему дому, решив пройтись пешком, чтобы обдумать сложившуюся ситуацию.

Двойственное чувство возникло у Рассела. Он слишком долго знал людей и научился разбираться в их тончайших проявлениях. Сейчас он понимал, что Бренда не врет. Так, как она рассказала ему об оружии, которого никогда раньше не видела, мог рассказать еще только один человек - он сам. Ее голос, взгляд не врали, не могли врать, и... И еще она была чем-то неуловимо похожа на...

Канарейка такси, вынырнув из ближайшего переулка, взвизгнула тормозами и, сбросив дальний свет, остановилась возле Рассела. Стекло дверцы медленно поползло вниз.

- Эй, парень! - донеслось из темноты салона. - Уже поздно. Не желаешь проехаться?

У водителя был приятный, хорошо поставленный голос. Расселу даже показалось, что он уже слышал его раньше, поэтому он медленно повернулся к машине, сам не зная зачем. Идти было не так далеко; правда, моросил дождь. Он открыл дверцу и сел на заднее сиденье.

- Мне надо...

- Знаю, - ухмыльнулся парень. - Сейчас лучше не ходить по улицам. Читал газеты?

- Нет, - Рассел заерзал на сиденье, пытаясь найти удобное положение. - А что пишут?

- Пишут, что какие-то сумасшедшие по ночам рубят прохожим головы. Говорят, их целая банда.

Рассел присмотрелся к голове таксиста. Силуэт, чернеющий в тусклом свете, показался ему знакомым. Может, действительно когда-то подвозил... Знает ведь, куда везти, и чем искать неизвестно кого на ночных улицах, подобрал старого клиента. Хоть и недалеко, зато надежно.

- Что с тобой, парень? Проблемы?

- Есть немножко! - ответил Рассел.

Он был даже рад этому нелепому таксисту, отвлекшему его от невеселых мыслей и навалившихся проблем. Ему нравилось ехать по темным улицам и запросто болтать, не боясь сказать что-то лишнее, с человеком, которому от него ничего не нужно.

- Это, конечно, не мое дело, - продолжал водитель, - просто я всегда развлекаю попутчиков. Работа такая.

- Ничего. Все в порядке.

- Проблема, наверное, с бабой?

- Почти, - со вздохом ответил Рассел.

- Все они стервы, - безапелляционно заявил таксист. - Она что, перестала тобой интересоваться?

- Если бы!

- А, наоборот. Заинтересовала тебя вконец? - засмеялся разговорчивый шофер.

- Если бы! - снова тяжело вздохнул Нэш.

- На тебя, брат, не угодишь! А может быть, тебе просто нужно оставить ее?

- Не в этом проблема. Я ей не нужен, и она мне не нужна...

- Хорошо, если так. Бабы, они, сам понимаешь... Сегодня не нужен, а завтра вешаются, как... Не отвяжешься.

- Эта не будет.

- Если так, то слава Богу! Ну да ладно. Десять баксов, - машина остановилась возле дома Рассела.

Он свернул банкноту, сунул ее в ячейку сетки и открыл дверцу автомобиля.