Гоблины. Жребий брошен

— Не, у меня на ментов глаз намётаный, — покачал головой Зеча, с интересом разглядывая откровенно дурачущуюся парочку. — Но я, между прочим, наоборот, восхищаюсь. Коли отдельные менты до сих пор способны подняться до самоиронии и готовы распевать такие вот песни, значит не все потеряно. Много хужее, если бы они сейчас с серьезными лицами пели про офицеров. Сердца которых, как тебе известно, под оптическим прицелом.

— Да ладно тебе! А то наши мало такого говна пели? Про какого-нить комбата-батяню?

— Вот именно поэтому мы с тобой сейчас не в штабах, а здесь, в кабаках заседаем.

— Слышь, Зеча, а может подсядем? Познакомимся? Гляди, как заливаются. Не, я как тот волк из мультика: «Щас точно спою!» — Бугаец сделал даже попытку приподняться, но Зеча осадил его:

— Сядь, промокашка, не мельтеши и не порть людЯм праздника. А ты у меня сейчас не просто споешь, а взвоешь.

— Не понял?

— Заказчик вычел из общего гонорара ранее выданные нам командировочные на Волгу. Дескать, раз не полетели, а на месте всё решили, ранее выданная сумма автоматически сгорает.

— Вот ведь сука!!! Всё! Петь резко расхотелось. Резко захотелось выпить.

— Тогда придется переместиться в другое заведение — здесь, насколько я помню, не наливают.

— Не боись, всё своё ношу с собой, — хитро подмигнул приятелю Бугаец и достал из холщовой сумки пузатую армейскую основательно покоцанную флягу.

— И когда ту уже нормальную посуду заведешь? — проворчал Зеча. — С такими сейчас разве что «чёрные копатели» ходят.

— Ни фига! Сапог в бою надежней… Ты это, давай, кофий допивай. Пустая тара нужна…

ГЛАВА ТРЕТЬЯ ВОСЬМЁРКА НА БОКУ

Ленинградская обл.,

дер. Даймище

27 июня 2009 года,

суббота, 23:46 мск

Единственная дорога, связующая базу с внешним миром, начиналась от покосившихся ржавых ворот и далее причудливо петляла по лесу, повторяя изгибы лежащей по левую руку реки. Реку звали Оредеж. На первый взгляд она казалась невеличкой, и требовалось немалое воображение дабы представить, что на самом деле эта малышка в два с половиной раза длиннее той же Невы.

Славная то была речка. Тихая, щемяще-красивая. А уж в этих краях её обрывистые берега выглядели особенно живописно за счет многочисленных обнажений красных девонских песков, придававших окрестным пейзажам легкий налёт марсианскости. Неудивительно, что когда-то именно здесь Петрова-Водкина пробило на написание «Купания красного коня». Уж не знаем как там в залах Русского музея, но вот в местных декорациях красно-шкурная животина смотрелась бы вполне себе органично.

Белые ночи, немного посопротивлявшись для вида, потихонечку шли на убыль. С каждым днём сумерки становились всё концентрированнее и гуще, а потому спать в эти последние фантастические ночи выглядело полнейшим безумием. Тем более, когда ты молод, счастлив, влюблен, а размеры твоей персональной свободы стеснены разве что тисочками финансовых возможностей. Но ведь еще Боб Марли говорил, что «деньги не могут купить мир». А здесь и сейчас, в белую ночь в зачарованном лесу на берегах тишайшего Оредежа, деньги и подавно на фиг не сдались двум юным влюбленным. Ибо у них и так всё с собой было. Включая всепоглощающее юношеское либидо