Гений подземки

– Тебе, – подтвердил незнакомец. – Ты нужен мне в Москве, а Украина в последнее время становится все менее и менее интересной. Впрочем, об этом позже. Ты просто еще не знаешь, насколько тебе повезло. Главное, что ты сейчас должен уяснить – не произошло ничего страшного лично для тебя. Я не шпион, не бандит, не террорист и вообще никак не связан с нарушением никаких писаных законов. Приедешь – узнаешь все подробнее.

– Но, – промямлил Семен, – я не хочу никуда ехать! Да и не могу, на работу завтра…

– Работа не проблема, – бодро заверил незнакомец. – С прежнего места ты уже уволен.

– Как уволен? – похолодел Семен.

– Очень просто. Приказом по фирме, номер девяносто шесть семнадцать, по собственному желанию. Зараев подписал.

Семен несколько секунд тупо молчал. Что-то подсказывало – ему не врут. Уволен. Но не ехать же, в самом деле, в Москву?

Потом внезапно нашелся весомый, как показалось Семену, аргумент.

– У меня нет загранпаспорта!

– Для въезда в Россию не нужен загранпаспорт, – хладнокровно разбил его надежды незнакомец. – Достаточно внутреннего. А даже если и был бы нужен – тебе осталось бы только подъехать куда следует и забрать его. Нашел, тоже мне, проблему! В общем, собирайся, вылет послезавтра днем. Я перезвоню еще.

И – короткие гудки.

Семен медленно-медленно отнял трубку от уха и так взглянул на нее, будто китайская «Нокия-Вайо» вдруг превратилась в гремучую змею.

Назавтра он с опаской заявился в контору и прямо на пороге столкнулся с шефом.

– А, Семен, – дружелюбно сказал Зараев и протянул руку. – Привет! Отходную пришел ставить?

Семен пожал шефу руку, во второй раз в жизни, и пробормотал:

– Ну… вроде того.

– Меня позовешь, надеюсь? Охотно опрокину рюмашку за твой успех в Москве!

«Да что же это делается! – мысленно взвыл Семен. – Все вокруг знают больше меня о моей же собственной судьбе!»

В магазин тем не менее пришлось сбегать, и с ребятами выпить, и Зараева позвать, и даже вредную тетку-бухгалтершу тоже пригласить за стол. К полудню Семен, несколько размякший от выпитого, бесцельно прошелся по Соборной, периодически прикасаясь к карману куртки с трудовой книжкой и выходным пособием, зачем-то купил флэшку пообъемистее в китайское чудо и, уже вполне сознательно, – приличную дорожную сумку взамен своей, старой и драной. И только дома наконец сумел сформулировать одолевавшую смутную мысль.

«Поплыл по течению, – подумал Семен мрачно. – Вот ведь!»

Удивительно, но даже легкая тревога за будущее не повлияла на невесть как сформировавшуюся решимость действительно съездить в Москву. Семен даже осознавал, что решимость его, скорее всего, не внутренняя, а сторонняя – внушенная голосом человека, звонившего на Небо-ТФ.

Странно было чувствовать и осознавать все это.

Разбудил его звонок на Небо-ТФ.

– Привет.

– Здравствуйте.

– Вылет в 12–45, регистрация за час. За билетом зайдешь в агентство и назовешься. Как прилетишь, я тебя опять наберу.

– А как в аэропорт? – обреченно поинтересовался Семен. – Туда ж не ходит ничего.

– Такси вызови, маленький, что ли? Кстати, денег с собой можешь особо не брать, не твоя это забота. Раз уж выдергиваю тебя, то и о жизни позабочусь: и кров у тебя будет, и стол.

– Спасибо, – буркнул Семен и сдавленно зевнул.

– Не вздумай опоздать. И счастливого полета.

Трубка разразилась короткими гудками, а через пару секунд умолкла, перейдя в режим ожидания.

Вещи Семен собрал еще вчера.

На Соборной он вышел из маршрутки, миновал сотый магазин и с некоторой опаской сунулся в агентство воздушных сообщений.

Женщина офисного вида взглянула на него поверх компьютерного монитора. Семен замялся в дверях, лихорадочно соображая – куда девать сумку?

– Вы, наверное, Немоляев? – предположила женщина.

– Да, – с облегчением признался Семен.

– Давайте паспорт.

Семен с постыдной торопливостью зашарил по карманам, вынул паспорт и подал женщине. Та в паспорт всего лишь заглянула – удостоверилась, что он действительно Семен Немоляев, взяла с краешка стола билет в цветастом конверте, вложила между страниц паспорта и протянула Семену:

– Держите. Счастливого полета!

– Спасибо! – у Семена неожиданно возникло желание поклониться, но он решил, что это будет чересчур, поэтому неловко развернулся и поскорее ретировался из агентства на улицу.

Свернув на Лягина, где было потише, он полез в конверт и вынул билет. Все чин-чином: до Москвы, вылет в 12–45, компания ЮТ-Эйр, рейс UT-770, тариф тысяча восемьсот сорок гривен.

Семен взглянул на часы. Без пяти одиннадцать. Пора вызывать такси.

Позвонил он с Киевстара – с Неба-ТФ такси звать было бессмысленно, номер-то не определялся. А звонки с засекреченных номеров диспетчерши почему-то игнорировали – может, было им какое-то тайное указание на этот счет.

Машина подошла мгновенно – небось, дежурила напротив сотки, полста метров вперед и направо, на Лягина.

Семен забросил сумку на заднее сидение темно-зеленой «Деу», а сам уселся рядом с водителем.

– В аэропорт, – вздохнув, объявил он.

«Дэу» тронулся.

– Далеко собрался? – без особого интереса полюбопытствовал таксист, пожилой дядька с желтоватой фиксой напоказ.