Где пляшут и поют

Назавтра я поплелся к Кольке Погодину. Он был вор. Даже рецидивист. Зачем пошел - узнать хоть что-то или просить заступиться? - непонятно. Наверно, ради какой-то бессмысленной жалкой надежды.

Он, весь синий от наколок, сидел на крыльце и кидался сухими корками в куриц. На погодинском локте становилась при этом видна искусно наколотая паутина. Тоже синяя.

- Бритовкой писанули, - сказал он лениво. - Сперва, конечно, давку заделали. Это с Домниковки штопарилы. До сорок второй тыщи говоришь? А хоть до какой. Они его уже пропили...

- Где?..

- А где пляшут и поют.

- С пленкой прямо... да?..

- Мотал бы ты, отсюдова, сучонок. Надоел не знаю как! - Он метнул последнюю корку. - Как фотографировать - их нету, а как чего у кого пизданут, сразу - Коля, Коля...