Гавань

– Все в порядке. – выхожу из машины и ставлю ее на сигнализацию.

– Хорошая машина. – замечает Бойд.

– Да… Подарок.

– Хороший подарок. – открывает передо мной дверь и впускает внутрь.

Из бунгало вышел неплохой дом. Очень светло и уютно.

– Проходи в гостиную. Сейчас принесу папку с экзаменом.

Киваю и прохожу в глубь дома. Осматриваюсь. Стиль помещения больше походит на охотничий особняк, чем на современный лад, и это придает дому некий шарм… Присаживаюсь на гостевой диван и мое внимание пленит стена, полностью заполненная раритетным оружием XVII-XVIII века.

– Вы коллекционируете оружие? – спрашиваю мистера Манкевича, когда тот входит в гостиную с синей папкой в руках.

– Да. – кладет папку на стол. – У меня некая страсть к этому делу. Я не только коллекционирую оружие, но и стреляю иногда.

– В поле?

– Нет. У меня свой тир в подвале… Понимаешь, – присаживается на кушетку на против меня. – когда я выкупил бунгало, тут не было абсолютно ничего, но самое главное, что меня задело в этом помещении – это подвалы. Из них я и сделал тир.

– Очень выгодно. – улыбаюсь и беру папку.

– Может быть чаю?

– Оу, нет. Спасибо большое… Я хочу побыстрей закончить, так что… – встаю с дивана и собираюсь уходить, но Бойд останавливает меня.

– А почему бы Вам не проверить тесты тут? Мешать я не буду, у меня самого дела в кабинете. Да и вы сэкономите время на дорогу.

В чем-то он прав…

– Хорошо. – сажусь обратно на диван. – У вас не будет ручки?

– Да. Сейчас… – исчезает на мгновение.

Беру телефон, смотрю время. 1.43 pm. Времени полно. Успею. А вот заряд близится к нулю…

– Вот. – Бойд кладет передо мной ручку. – Если будут вопросы, зови.

Разворачивается и уходит. У меня не хватило дерзости попросить зарядное устройство. Вздыхаю и откладываю телефон в сторону.

– Ладно… – собираю волос в хвост и приступаю к проверки экзамена по шаблону, который дал преподаватель.

Спустя час понимаю, что устала сидеть в одном положении. За это время Бойд проходил мимо гостиной и спрашивал, как продвигаются дела. Услышав положительный ответ, исчезал в подвале.

Поменяв положение, беру новый лист с тестами. Увлекаясь проверкой, я не заметила, что ручка начала сильно течь, тем самым от неловкого движения рукой я испачкала подбородок чернилами.

– Божечки… – подношу телефон к лицу в виде зеркальца. Клякса на подбородке слишком большая, чтобы не обращать на нее внимание. Взглядом обвожу холл в поисках уборной. Тщетно.

– Мистер Манкевич? – подхожу к двери, ведущей в подвал. – Мистер Манкевич, эм… Где у вас уборная? У меня ручка…

Не успеваю договорить, как передо мной распахивается дверь, и появляется Бойд.

– Дальше по холлу витражная красная дверь. – потирает то самое запястье, где были следы от женских ногтей. – Сама найдешь? – говорит слишком бегло, быстро…

– Эм, да. Спасибо. – поворачиваюсь и иду на поиски уборной.

Почему он так странно себя ведет? Может быть я не к месту? Но тогда зачем он настоял на том, чтобы я проверила работы тут? Ладно, неважно. Я почти закончила.

Дойдя до конца холла, натыкаюсь на ту саму красную дверь. Включаю свет и вхожу в комнату. Вся ванная придерживается исключительно белых и серых тонов, кафельные стены – серые, кафельный пол – белый. Подхожу к раковине, сбоку висит железный ящичек с одноразовыми полотенцами, беру одно, включаю воду и начинаю манипуляции по избавлению кляксы на своем лице. Спустя минут пять трения полотенцем пятно было устранено. Приглядываю в зеркале к чуть покрасневшему подбородку и каким-то чудом замечаю в отражении немного неровную кафельную плитку. Поворачиваюсь и присматриваюсь. Может показалось? Нет. Плитка и вправду немного «отходит» от стены. Подхожу ближе, провожу пальцем по контуру и тут же отдергиваю руку, так как плитка, словно шкатулка, открылась. Тайник?

– Так, это не мое дело. Лазить в чужих вещах нельзя. – прикрыв плитку, возвращаюсь к двери, но у порога останавливаюсь. – Нет. Господи, прости за мою любопытность. – поворачиваюсь и иду к тайнику. Бросаю беглый взгляд на дверь. Тихо. Снова касаюсь плитки и та, как дверца открывается. Что внутри – не видно. Просовываю руку и сразу нащупываю что-то типа блокнота. Вытаскиваю его на свет. Так оно и есть – это блокнот. По внешнему виду очень старый: потертая кожаная обложка коричневого цвета, страницы пожелтели от влажности… Открываю на том месте, где блокнот надломан больше всего и ужасаюсь…

«Заголовок – Ханна Рэй.

Возраст – 18 лет.

Игрушка номер 37.

Город – Кембридж.

Штат – Массачусетс.

Фото.»

Глаза бегают по строчкам и натыкаются на локон блондинистых волос, облаченных черной ленточкой. Стук сердца с бешенной скоростью отдается в ушах.

Перелистываю страницу – новое лицо. Еще страница – очередная блондинка…

– Черт… – закрываю блокнот, поднимаю кофту и засовываю блокнот за спину так, чтобы ремень не давал упасть драгоценной «книге». Закрываю тайник. Выключаю свет и иду в гостиную.

Как я сразу не догадалась?!