Форпост - 4

Прекрасная карта с новой береговой линией легла на полированный столик.

Стоило ярко-оранжевому солнцу коснуться горизонта, как на «Камелии» заглушили двигатель и подтянули надувные плоты к борту. Свежий и прохладный вечерний ветерок бодрил усталых людей, которые дружно перебрались на яхту.

Каждой женщине досталось по малюсенькой бутылочке шампанского. Разумеется из холодильника. Мужчины, в основном, обошлись беленькой, Шабельский — пузатым бокалом с коньяком, а Пятаков, демократично, пивом. Взял себе бутылку пива и Иван.

— Друзья! — Олег выглядел так, будто он давал приём. Не хватало фрака и галстука-бабочки.

— Друзья! Мы, все вместе сделали то, во что трудно поверить. Позади осталась боль утрат и вся наша прошлая жизнь. Я знаю, это тяжело…

«Умный мужик»

Маляренко слушал капитана и непроизвольно кивал головой. Олег говорил… хорошо. Правильно. Умно. Сильно.

— … но надо жить дальше. Ради всех тех, кто…

«Верно говоришь, верно…»

— … за жизнь! За будущее! Ура!

— Ур-р-р-а!

Все дружно выпили и загомонили. Люди смеялись, плакали, шутили и грустили одновременно. Солнце ушло за горизонт и прохладные сумерки сменили дневную жару. На мачте «Камелии» зажгли фонарь, а старший сын Пятакова, многозначительно глядя на дочь Шабельского, включил музыку.

— А теперь… ДИСКОТЕКА!

Иван допил бутылочку «Хольстена», посмотрел, как танцуют на палубе женщины и девушки, и ушёл в каюту.

Сквозь сон он ещё долго слышал ритмичное дынц-дынц-дынц.

— Ваня, я тебя хотел спросить, — Олег сидел нахохлившись и мялся, как красна дЕвица, — ЭТО зачем?

На его ладони лежала капсула, которую раньше носил за щекой Иван. Маляренко пожал плечами.

— Надо что-то объяснять?

— Ты не был уверен…

— Не был, Олег, не был. Ты же сам видел пробойник. Какой он был кривой… а, кстати, где он?

Шабельский, в свою очередь, тоже пожал плечами.

— Нет его. В песок рассыпался. Я когда тебя от мачты отдирал, у тебя в руке, — Маляренко посмотрел на свою чёрную ладонь, — только чёрный песок был. Всё. Нет аппарата.

Ваня хотел было сказать «жаль», но осёкся. Ему не было жаль, ему было наплевать на пробойник. Он был сыт по горло всеми этими путешествиями. Хотелось к Маше. Домой. К детям. К Анечке и Ванечке.

— И ладно! Нет, так нет.

— Тут ещё проблемы. Женщины в один голос утверждают, что нам бы несколько месяцев отдельно пожить не помешало.

— В смысле? — Маляренко насторожился. До сих пор план у Вани был проще некуда — приплыть домой. Прямо в Севастополь. И всё.

— В смысле карантин. Они ж теперь у меня все грамотные!

Всех, без исключения, женщин из своей группы, включая дочерей, Шабельский загнал на краткие, но очень интенсивные годичные курсы по медицине. Так что сейчас в караване насчитывалось, как минимум шесть вполне квалифицированных медсестёр, акушерок и санитарок.

Маляренко впечатлился. Об этой стороне возвращения он как-то не подумал. К чему может привести обычный грипп среди «аборигенов» он представил себе вполне отчётливо.

— И потом… Иван, — Шабельский отвёл глаза, — кто знает, что за это время у ТЕБЯ ТАМ произошло. Я осмотреться сначала хочу. Ты понимаешь?

Маляренко понимал. Несмотря на дикое желание поскорее попасть домой, он не мог не признать — Олег прав. Он нёс на себе ответственность за десятки жизней и рисковать не имел права. Конечно, группа была хорошо вооружена: помимо автоматов военных, у мужчин имелись винтовки, дробовики и даже пистолеты, не говоря уже о блочных луках, арбалетах и прочих ножах — к вопросу безопасности Пятаков подошёл весьма основательно. Но это был, так сказать, крайний вариант — воевать со всем миром Олег не собирался.

— Понимаю. Мало ли. — Маляренко с интересом посмотрел на бывшего олигарха. — Делиться не хочешь?

— Не хочу.

Шабельский жёстко посмотрел на друга.

— Не хочу. Я уже достаточно… поделился. А это всё — моё! И закладка та, у Днепра — тоже моя.

«Ну-ну…»

— И твоя, Иван, конечно, тоже.

«Ну-ну…»

— Антоха с берега глаз не сводит, нони одного ручья или реки ещё не видел. Говорит — на Египет очень похоже. Сушь сплошная.

Маляренко призадумался.

— Совсем с водой туго?

Олег только горестно вздохнул.

— И с бензином тоже. Вчера ещё полста литров сожгли, а прошли то… слёзы одни. Надо, Ваня, решать что-то. Ветер встречный. Идём крайне медленно. Горючку сжигаем, запасы — проедаем. А берег — совсем пустой. И не скажешь, что Европа.

«Угу. Европа»

Маляренко припомнил остров в Мраморном море, искусственную гавань и добротный каменный барак через который протекал чистый ручей с ледяной водой.

— Есть у меня одна мысля. Показывай, где мы сейчас…

В гавань катамаран прошёл тютелька в тютельку — от бортов яхты до каменных стен было не больше трёх метров. Следом в рукотворную бухту заползли все пять спасательных плотиков, с которых на приближающийся берег с радостью смотрели их пассажиры.

В бухте было пусто.

Весь путь к острову, лежащему в центре Мраморного моря и занявшему ещё трое суток, Ваня честно заставлял себя не думать о том, что в этом удобном месте, возможно, будет находиться крымский форпост, и он встретит там друзей. И там будет «Мечта», которая отвезёт его домой… но…