Формула искренности, Слр, 18+

- Матвей, добрый вечер.  - Добрый вечер, Борис Сергеевич.  - Не спишь еще?  - Нет.  - Как твоё здоровье?  - Стабильно плохо.  - Стабильно — это уже хорошо!  - Наверное.  - Матвей, проект встал. Мы теряем деньги. Я буду вынужден взять другого человека на то место, что обещал тебе.  - Я понимаю.  - И к тому моменту как ты выйдешь, проект уже шагнет так, что ты не догонишь. Может, рациональнее, прервать отпуск и выйти через пару недель?  - К сожалению, Борис Сергеевич, это невозможно. Я едва хожу.  - Вчера Ирина уверяла, что ты сможешь. Большую часть работы можно делать удаленно.  Как ее делать?! Обдолбанным отупляющими обезболивающими или воющем от боли, но с трезвой головой? И сейчас именно такой период. Выматывающий, мать его, невыносимый период! От боли по лицу - липкий пот, дрожат пальцы, срывается голос.  Затягиваюсь поглубже сигаретой, закрывая глаза.  Анестезиолог настаивает на перерывах в приеме препарата, иначе — привыкание. А что-то более мощное, типа морфина, мне не положено.  - Матвей?..  - А Вы возьмите Ирину, Борис Сергеевич, она очень интересовалась этим проектом и жаждет повышения. Уверен, она сделает все, чтобы проект был успешно реализован. А я выйду на свою прежнюю должность. После отпуска.  - Ирину? - вздыхает он. - Не знаю… Поправляйся, Матвей.  - Спасибо.  Наблюдаю за тлеющим огоньком сигареты. Слышал, что маленькая боль перезагружает нервную систему, на время отвлекая от хронической. Поэтому все, кто страдают болевым синдромом рано или поздно приходят к каким-то формам мазохизма.  Подношу пальцы к кончику сигареты. Резко сжимаю, огонек. Резкая болевая вспышка от ожога оглушает. Но ноющая в колене и правда становится не такой навязчивой и словно уменьшается.  Работает, зараза…  Но через пару минут все возвращается на свои места. И я обессиленно вдалбливаюсь затылком в спинку кресла. Иногда мне хочется отпилить это колено. Взгляд останавливается на баре. Таблетки я не пью уже пару дней. И не сплю столько же. Может, градус повысить? Должно же хоть немного помочь.  Звонок.  - Матвей!  - Привет, Ира.  - Как ты мог отказаться?!  - Спасибо тебе, конечно, за протекцию, но… я несколько не в форме для такой должности. Странно, что ты не заметила.  - Матвей, хватит!! Хватит себя жалеть! Ты можешь взять трость, сесть на такси и доехать на свою чертову работу. И то же самое сделать вечером и вернуться домой! Какая разница где сидеть в кресле?? Столько твоих сил вложено было в эту должность! И моих! Нельзя всё потерять из-за…  - Банального болевого синдрома?  - Он пройдет! А должность ты не вернешь!  - Чего ты так переживаешь? Возможно, она достанется тебе.  - К сожалению, нет. На твое место садится Доронин. И набирает себе новую команду. А я возвращаюсь обратно в свой отдел.  - Проблема в твоем понижении?  - Проблема в откате назад! Нашем откате. Ты гробишь свою карьеру! Мою карьеру!!  Мне хочется ей что-нибудь сломать. Незначительное. Палец, например. Не со злости, не из мести. Просто, чтобы начать говорить на одном языке.  - Выход есть, Ир.  - Какой?.. - притормаживает она.  - Заведи роман с Дорониным. Ты ведь именно так попала на то место, с которого так боишься слететь сейчас. Опыт у тебя уже есть. Женщина ты свободная… красивая…  - Ну ты и сволочь!  - И эгоист.  - Да!  - Циничный.  - Да!!  Вздыхаю.  - Ир...  - Что?!  - Мне кажется твоя социальная маска немного потекла. Подправь "макияж". Ты выглядишь некрасиво.  Тишина.  - Матвей, я ради тебя это делала, вообще-то.  - А вот теперь сильно переборщила с "макияжем". И опять некрасиво.  - Иди к черту...  - А я уже там, не беспокойся.  Моё колено дергает резкой болью. И я, подавляя стон, теряю мысль.  О чем я говорил с этой женщиной?  А главное — зачем?  Отключаю телефон.  Прячу в ладонях лицо. Мне кажется все ненастоящим на фоне этой изматывающей пульсации в колене. И наша ссора и наша пауза и, вообще, Ирина мне кажется ненастоящей. Мне даже не обидно, что она такая сука.  Постанывая ковыляю до бара. Достаю огромный бокал. Плюхаю туда щедрую порцию вискаря, разбавляю тоником и еще парочку каких-то ликеров.  Возвращаюсь на кресло. Делаю глоток… еще... еще… жар разливается по телу.  Лучше.  Нет, боль не проходит, но ее восприятие становится более отстраненным.  Мой мир сузился и зациклился. Из него исчезло почти всё. Боль такая штука, она вытесняет все другие ощущения и переживания.  Колено пульсирует… пульсирует… пульсирует…  Да, бл*ть!!!  - Мммм…  Задерживая дыхание допиваю залпом весь бокал. Слизистая горит. Это тоже ожог… и боль становится легче.  Мне нужно что-нибудь. Отвлекающие, что ли…  Кое-что у меня есть!  Загружаю компьютер. Открываю глаза моего Ловца. Пронзительные глаза. Настоящие. Тяжелый взгляд. Откуда этот «вес» во взгляде «нимфы», еще и из «вторника»? За этим взглядом стоит что-то такое… Родственное.  Зависаю…  Привет. Что чувствуешь сейчас ты? Поговори со мной.  Пальцы зависают над клавиатурой. «Добрый вечер», - набираю я. Глажу кнопку «Ввод».  «Ловец душ «Он-лайн», - высвечивается у меня. - «Оглядитесь, вы совсем близко».  И я на автомате оглядываюсь.  Близко?!  Обновляю страницу. Может, какой-то глюк?  Но надпись не меняется.  Ловец душ: Помаши мне ручкой.   Stalker: Добрый вечер.   Я же могу ее увидеть сейчас! Глаза эти...  Stalker: Ты где-то совсем рядом?!   Ловец душ: Нет. Это ты, оказывается, совсем рядом, с одним из мест моего обитания. Тебя это смущает?   Машинально притрагиваюсь к своему уродливому шраму на лице. Я хотел бы ей понравиться? Скорее - не вызвать отвращения. Потому что у себя - вызываю. Хромой, замученный и покоцанный. Неспособный контролировать мученическое выражение лица и раздражительность. Я жалок, бл*ть… Для нее это будет важно? Почему-то мне кажется ей это будет всё равно.  Stalker: Да, нет. Где ты?   Ловец душ: На крыше. Я же обещала, что мы встретимся здесь и немного поскользим к краю.   Надеюсь, это шутка! Но что-то подсказывает мне, что — нет. Чувство юмора у нее своеобразное. Достаточно странное, чтобы это было не шуткой.  Stalker: Что ты там делаешь?   Ловец душ: Наслаждаюсь моментом.   «Менее ста метров», - читаю я пояснение про статус нашего расположения. - Сто метров… это же так мало!!  Вспышка молнии освещает все вокруг, прорисовывая в окне детали соседнего дома. Я подрываюсь на ноги. Только одна крыша есть здесь на таком расстоянии! И она либо на моем доме, либо там.  Молния долбит еще раз.  Ковыляю до балкона. Без трости. Ее просто нечем взять, мои руки заняты ноутбуком. Льет дождь…  Stalker: Немедленно спускайся! Это неразумно.   Ловец душ: Зато, романтично! Я цинична и обделена личным ощущением романтизма, поэтому постоянно заимствую его. В книгах, песнях, грозах... Поделиться? Я так чувствую, ты тоже им обделен. Твой ум рационален.   Мой ум рационален, да. И низ моего живота сводит от ощущения опасности ее выходки.  Пожалуй — это первое яркое физиологическое ощущение, помимо боли за последние сколько там?..  Разглядываю торец крыши ближайшего дома. Слишком темно.  Я могу ее увидеть. Это будоражит! И смущает, почему-то. Мои губы растягиваются в улыбке, когда я пытаюсь представить эту встречу. На крыше. Ага...  Stalker: Увы… Но подняться к тебе я не смогу. Ты была права. Я частично обездвижен - травма колена.  Ловец душ: Тогда, я для тебя потанцую под дождем! Знаешь… включаю какой-нибудь случайный трэк и пытаюсь интегрироваться с ним. Посмотри вокруг… быть может ты будешь не только знать, что я танцую с тобой, но и увидишь это!   Мне приходит сообщение, в нем «координаты» ее музыки. Быстро настраиваю радио…  Что-то попсовое, но забавное.  «Незабудка...». Да уж! Такую забудешь, как же...  Ну и где ты?  Неужели надо мной? В моем доме всего четыре подъезда и я вижу их все, выглядывая с балкона вниз. Когда ты спустишься я увижу тебя, Ловец!  Или ты всё-таки там… - поднимаю глаза на соседний дом.  Я живу на восьмом, а соседний дом стоит по уровню на пару метров ниже моего и я практически вровень с его крышей. До него метров сорок…  Молния бьет одна за другой и я вижу!  Силуэт!  Она!!!  Худенькая... в широком капюшоне… - ловят детали мои глаза.  Опять темно.  Мое сердце колотится. Почему?  Потому что — реальная!! И только сейчас я это осознаю.  До этого Ловец был персонажем. Да — интересным, влекущим. Но ненастоящим. А теперь…  Еще одна вспышка, и я вижу как она поскальзывается и катится к краю.  Нет, нет, нет…. НЕТ!!!  Темно!  Черт!!!  С колотящимся сердцем и комком в горле жду очередной молнии.  А ее нет!  Нет. Нет. Нет.  Да что ж такое?!  Дождь прекращается. Слабенькая вспышка… На крыше пусто!  Опускаю глаза вниз, но уже снова темно и ни черта не видно.  Смотрю в монитор.  Оф-лайн.  Оф-лай?!?  Упала?!  Живот сводит судорогой. Ступор.  Теперь мне ни хрена не кажется реальным то, что произошло сейчас. И я просто стою, пытаясь переварить произошедшее.  Захожу домой. Закрываю бук. Перед глазами ее силуэт, подсвеченный вспышкой молнии и взгляд с фотографии.  Что это было??  Всё?…  Срываюсь к порогу, накидывая куртку и, шипя от боли, надеваю кроссовки. Для этого приходится все-таки согнуть в колене больную ногу. Лифт…  Больно, да. Наверное, больно. Должно быть. Но на моем адреналине я почти ничего не чувствую. И так быстро не двигался я еще со времен аварии. И трость забыл. Уже на подходе к торцу дома вижу, что там пусто. Растерянно стою, оглядываюсь… Подхожу ближе. Крови нет…  Поднимаю глаза наверх.  Ты улетела что ли оттуда?!  Ведьма...  Нельзя же так людей пугать!  Достаю сигареты. Мимо толпа выпивших парней.  - Угости сигаретой?  Раздаю им сигареты.  - Пацаны, а вы девушку тут не видели? В куртке, капюшоне… Худенькая такая. Глаза красивые.  Переглядываются.  - С крыши?  - Мхм, - замираю я.  - Теона? Ушла минуту назад… - показываю мне направление.  - Теона...