Форелевая рыбалка

– Не знаю, ребята говорили, что деревня брошенная, никого в ней нет. Дома можно на дрова пускать, – поправил Бак, помешивая макароны. – Да когда они уже сварятся! Жрать охота, сил нет!

– Вари, вари, ‒ Мирон, как всегда, спешил и уже наливал по второй.

Молчаливый Женька на скорую руку накидал на столе закуску. Порезанная на газете луковица, хлеб, дорожные бутерброды с колбасой, салом и сыром, банка консервированных сосисок, яблоко. Вторая стопка прошла ещё лучше. Если учесть, что приехавшие на «Ниве» уже успели выпить по паре бутылок пива, когда гнали по лесной дороге и ставили палатку, то новые порции спиртного отправили их в отрыв. Наконец макароны поспели, и две банки китайской тушёнки «Великая стена» основательно сдобрили этот шикарный ужин. Бак, порывшись в сумке, выложил на стол две растрескавшиеся головки чеснока.

– Сегодня целоваться никто не собирается? – пошутил он.

Пока наворачивали горячий ужин, совсем стемнело. Бутылка «Нашей водки» подозрительно быстро закончилась, достали вторую. Только Худяков посасывал свой коньяк, всем своим видом показывая неприятие национального напитка под брендом «Водка».

– Твою мать! – поперхнулся Мирон. – Смотрите, в доме кто-то есть!

Все обернулись. В доме горел тусклый свет ‒ в двух окнах, выходящих на дорогу. Сам дом был полностью скрыт во тьме, только тусклый желтоватый свет еле пробивался через занавешенное стекло.

– Ерунда! – воскликнул Женька. – Это костёр отражается.

Он поднялся и встал между костром и домом.

– Нет, это явно в доме горит свет.

Все притихли. Было только слышно, как в огне потрескивают угли и звякает алюминиевая ложка об миску. Это Бак продолжал уминать свою порцию.

– И что вы таращитесь? Это, может быть, плесень какая-нибудь светится, гниёт что-то. – Вовка был материалистом до мозга костей.

– Да, скорее всего, – согласился Димон, опрокидывая свой лафитничек с остатками конька в рот. – Только жутковато тут. Никогда он не любил брошенных домов, а тем более целых деревень.

– А мне как-то по фигу, – ответил Бак, протягивая свой пластик. – Жень, не тяни, наливай. А то времени на отдых не останется.

Вторая бутылка стартовала уже спокойнее. Мирон встал, потянувшись за ломтиком лука, его повело. Взяв четвертинку луковицы, он нетвёрдыми шагами медленно пошёл в палатку.

– Всё, готов, – резюмировал Бак и крикнул, уже обращаясь к товарищу: – Ложись слева, я туда твой мешок бросил. И с луком не лезь! Провоняет всё!

– Пожалуй, я тоже пойду спать, – сказал Сом, ставя пустую миску на стол.

– Вот, все расходятся, – засокрушался Вовка Бакин. – Ты-то хоть посидишь, а то выпить не с кем.

– Давай, давай, наливай, – ответил Худяков, наливая себе коньяка. – Еще рюмочку пропущу. Так, где здесь река?

– Прямо за твоей палаткой есть тропка. По ней надо идти, дальше через лес, вниз. Тут недалеко, метров триста. Вообще, не промахнёмся.

– Надо же, как тихо. – Димон подбросил поленце. – Только почему шума реки не слышно?

– Так она за лесом, вот и не слышно. – Вдруг Бак вытянул шею, приложил палец к губам и медленно покрутил головой, прислушиваясь. – Ты слышишь?

Димон прислушался. В полной тишине, нарушаемой только потрескиванием костра, на самой грани зарождения звуков, он услышал голос. Как будто кто-то пел длинную, заунывную песню чистым высоким голосом. Сколько ни прислушивался Худяков, он так и не смог разобрать слов.

– Вроде кто-то поёт, – сказал он приглушённым голосом. – Похоже, женщина.

– Да ладно, откуда в этой глуши женщина? Да ещё и осенней ночью? – тоже шёпотом спросил Бак.

– Вот кому-то делать больше нечего, как песни по ночам петь, – тоже шёпотом ответил Димон. – Может, птицы какие, а нам пение мерещится.

– Да, скорее всего, – согласился с ним Бак.

Друзья смотрели на светившиеся окна. Вдруг свет погас. Это произошло так быстро, что Худяков вздрогнул. Казалось, что мерцавшие окна совсем не давали света, а тут как будто кто-то накинул чёрную ткань на дом, на дорогу, на весь мир. В красноватых отблесках костра, в этой липкой темноте остались только две физиономии.

– Наверное, это что-то легло спать, – сказал вполголоса Вовка, прикуривая сигарету.

– А песню эту я продолжаю слышать, – Димон последовал примеру товарища. – Это точно кто-то поёт, не птицы это.

– Но голос явно молодой, может, и вправду кто-то заблудился? – Бак ловко стряхнул пепел в костёр. – Ну, давай ещё по одной и спать. Я хочу завтра покидать спиннинг подольше, а то дни короткие.

Молча налили, молча выпили. Каждый прислушивался, пытаясь уловить слова или хотя бы мотив, при этом не подать виду, что слушает. Казалось, вот-вот ‒ и появится мотив, или услышится слово, но песня, а это была, несомненно, песня, словно завершала один круг, а потом начинала другой.

– Да, вроде голос-то молодой? Хватит жуть нагонять, ветер воет в трубах, вот нам и мерещится.

– Нет, точно молодой, – согласился внезапно протрезвевший Димон. – Ладно, пойдём спать. Завтра, я надеюсь, узнаем, кто пел, а не узнаем, и хорошо.