Фатальная ошибка опера Федотова (СИ)

Я хмурюсь и тянусь к наглой харе, практически не соображая уже, что делаю. Четвертый литр был определенно лишним.

Немой никак не вмешиваясь в наш разговор, меланхолично гоняя зубочистку во рту, а затем легко перехватывает мой порыв внести правки в явно неправильное мнение о ситуации у одного слишком наглого урода, придерживает меня за плечо и молча кивает на телефон.

Я смотрю на экран, матерюсь громко и с выражением, выпитое пиво очень  способствует красочности высказываний и техничности их исполнения, затем выдыхаю и тапаю на зеленую кнопку.

— Товарищ капитан, — голос Захаровой звучит сухо, напряженно, — у нас вызов…

— А я причем? — хриплю я, — я уже не на дежурстве.

— Вы еще полчаса дежурите, — все так же сухо отвечает мелкая дрянь, и я снова матерюсь, уже про себя, думая, как ей удалось продавить Вислова. Он же должен был прикрывать! Прикрыл, мать его… На титьки ее, что ли, залип и все на свете забыл?

— Я не за рулем, не смогу подъехать.

— Я за вами заеду, — информирует она меня, — адрес скиньте смс.

И отрубается.

Ну не сучка ли?

Я еще пару минут отвожу душу в мате, попутно отсылая Захаровой свое местоположение.

Немой с Сомиком с удовольствием слушают монолог одного заебавшегося в край артиста.

— Ну вот че, — спрашиваю я Сома, — мне надо было отказаться? А? Чтоб она на меня рапорт?

— Ну и чего страшного? В первый раз, что ли? — смеется довольный Сом, и мне опять хочется долбануть его башкой об стол. Чувствую, определенно он сегодня допросится.

“Эксперт”, мать его…

Вместо затылка Сомяры хватаюсь за кружку с пивом и мрачно выдуваю остаток. Плевать, что на вызов, вот похер.

И на Захарову похер с ее мнением.

И вообще…

Может, и в самом деле, пусть лучше рапорт, а?

Один раз, два, три… А потом меня понизят до летехи, переведусь спокойненько на землю. На соседний с Сомярой участок. Буду периодически с ним встречаться и чистить ему харю… Релакс ловить… И жизнь красками расцветет. Привычная работа, заявители, обход квартир, мелкие дела, много пахоты… И никакой Захаровой… Хорошо же? Да?

— Нихера себе, чика, — бормочет Сом, глядя мне за спину, — слушай, Федот, только не говори мне, что это и есть твоя Захарова… Пожалуйста, не дай мне окончательно похерить веру в то, что ты — нормальный мужик…ДРУЗЬЯ, НА ДВЕ МОИХ КНИГИ СЕГОДНЯ СКИДКА 30% И СКАЧИВАНИЕ! КНИГИ СОВЕРШЕННО РАЗНЫЕ И ПО ХАРАКТЕРУ, И ПО ЖАНРУ, И ПО СТИЛЮ НАПИСАНИЯ. КТО ЕЩЕ НЕ ЧИТАЛ, ПРИГЛАШАЮ ВАС ОЦЕНИТЬ, НАСКОЛЬКО Я МОГУ БЫТЬ РАЗНОПЛАНОВОЙ)))) И МОГУ ЛИ)))) ШИПУЧКА ДЛЯ СУХОГО ОСТРАЯ, НАПРОСТАЯ ИСТОРИЯ О ЛЮБВИ ЧЕРЕЗ ВРЕМЯ, ВЗРОСЛЫХ ЛЮДЯХ, ПОНИМАНИИ И НЕПОНИМАНИИ... И ПРИНЯТИИ. А ЕЩЕ ТАМ ЕСТЬ ПИТЕР, НЕМНОГО, НО ЕСТЬ. ВОЛЧИЙ ИНТЕРЕС ДИНАМИЧНОЕ ФЕНТЕЗИ ПРО ОДНОГО ГОРЯЧЕГО ВОЛКА И ЕГО ИСТИННО ВОЛЧИЙ ЖАДНЫЙ ИНТЕРЕС К ПРИНЦЕССЕ... ВОТ ЕЙ НЕ ПОВЕЗЛО, ДА? ИЛИ ПОВЕЗЛО? ЗАХОДИТЕ, УЗНАЕТЕ))))

Глава 5

Перед глазами потолок. Белый.

И качается, сука, качается…

Лети-и-ит…

Моргаю, пытаясь сфокусироваться на каком-то одном элементе, понять, до какой степени все херово.

На потолке точечный светильник, хрустальный такой, от него прикольно лучи разлетаются, типа звезда яркая  перед глазами…

Моргаю.

Звезда летит.

Блять, нехило я вчера надрался. Вертолетов с универа не ловил, а тут…

Дико хочется пить, сухо сглатываю, пытаюсь повернуться на бок, но голова тут же отдает дикой, нестерпимой болью.

— Пи-и-и-ть…

Охуеть, это мой такой рык пугающий? Словно живой мертвец на последней стадии разложения. Когда уже голосовые связки сгнили к херам…

Самое главное, вообще непонятно, где я, но очень надеюсь, что не один, и этот “кто-то” мне поможет…

Перед глазами появляется стакан, я, видя только его перед собой и больше ничего, обхватываю покрепче  подрагивающими пальцами и пью, пью, пью самую восхитительную, самую вкусную в мире, реально живую воду.

И в этот момент по полной доходит смысл выражения “ восстать из мертвых”.

Потому что восстаю.

Прямо чувствую, как восстаю!

Стакан пустеет, я хриплю:

— Еще!

И снова получаю порцию живой воды.

И после этого понимаю, что могу уже видеть. Зрение восстанавливается, становясь не как до этого, строго тоннельным, а еще и чуть-чуть охватывающим окружающее пространство.  Перед глазами перестают кружиться звезды с потолка, а мозг потихоньку начинает восставать из анабиоза и выполнять свою прямую функцию — мыслительную и аналитическую.

По крайней мере, в голове появляются логичные вопросы:

“Где я?”

“С кем я?”

И контрольный: “Что вчера было?”

Слава яйцам, вопроса “Кто я?” удалось избежать, значит, не все еще потеряно…