Фаталити. Цена его успеха

Я молчу, так как не знала этого. Стараюсь подобрать слова. Нервно перебирая в руках кольцо, я принимаю решение быть откровенной настолько, насколько позволяют обстоятельства:

— В ту ночь я забрала его себе. Раз оно тебе было не нужно, – отвечаю тихо.

— Я тебя не понимаю, Илиана, – с надрывом произносит он. – Ты бросила меня ради другого. В отношениях с женатым мужиком. Но на пальце носишь моё кольцо. И я молчу о вчерашней ночи. Твоё поведение сводит меня с ума. Что творится в твоей голове?

Все его вопросы, как мелкие кинжалы, пронзают душу. В голове происходит борьба. Не могу определиться – быть искренней или продолжать играть роль безразличной стервы.

Я боюсь, что сегодняшнее откровение приведет к тому, что завтра придётся рассказывать ему всю правду нашего расставания. Готова ли я к этому? С каждым днём всё тверже убеждаюсь, что нет. Я понимаю, что это не приведет Ираклия в восторг. Он не будет счастлив, узнав обо всём. Не бросится в мои объятия и не поблагодарит за принятое решение. Он вскроет мне душу, мой мозг и выпотрошит всё, что осталось внутри. Уничтожит меня.

Сможет ли простить? С трудом представляю это, учитывая, что он не сумел, спустя шесть лет, простить мне мой поцелуй с другим.

Но я понимаю, что нужно дать исчерпывающий ответ, чтобы он не просачивался глубже в душу. Ведь там – тьма.

— Ты – важная часть моей прежней жизни, – не отрывая взгляд от кольца, произношу я. – Ты участвовал в моём становлении, как личности, как женщины. В ту ночь, когда ты выбросил кольцо, я уже знала, что в ближайшем будущем сожгу все мосты. И оставила себе маленькую часть от тебя.

Мой голос сбивается, говорить становится труднее. Невольно я прикасаюсь рукой к животу. Сердце рвётся от воспоминаний, что его частичка заключалась не только в кольце, но и в жизни, что зародилась во мне, и во мне же погибла…

Не могу найти в себе сил поднять на него взгляд. Хочу сбежать, укрыться. Чувствую себя обнаженной. И сейчас мне это не нравится.

— В глаза смотри, когда говоришь о нас! – цедит, схватив меня за подбородок и подняв его. – С такой же гордостью, как ты представляешься любовницей.

Я неуверенно смотрю на него исподлобья.

— Когда ты настоящая, Илиана? – смотрит на меня растерянно.

Искренне не понимает. Впрочем, как и я сама не понимаю себя.

— Сейчас настоящая, – отвечаю, возвращая кольцо на палец.

Он отпускает моё лицо, внимательно следит за моими действиями.

— Ты правда думаешь, что я ничего к тебе никогда не чувствовала? – спрашиваю глухо. – Почему ты удивлен, что я сохранила это кольцо? Ты ведь сохранил нашу квартиру…

— В моих поступках и чувствах есть логика, Илиана. Я тебя, блять, любил, как никогда и никого полюбить не смог! – срывается, говорит сквозь зубы. – Нормально, что я сохранил память о нас!

У меня спирает дыхание. Глаза наполняются слезами. Его слова скручивают всё внутри меня. Растаскивают на мелкие части сердце. Чувствую, как слёзы предательски скатываются по щеке. Нервно стираю их.

— Вот и я любила, – произношу глухо

Хочу прокричать, что люблю до сих пор, что оказалось невозможным вырвать его из сердца, но сдерживаю порыв. И все слова начинают душить меня изнутри.

Лицо Ираклия искажается в усмешке от моих слов – не верит мне. И это кипятит мои нервные клетки.

— Хватит! Не делай вид, будто ты не веришь, что я тебя любила! – вскакиваю с места и смотрю на него сверху вниз. – Меня бесит это!

— Прости, что у меня другое представление о любви.

Меня выводит из себя, что он не верит в мои чувства. Хочется броситься на него с кулаками и прибить.

— Прощаю, – бросаю зло и ухожу в дом, чтобы не дать волю эмоциям.

Но он следуют за мной, ловит за руку и разворачивает к себе. Прибив меня к груди, запускает руки в мои волосы и жадно впивается поцелуем в губы.

Вся злость во мне испаряется. Становлюсь ватной. Понимаю, что нет ни сил, ни желания сопротивляться ему. Чувствую себя заново влюбленной. И мозг отказывается рационально мыслить в присутствии Ираклия.

Но когда раздаётся звонок в двери ворот, я отрезвляюсь. Вспоминаю, что должна держать себя в руках, и прихожу в чувства. Отрываюсь нехотя от Ираклия и прохожу к домофону. Принимаю вызов.

— Слушаю?

— Здравствуйте. Курьер. Доставка цветов, – сообщает мне мужской голос.

Он озадачивает меня, но я нажимаю кнопку, открываю ворота и следом выхожу во двор, закрыв за собой дверь.

Передо мной появляется молодой парень с корзиной алых роз. Я сразу понимаю, от кого букет. Единственный мужчина, который всегда дарит мне красные розы – Янис.

«Как же "вовремя"…» – отчаянно проносится в голове.

Курьер подносит его ко мне, протягивает листок с папкой, где необходимо расписаться. Оставив свои инициалы, благодарю его, и он уходит.

Я стою в замешательстве. Увидев открытку, вложенную в цветы, я беру её в руки и читаю:

«Прилетел на Кипр и понял, что мне не хватает аромата твоей кожи. Он сводит с ума даже на расстоянии тысячи километров.»

Янис любит красивые ухаживания. Я к ним привыкла, и они всегда поднимали мне настроение. Но не сейчас.