Фандом 2.0

– Кто-то пишет третью книгу, – шепчу я.

Кейти молчит так долго, что мне кажется, она уснула… однако вскоре слышится новый вопрос:

– Кто? Элис?

– Нет. Помнишь, как мы подозревали её в прошлый раз, а она нас выручила? Наверняка какой-то ненормальный графоман превращает Нейта… – Я стискиваю зубы, беспокойно оглядывая тёмную комнату.

Кейти сжимает под одеялом мою руку.

– Элис разберётся, что там к чему. Она уже наверняка сообразила, что ты не чокнулась, раз мы с тобой опять в коме. Может, она выследит этого писаку и отберёт у него комп.

Я безотчётно касаюсь половинки сердечка на цепочке, провожу пальцем по острому краю.

– Будем надеяться.

– Элис —

С утра я первым делом проверяю, сколько читателей прибавилось у моего фанфика.

Страничка набирает популярность. Рассел перестал прикидываться идиотом и разрекламировал мой новый сайт, где только смог. Не знаю, собирается ли он залезть мне под юбку или надеется на роль в фильме по третьей книге. Не важно, ему нигде и ничего не светит.

Воодушевлённая растущей популярностью, я решаю опубликовать продолжение. А как ещё я помогу Виоле и Кейти? Надо бы выяснить, что ещё изменил в их мире Фанбой. Неужели только перетащил Нейта в стан врагов?

Нахмурившись, я быстро прокручиваю тексты на странице «Фандализм». На лбу собираются морщинки. Такими темпами мне понадобится колоть ботокс ещё до двадцатого дня рождения. Мой взгляд цепляется за знакомое имя. Бабба. Конечно! Виола же говорила, что старуха приходила к ней во сне. А теперь она погибла, её больше нет. Виола осталась совсем одна, без помощи и поддержки. Никто не расскажет ей, что несёт будущее. Я хитро улыбаюсь, и морщины на лбу разглаживаются сами собой. Я придумала гениальный поворот. Я не просто расскажу, как рос Нейт, я придумаю Ви помощника – нового ясновидящего.

Нейт

Я неотрывно смотрю на янтарные угли костра, и слёзы застилают глаза. Я не хотел, чтобы Бабба погибла. Она всегда обо мне заботилась, я даже считал её почти родной бабушкой. Но один из нас должен был умереть. Она или я. А я, признаюсь честно, очень боюсь смерти. И хотя я многое знаю и умею, но умирать я пока не готов.

Зрители давно разбрелись, а я всё стою у пепелища, скованный горем. Бремя вины тяжело легло мне на плечи. Я совсем один, дрожу в темноте, свернувшись калачиком на берегу. Может быть, если посильнее обхватить колени и сжаться в клубок, я исчезну. И всё кончится. Не будет ни боли, ни предательства, ни раскаяния.

Сквозь дым и слёзы я внезапно различаю в темноте силуэт.

Кто-то идёт ко мне, и я замираю, будто укрытый одеялом необъяснимого покоя.

Это идёт провидец…

Задумавшись, я вызываю в памяти лицо пожилой женщины без губ и с заросшими веками. Быть может, к Нейту придёт её давно потерянная сестра? Но потом я понимаю, что могу придумать нового пророка, дать ему любой облик. Почему бы новому ясновидящему не оказаться мужчиной, прекраснее любого гема и с мышцами крепче, чем у знаменитого рестлера Дуэйна Джонсона? «Сейчас я тебя создам, красавчик!» Лукаво посмеиваясь, я начинаю писать. «Виола мне ещё спасибо скажет».