— Что значит нехорошее место? Такое, как, не к ночи будь помянут, Снэйквилль? Или что-то другое?
— Ну что там, в Снэйквилле, — этого никто не знает, а кто знает — тот не рассказывает, — ответил мне вместо Фитца Мюрат. — Тут же все просто. Эти шахты — альтернативный путь на север. Короткий, быстрый, удобный. И не холодно там, в шахтах, не то что на перевале. Но за удобство надо платить. Поэтому предстоящий нам путь еще и очень опасный и ментально усложненный.
— Ментально? — недопонял я.
— Ну да. Там, под землей, в шахтах, всем, даже, представь себе, гномам, жутко неуютно. Все время ты находишься под неустанным психологическим прессингом. Тебе мерещатся души сгоревших рудокопов, ты слышишь шаги, стоны, крики, темнота что-то в уши нашептывает. Даже иногда фрагменты битвы видишь. Да и недавно упокоенные тоже не прочь тебя постращать. Один мой приятель там свою знакомую по клану встретил. Сильное впечатление на него эта встреча произвела, особенно с учетом того, что за час до того он ее живую видел.
— А что за сгоревшие рудокопы? — с любопытством спросил я.
— А, это интересная история, — оживился Мюрат. — Дело было…
— В Пенькове! — рявкнул Фитц. Его усы встали дыбом. — Потом лясы точить будете. Нам сегодня хорошо бы дойти до девятого зала, это часов восемь пути, да с привалами, да еще и мечами придется помахать наверняка.
— Ладно, — негромко сказал мне Мюрат. — По дороге расскажу. И вообще — держись поблизости. Ты как, к героизму склонен вообще?
— В каком смысле? — не понял его я.
— В прямом. Ну вот эти дела вроде: "Один за всех, все за одного", "На миру и смерть красна", "Сам погибай, а товарища выручай". Ты как, герой по жизни?
— Я-то? Нет, это не из моей сказки, — честно ответил я. — Конечно, я не сбегу от опасности, группу не брошу и буду честно драться, но и на рожон сам не полезу.
— Ну и славно, — сказал Мюрат. — В общем, повторю: ты давай меня в шахтах держись.
— Хорошо, — кивнул я.
— Так, бойцы, еще раз напоминаю, — заливался соловьем Фитц. — Самое главное в шахтах — дисциплина. Расслабился, оторвался от группы — все, считай пропал. Одиночка там не выживет, это проверено неоднократно, причем игроками куда выше уровнем, чем вы. И еще. Коли тут сгинул — простись со своими вещичками, свитки порталов здесь не действуют. Да что свитки порталов — здесь даже почта не работает. Это понятно?
— Понятно, — нестройно ответили мы.
— Идем таким порядком. Впереди я, за мной Фраг и Морис.
Гном и человек, оба воины, кивнули. Фитц увидел их кивки и продолжил:
— Потом Тринувинуэль, — Фитц мотнул головой, будто отгоняя муху. — Язык сломаешь, будешь Трина. С тобой в паре идет Флорес.
Эльфийка-лучница и девушка-маг также кивнули, принимая информацию к исполнению.
— Так, потом ты, Хейген, и Энгис (стоящий рядом со мной парень-хилер коротко глянул на меня). Ну и замыкающий Мюрат. Вопросы?
На этот раз вопросов не было даже у меня.
— Вот и славно. Давай, Флорес, бафни нас чем можешь и пошли. Мы уже час как в шахтах должны быть.
Флорес махнула посохом, выпалила что-то неразборчивое, и у меня появилась ускоренная двадцатипятипроцентная регенерация жизненной энергии сроком на два часа.
— Ага, — удовлетворенно порычал Фитц. — Вот и славно. И еще, чуть не забыл. Там часто бывают заманухи в виде валяющихся доспехов, оружия и всего такого. Не дай вам бог к ним прикоснуться. Даже на выручку не пойду, шансов уцелеть — ноль. Или и того меньше.
— Жа-а-аль, — протянул Фраг. Гномья жадная душа, еще даже не увидев валяющихся бесхозных предметов, уже по ним плакала.
Фитц свирепо на него глянул и скомандовал:
— Все, двинулись.
И мы проследовали в наводящий уныние провал, служащий входом.
"Вы вошли в заброшенные шахты Ринейских гор. Когда-то именно здесь трудолюбивые гномы разрабатывали жилы, богатые золотом и драгоценными камнями, пока в Последнюю войну не произошло столкновение между…"
Мне было бы очень интересно почитать, что же там случилось, но Фитц подгонял нас, и я закрыл сообщение.
Внутри было мрачно. Вообще в подземельях, на мой взгляд, редко бывает весело — что тут, что в реальной жизни — простора нет, воздух спертый, чего же в этом забавного? Здесь же на душу давили не только стены и потолок, но сама атмосфера. Создавалось впечатление, что из нас по каплям, по крохам высасывают жизнь.
— Что, пробирать начало? — не слишком громко спросил Фитц.
Мы синхронно кивнули. Все, кроме Мюрата.
— То ли еще будет. И молитесь богам, чтобы маршевый отряд темных дварфов не встретить, вот где жуть-то будет. Все, не стоим, пошли.
Отряд двинулся вперед, в тусклом свете, озарявшем дорогу, мы, наверное, выглядели достаточно инфернально.
Свет давали грибы, обильно покрывавшие стены. По всей видимости, они успешно заменяли осветительную плесень, которую я видел в подземельях разрушенной цитадели.
— А что за отряд темных дварфов? — негромко поинтересовался я у Мюрата, идущего за мной.