Эра прогрессивизма. Том I (СИ)

Тут мне не хватает Шизы, уж он бы точно ответил на все мои вопросы, ведь благодаря именно ему я здесь! Но мой личный демон искуситель молчит с того самого момента на палубе, когда я чуть не отправился за борт.

Но мир, в который я попал, вторичен! Главный вопрос, который я хочу задать Шизе — как так получилось, что среди тысяч других тел только умерших или находящихся на пороге смерти он выбрал именно это, являющиеся моим родственником, ну или как минимум однофамильцем?

— Кхе! — вновь реальность и мой надсадный хрип, за окном все еще солнце, совсем недолго я отсутствовал. Пересиливаю слабость и запускаю руку за пазуху, где у Сербо хранится самое дорогое — память о славном прошлом его предков.

Выглядело это наследие как давно нестиранный платок, сохранивший кое-где элементы ручной вышивки. Но память подсказала мне, как он выглядел в оригинале до всех печалей и невзгод, что высыпались на голову Мирковичу Богдану Ивановичу.

Из великого родового наследия у Сербо остался только герб, вышитый на платке. Самый простой французский двухцветный щит, поделенный белым шевроном. Верх — расшит синими нитками, низ — черными. А вот верхней части нет — она не сохранилась. В один момент донору захотелось есть так сильно, что он распословинил платок и продал кусок с вышитым на нем рыцарском шлемом и короной из страусовых перьев. Да и как продал... Сменял на еду...

Но он не первый, кто портит герб — еще при жизни его маменьки, та спорола всю серебряную нить, из которой был сделан намет, и продала ее. Давно это было — отец уже умер, а мать еще была жива... С тех пор и все остальные и недрагоценные части намета расплелись и растерялись. Потом серебра лишился и сам щит со шлемом, но тут цветная нитки выдержали и смогли дожить до момента обмена шлема на еду.

И сейчас я внимательно рассматривал единственное, что осталось от наверное уже моего рода. А слезы сами текли из уголков глаз... Что было странно, ведь не было больше никакого Мирковича Богдана Ивановича. Он умер, не пережив морскую лихорадку. А его место занял я — Миркович Никола Богданович. И герб мне этот был знаком — точно такой же, как и у моего рода, что вымарали из всех дворянских книг в конце позапрошлого века. Но именно такой подход последнего императора и спас моих предков — когда грянула революция мы уже были простыми лавочниками средней руки. Конечно, и моему прапрадеду, так же именовавшемуся Богданом Ивановичем, досталось от разгулявшейся черни, но тогда только разграбили лавку, а вот всех носителей подобных гербов развесили по плахам да по фонарным столбам. Плюс потом еще и половину следующего века выискивали недобитых дворянчиков и их потомков, участь которых тоже была незавидна. Вот тут-то такое тщательное затирание всей истории моего рода нас и спасло.

Таких совпадений не бывает! И я знаю, кто может дать ответы!

«Шиза? Отвечай! Ты где!»

Но сколько я не кричал ни мысленно, ни вслух — в ответ лишь тишина.

И именно эта тишина заставила меня разреветься как ребенка. Потеря боевого товарища, с которым мы прошли ни один десяток военных конфликтов и даже практически смогли обмануть смерть, всегда горе... И не важно, был ли он реальным ангелом-хранителем или лишь голосом в моей больной голове, помогавшим пережить самые трудные моменты в жизни...

Не знаю, сколько времени я провел рассматривая вышивку на платке и переводя драгоценную влагу на слезы, но когда очнулся за окном уже начало темнеть. Однако, мы близко к экватору, а это значит, что темнеет тут рано. Ну и плюс оказалось, что я не уже не один — на соседнем тюке восседал Рико.

— Очнулся! Наконец-то! — стоило мне пошевелится и убрать платок обратно за пазуху, как Рико заговорил. — Ты чего, Сербо? Прекращай пялиться на свою тряпицу! Все у нас будет хорошо! А может даже лучше, чем раньше! Друзья и родственники моего Рода нам помогут! Главное только добраться до Америки!

Ага, друзья его Рода! Как же! Какой же он все еще мальчишка, хоть и уже взрослый по сегодняшним меркам. Да и нет у него никакого Рода — его отец, очередной глава мелкого неаполитанского преступного клана, возомнил себя ровней дворянам и провозгласил себя главой Рода Альфано, за что собственно и поплатился. Но это мелочи — в Неаполе что не побирушка, то глава Рода или даже целого Клана, а может и целый итальянский император. Всяких там простаков и простофиль напополам с отпетыми и отъявленными мошенниками хватает...