Эпоха второсортных злодеев

В общем, Ленни выстрелил, а Ленни все-таки учили стрелять, пусть и не так усердно, как меня, и практики у него было поменьше, а на новом парне не было никакой брони, и в какой-то момент я поверила, что его песенка спета, а потом баллистика вышла из чата, прихватив с собой и законы физики.

Потому что новый парень увернулся от пули. Я даже толком не поняла, как он это сделал, как это вообще можно сделать, когда в тебя стреляют из современного пистолета всего с десятка шагов, но он неуловимым образом успел сместиться в сторону ровно настолько, насколько было нужно, чтобы пуля пролетела мимо.

Ленни попробовал еще раз, но его пистолет выдал только сухой щелчок.

— Патрон заклинило в стволе, — сказал новый парень. — Такое не слишком часто, но все-таки случается. Причем, как правило, случается в самый неподходящий момент, хотя текущий момент я таковым и не назову. Боб, нам с тобой нужно поговорить.

— Момент не самый подходящий, — сказала я.

— Вполне подходящий, — сказал он. — В торговом зале нет никого кроме нас и одного парня в отделе газировки, но он в глубоком обмороке и вообще явно не при делах. У него и оружия-то с собой не было. А плохих парней я перестрелял.

— Следующая партия плохих парней может подвалить в любой момент, — сказала я.

— А, да? Не волнуйся, они нам не помешают, Боб.

— Ты уже второй раз назвал меня по имени. Мы знакомы? — я говорила, что у меня есть провалы в памяти? По-моему, говорила. Но, как бы там ни было, мне казалось, что такое знакомство я бы точно запомнила.

— Заочно, — сказал он. — Я много о тебе слышал.

— И от кого же?

— От твоего отца, — сказал он.

Он не был похож на человека, который мог быть знакомым с Джоном Кэррингтоном, о чем я ему и заявила.

— Не этого отца, Боб, — сказал он. — Настоящего.

И тут мой натренированный на всякие глупости глаз заметил еще одну странность.

Он не вписывался.

Знаешь, это как если ты пытаешься совместить две фотографии в фотошопе. Вырезаешь силуэт человека и ставишь его на другой фон, подгоняешь масштаб, проводишь цветокоррекцию, дорисовываешь тени, и через несколько часов стараний итоговый результат вроде бы выглядит, как надо… почти.

Ты все равно видишь какое-то несоответствие, пусть и не можешь его толком объяснить. Может быть, это от того, что ты сама точно знаешь, что тут не так.

Так вот, этот парень не вписывался в окружающий его мир. Наш мир. Он стоял в проходе, разговаривал со мной, но мне все равно казалось, что фон позади него нарисован. Пусть и рукой очень умелого мастера, но нарисован.

Мне говорили, что в какие-то моменты я и сама могу производить такой эффект, и объяснение этому могло быть только одно.

Он тоже не отсюда.

Если он знаком с моим настоящим отцом, то, скорее всего, он пришел из… как они там говорили? Миров бесконечной войны?

***

Я мало что знала об этом месте, куда более странном, чем наш мир. И, каким бы невероятным это ни казалось, возможно, куда более жестоком.

Месте, где несколько цивилизаций, человеческих и нечеловеческих, столкнулись и начали воевать друг с другом. Месте, где смерть не обязательно означала конец истории. Месте, где правил культ личной силы, где новые боги могли бросить вызов старым богам, где человеческая (и нечеловеческая) жизнь стоила еще дешевле, чем у нас.

Месте, откуда приходил мой отец.

И где родилась я сама.

— Кто ты, воин? — спросила я.

Он уже открыл рот, собираясь ответить, когда последняя оставшаяся целой витрина брызнула осколками стекла, а потом начали греметь валящиеся на пол стеллажи. Пришелец из другого мира отреагировал моментально, направив в ту сторону оба своих бортовых орудия, но стрелять ему не пришлось, потому что это был всего лишь мой топор.

На этот раз он задержался. Видимо, потому что на самом-то деле я его и не звала. Его собиралась позвать та, другая, которой мне удалось не стать хотя бы на этот раз, и он, видимо, замедлился от нерешительности.

Но, в конце концов, прилетел к своей хозяйке.

Скажу честно, я его не ждала, я про него совсем забыла и удивилась не меньше остальных, но оказалось, что моя мистическая рука была готова его ловить.

И вот я уже ощутила его привычную тяжесть.

— Ты в курсе, что у тебя три руки? — спросил знакомый моего отца.

— Должно быть больше, — сказала я. — Это еще не полный комплект.

— Увлекательная, должно быть, история.

— Тома на четыре, не меньше, — сказала я. — Знаешь, я бы все-таки предпочла бы свалить отсюда. Боюсь, что вся эта пальба может помешать нам разговаривать.

— Ладно, как скажешь, — легко согласился он. — Ты местная, тебе видней. А из-за чего, кстати, замес?

— Так ты не знаешь?

Он недоуменно покачал головой.

— Понятия не имею.

— Тогда зачем ты в него вписался?

— Я увидел, что дочери моего друга угрожала опасность, — сказал он. — В такой ситуации надо сначала ликвидировать опасность, а разбираться уже потом.

— Вот так просто?

— Я вообще люблю простые решения, — сказал он. — Да и сам я парень довольно простой.

— А если бы я была не права?

— А ты не права?

— Нет, — сказала я. — В смысле, права.