Enigma 2

   И никому не рассказывай о тoм, что узнала. Храни это знание в себе, меняй с помощью огромного жизненного секрета свою жизнь, но не жди, что твое окружение не покрутит пальцем у виска, когда ты встанешь на сторону моей теории.

   А если не встанешь – удачи. Матрице нужны спящие игроки…

   Эй, расслабься. Снова. Я всего лишь манипулирую твоим сознанием. Кто сказал, что я не сумасшедший?

   Ведь отец, очевидно, прописал в программах встроенного в меня искусственного интеллекта безумие, или же я сам стал таким – своеобразный побочный эффект того, что мое истинное «я», природное, вступило в тесный контакт с разумом, созданным человеком? Сплетение натуральных и искусственных нейросетей может привести к чему угодно… и я отдаю себе отчет в том, что моя игра в Бога, когда создаю роботов или Сакуру, может иметь ужасающие и бесчеловечные последствия для невинных, сформированных технологией душ, но не могу остановиться и никогда не смогу.

   Это внутри меня.

   Дьявольская искра, червоточина хаоса.

   Необузданное желание сотворить, создать, проверить… расправив плечи, встать на вершину мира, держа за руку неповторимую девушку,такую же, как и я… эта жажда поселилась во мне внутривенно, стала моей кровью, заразила смертельной лихорадкой, эмоциональной чумой, которую излечить я не в силах.

    Навязчивая идея, живущая во мне, словно огромный таракан. Вы же знаете, что они способны выжить в эпицентре ядерного взрыва? Так и некоторые идеи – бессмертны, неискоренимы, первозданны. Мрази, что колом пронзают сердце. И эти идеи не могу быть порождением чистой души: раньше я не придавал значение Энгвису, этому внутреннему гению, под чьим именем я провoжу основную работу в лаборатории, но теперь, когда воочию увидел свое отражение в виртуальной реальности… на некоторые вещи пришлось посмотреть иначе.

    Как следствие: предательство отца заключается именно в том, что Руфус не мог не знать,что мной таки можно управлять. Извне. Подобно тому, как я управляю своими крошками.

   Энгвис – мое «я»,интеллектуальное дарование, порожденное чипом.

   Мак – маленький мальчик, с любопытством взирающий этот мир большими зелеными глазами, в то время как родная мать смотрит на него, как на отщепенца и голодранца, которого никогда не носила под сердцем… кем нужно быть, чтобы так смотреть на своего ребенка?

   Моя ли она мать?

   Есть ли у меня мать…?

   Могу ли я верить собственным воспоминаниям,или они встроены в мою голову, подобно чипу?