Эксклюзивный контракт

У меня ком застревает в горле. Раньше этим и занималась мать.

–Там сложная ситуация, – отвечаю. – Если коротко, то нет. Они помочь не могут. Ну, а ты? – стараюсь быстрее перевести тему.

– А я что? Красив, счастлив, обеспечен.

– Любовнице настоящей это будешь рассказывать. Почему с женой понадобилось срочно разводиться?

– Красивый дом?

Я с недоумением смотрю на него.

– Да-да. Это вопрос. Дом нравится?

– Не дурен. Наверное, дорого обошёлся. Но не чувствуется женской руки.

– Потому что её тут и не было. Я женат всего три месяца, два из которых пытаюсь развестись.

– Как-то долго пытаешься для такого короткого брака…

– Мой брак был по залёту, но ребёнка она потеряла. Я её пожалел и не предложил развод сразу. Это вышло мне боком. А дом был куплен, когда я с ней и знаком-то не был. Но не на честно заработанные, как и всё, что мне принадлежит. А теперь это всё нужно легализовать. По понятным причинам я не хочу делать это в браке, – он отпивает из своего бокала. –  Оно слишком дорого мне стоило, чтобы делить с удачно заскочившей дыркой, какой бы узкой та не была.

Я напрягаю слух, я же не ослышалась? Это он жену так назвал?

– Да, Элис, – говорит он, словно видит насквозь мои мысли, – я не стесняюсь называть вещи и людей своими именами, и я не завидный жених, каким мог тебе показаться. Я аферист со стажем. Мелкий жулик, однажды сыгравший по-крупному. Но мы всё ещё можем быть друзьями.

Жулик… дырка… у меня в голове круговорот вопросов, но не уверена, что уже хочу слышать ответы. Это даже хорошо, что у нас только деловые отношения. Или хорошо, что он такой мерзавец, ведь у нас всё равно только деловые отношения. А то не хватало мне ещё втюриться по уши, безответно, в боксёра-миллионера. Другое дело мерзкий мелкий жулик. Сплошное разочарование.

– А я, было, подумала, что ты боксёр, – высокомерным подбородком указываю я на плакат.

– Уже нет. Ещё вина будешь?

Отрицательно мотаю головой.

– Гуд. Пойдём наверх. Кое-что тебе покажу.

Я поднимаю зад с дивана и чувствую вялость в ногах. Что-то я сегодня совсем разошлась с алкоголем. Поднимаюсь за ним, стараясь не выдать своего самочувствия. Он поддерживает меня за руку. Как джентльмен прям. Но я-то знаю, что он мерзкий мелкий жулик, меня теперь не проведёшь.

На втором этаже я прошусь в туалет. Зеркало в уборной демонстрирует, что я несколько раскраснелась. Умываюсь холодной водой. Хорошо, что я без макияжа сегодня.

Он встречает меня из уборной и провожает в просторную комнату. Кровать не застелена. Его жена совсем что-ли от рук отбилась, только по бутикам ходит? Во мне что-то закипает, глядя на мятую простынь.

– Я сегодня спал один, – словно отвечает он на мои мысли. – Марго ночевала у своих родителей. Она собиралась вернуться к шести вечера, но её косметолог заболела, и она придёт домой на пару часов раньше. Она писала мне об этом. Но я не читал.

Над кроватью висит на булавках потёртый в углах постер, как разворот старого журнала. На нём изображён полуголый Сергей в боксёрских перчатках. И надпись «Арест – новая легенда или упавшая звезда?».

С другой стороны кровати висит плакат с афиши. Лицо к лицу, перчатка к перчатке. «Сергей Арестов VS Доминик Стейтор. Бой на звание абсолютного чемпиона в первом тяжёлом весе».

Он открыл шкаф и вытащил два здоровенных пояса с бляхами. На темно-зелёном написано World Champion WBC, на чёрном World Boxing Association WBA.

– Я стал бы абсолютным чемпионом мира, если выиграл тот бой и взял третий пояс, – показывает Сергей на афишу.

– Но третьего пояса здесь нет, – констатирую очевидное.

– Нет.

Я чувствую горечь, с которой он это говорит и всю боль, что преследует его до сих пор. Она тут. В этой комнате. В этих двух плакатах и двух поясах. Напоминания, что каждый день терзают душу. Это не просто большое поражение для него. Эта какая-то черта.

– Это был твой последний бой, верно?

– Да. И я мог его выиграть.

– Почему ты не попытался снова?

Вместо ответа он подходит ко мне вплотную. У меня слабеют коленки от запаха его шеи. Он смотрит куда-то вдаль. В окно. Его пальцы расстёгивают верхнюю пуговицу на моей блузке. Он наклоняет голову ко мне, обхватывает рукой мою шею и большим пальцем направляет подбородок вверх. Вторая его рука расстёгивает пуговицы одну за другой. Кончики пальцев лишь слегка касаются моей кожи, и она покрывается мурашками. Его губы так близко…

– Пора, – шепчут они вместо долгожданного поцелуя.

Он спускает с моих плеч рубашку и, приподняв меня как пушинку, кладёт на кровать. Пытается отстраниться, но я не отпускаю его, и как одуревшая расстёгиваю пуговицы его рубашки. Быстро, одну за другой, пока она не откроет мне весь торс полностью. Я еле сдерживаюсь, чтобы не прикоснуться к поистине завораживающему рельефу…

Я слышу хлопок входной двери. Мои руки вздрагивают и цепенеют. Остаётся одна незначительная пуговица в самом низу. Я ловлю себя на том, что перестаю дышать.

– Всё хорошо, – шепчет он мне, и я немного прихожу в себя.