Его ошибка (СИ)

— Какого черта вы творите? Что вы собираетесь сделать..? — множество мыслей пробегают у меня в голове: меня увозят в лес, насилуют, и перерезывают горло. Все будто по сценарию одного из фильмов ужасов.

Страх снова овладевает мной, руки начинают трястись, нос щипать от поступающих слез и я жду очередной приступ удушья.

— Ты должен мне все объяснить! — я обращаюсь к впереди сидящему парню, вцепляясь в кожаное сиденье.

Его ледяные, серые глаза изучали меня, они блуждали по моему лицу, а после спустились к моему телу. Он потер сильной ладонью небольшую щетину на лице и затем снова опустил руку на руль.

Он вновь переводит взгляд на дорогу, полностью игнорируя меня. И только сейчас я поняла, что все это время не дышала. Сделав глубокий вдох, я собралась с силами и ударила коленом одному из громил по нижней челюсти. Не медля ни секунды я укусила тыльную стороны руки блондина, державшего меня с противоположной стороны.

— Черт. эта сучка укусила меня, — блондин ослабил хватку и мне удалось привстать, но тут кто-то схватил мою голову и толкнул вниз так, что я ударилась лбом об сиденье.

— Прекращайте этот цирк. Мэт, успокой ее, — снова спокойный голос спереди, который так действует мне на нервы.

Белую тряпку с резким запахом силой прислоняют к моему носу. А дальше…темнота…

Глава 2

И вот я здесь, сижу на мягкой кровати. Вокруг кромешная тьма и только небольшой оранжевый огонек недалеко то тлеет, то вновь зажигается. И снова этот резкий запах табака ударяет в нос.

Привыкнув к темноте, я поняла, что напротив меня кто-то есть. И судя по тому, как бешено стучит мое сердце, я понимаю, что это Он. Адам. Так его звали.

Он вальяжно сидит на кресле и медленно то подносит ко рту, то убирает сигарету. Я не вижу его лица и глаз, но чувствую, что его взгляд направлен прямо на меня.

— Что. Что тебе нужно? — мои слова разрезают полную тишину в этой комнате и эхом раздаются в моего голове.

Кажется, проходит целая вечность, прежде чем он встает, медленной и уверенной походкой подходит ко мне. Я машинально отодвигаюсь на другой край кровати. Опять этот изучающий взгляд, он всматривается в мое лицо, будто ищет в нем хоть какую-то зацепку. Одновременно с этим взглядом присутствует пренебрежение, эта надменность в его глазах заставляет поверить в ничтожность своего существования. Его становиться настолько противно на меня смотреть, что он отводит взгляд в сторону, разворачивается к креслу и тушит сигарету об пепельницу.

— Какого черта здесь творится? Кто ты такой? Я не должна быть здесь, — я привстаю на колени, стараясь держаться как можно увереннее.

— Ты так думаешь? — уголок его рта приподнимается вверх и на его лице появляется едва заметная ухмылка.

От его грубого голоса у меня перехватывает дыхание, я вцепляюсь ногтями в одеяло и с силой сжимаю ткань.

— Ты не можешь просто взять и похитить меня, меня будут искать.

Он одним шагом преодолевает расстояние между нами и, схватив меня за шею, припечатывает к кровати, а сам нависает сверху.

— Кто будет тебя искать? Твоя мать, которой мужики дороже родной дочери или отец-алкоголик с наркотической зависимостью?

Его слова бьют по самому больному и рана в моей душе, которую я так долго и усердно старалась залатать, начинает вновь кровоточить. В груди начинает ныть и к глазам поступают слезы. Он абсолютно прав. Я никому не нужна. Я одна в этом огромном и гниющем мире. Моя мать уже в пятый раз выходит замуж и каждый раз клянется, что «он тот самый», «в этот раз все по-другому», «мы будем жить втроем, как настоящая семья». Но не успевает пройти и полугода, как она рыдает мне в трубку о несправедливости этой тяжелой жизни, и том как ей не повезло в очередной раз. Ну и кульминацией этой истории становится то, что она просит помочь ей с финансами, ведь ей нужно восстановить себя после очередного провала.

А мой отец стал первым разочарованием в жизни. Когда мне было 10 лет он начал часто уходить из дома, пропадать с работы и кричать на мать. К нам приходили его пьяные приятели требовать деньги, которые мой отец занимал и благополучно спускал на алкоголь и наркотики. Но все же одна страшная ночь смогла затмить все предыдущие.

После очередного двухнедельного отсутствия отец вернулся домой поздно ночью. Тогда мне было 14. Моя мать крепко спала после очередного свидания. Папа тихо зашел в мою комнату и сел у подножия кровати.

«— Родная, прости… — голос родного человека эхом разнесся в моего голове. Он знал, что я не сплю и жду его. Я всегда ждала его. — …Я пытаюсь. Я правда стараюсь, Марта… — его голос дрогнул и дальше послышался всхлип. Мой папа плакал. Тихо, незаметно, как плачут все мужчины. Только его дрогнувший голос, горечь и сожаление в его словах говорили об этом. — Ты же знаешь, как я люблю тебя, родная.