Его дерзкий трофей

Вопросов больше, чем ответов. Чё мы, встречаться будем? Она живёт у Паши над гаражом. Забрать её к себе? И чё дальше? Забрать её с собой в Казань? Мы с ней знакомы пять минут. Я сам не знаю, как у меня там всё сложится, а тут ещё Цыплёнок на шее.

ЧТО. МНЕ. С. НЕЙ. ДЕЛАТЬ?

Может, позвонить ей?

Честно говоря, я думал, она сама мне позвонит, как только я отойду метров на пять.

Это в её стиле.

— Попробуй резче… — просит Марат.

Повторяю резче и в прыжке.

Нахалка.

Расчухала конфетку, теперь кончает, как и когда ей хочется. Используя меня, между прочим.

Закрываю глаза, улыбаясь.

Когда я смогу её увидеть? Не раньше среды. А в среду что? Один геморр. Как мне её забрать с собой? Если КАтёнок узнает, что я её трах*ю, говна не оберёшься. Я не хочу с ней цапаться, но по другому не выйдет.

Хочу ещё. Хочу её. Влезла в мою голову.

Я пока не хочу её никому отдавать…

Она такая розовая внизу. Горячая и тугая, это просто пи*ц. Я не мог её не трахн*ть. Это было бы противоестественно. Сама виновата. Она такая чувственная. Такая естественная. Такая молоденькая…

Бл*…

Я твердею и завожусь.

Марат не оценит. Просто он никогда не видел, как кончает мой Цыплёнок верхом на мне…и подомной.

Я сказал «мой»?

Ну, теперь, походу, мой. Я дебил, лишил её девственности. Вставил, даже, блин, не подготовив её как следует. Без резинки! Это вообще верх тупости. Я в неё чуть не кончил. И мы ещё даже на три процента программу не освоили.

Ну, всё, писец…

У меня стоит.

— Я тебе не мешаю?.. — спокойно интересуется наш штатный физиотерапевт.

— Не… — отвечаю ему, продолжая невозмутимо делать замах.

Он так привык с мужиками работать, что для него такой инцидент из разряда бытовушки.

Дверь в зал зло распахивается. Флегматично бросаю на неё взгляд. Марат тоже. Он и сам, видать, приснул от своей работенки.

— Доброго утречка… — приветствую брата, возвращаясь к своим убаюкивающим "упражнениям".

На нём костюмчик и кислые щи.

— Привет, Марат, — кивает он врачу и чеканит сквозь зубы. — Зайди, когда закончишь.

А это уже мне.

Ясно.

Я примерно так и рассчитывал на понедельник. У меня ещё мысль в голове недооформилась, а Паша уже всё знает.

Мы заканчиваем через десять минут.

Решаю не идти в душ. Забираю свою сумку из раздевалки, даже не переодеваясь, и иду к Паше в кабинет.

В СК пусто. Время девять утра. Сегодня у меня силовая тренировка, я впервые нанял тренера. Не хочу терять форму перед Казанью. Хочу стать их капитаном, это одно из условий, которое я озвучу.

— Че ты творишь? — первое что слышу, войдя в дверь.

Прикрываю её за собой и оборачиваюсь, бросив сумку на пол. Иду к бару и беру оттуда бутылочку воды.

— А че я творю? — спрашиваю своего старшенького, который сидит в здоровом пижонском кожаном кресле.

— У тебя кризис что ли? — лает Паша, сжав руку в кулак на столе. — Среднего возраста?

— Средний возраст — это твоя тема, — намекаю я, делая большой глоток из бутылки.

— Че ты думаешь, тебе в Казани дадут атакующего? — продолжает наседать он и повышает голос, откидываясь на спинку кресла. — Бл*ть, ты серьёзно?! Казань?!

Я сам не знаю, что творю. Это не только Казани касается. А что касается её — я тоже боюсь сделать ошибку, но назад не поверну.

— Ну, да, — говорю беспечно, подходя к окну. — Столица республики…

— Не занимайся хе*нёй, — советует Паша. — Я тебе ещё два сезона здесь обеспечу.

— А чё? — ухмыляюсь, разворачиваясь и складывая на груди руки. — Боишься, что я вам полную корзину наложу?

— Х*ров ты нам наложишь, — усмехается он в ответ, расслабляясь. — У них лёгкий форвард третий по результативности в стране, не дадут они тебе атаковать. Ты ещё небось и капитана просить собрался?

Чувствую, как напрягается челюсть. Почему бы мне не просить?! Я их форварду глаз на жопу натяну. Я его уже вдоль и поперёк изучил. Я БЫСТРЕЕ. Я быстрее всех в этой лиге, даже в двадцать, бл*ть, девять лет!

— Ага, вот думаю, чё ещё у них попросить… — продолжаю паясничать, хоть я пи*ц как зол на него.

Психи — это не моё кредо. Но меня бесит, как повернулся этот разговор.

— В августе будем набирать новый состав…

— Почему нельзя меня просто поддержать? — перебиваю его разглагольствования и смотрю ему в глаза. — Это такая фишка в нашей семейке?! На каждом, бл*ть, шагу палки в колёса ставить?!

— Это я тебе палки ставил?! — вдруг орёт он, вставая. — Ты щас серьёзно?!

— Не ставил, пока всё тебя устраивало, — цежу я.

— Я о тебе забочусь, дебил! — цедит он в ответ.

— Я сам о себе позабочусь. — Отрезаю, подхватывая с пола сумку. — Я вообще сам по себе с пятнадцати лет.

— И чё мне тебя пожалеть? Я тоже сам по себе с пятнадцати, — издевается он. — Видишь, не жалуюсь.

— Пошёл ты, — советую ему, забрасывая сумку на плечо.

Он уже не сам по себе. У него есть КАтёнок. У него есть семья.

Почему у меня нет семьи?

Я эгоист. Я не умею ни о ком заботиться. Я не потяну Цыплёнка. Или потяну? А она меня потянет?

— Егор, не тупи… — очень тихо просит Паша.

— А ты отвали от меня, — прошу его в ответ.

Ухожу, не оглядываясь, чувствуя тупую пустоту в душе.

Дома принимаю душ и переодеваюсь в джинсы и футболку.