Его дерзкая девочка (СИ)

Вот на кой… вообще я повернулась?

— Все схвачено… завтра рассчитаемся… да-да, хватит истерить, за**л, — слышу мало понятные мне обрывки фраз и мысленно рычу сама на себя.

У Тимура явно проблемы с финансами.

Еще бы, после того, как отец перекрыл все его «денежные потоки», этот сивый мерин остался с голой задницей. Помню, очень долго и пылко спорила с Евой, что так ему и нужно. Но нет же, моя лучшая подруга, мачеха Тима, — слишком добрая душа. Смотрит на него, как на котенка: глупого, тупого и слепого, что делать с ним, семейка не знает, а утопить жалко.

«Черт! Злата, беги отсюда без оглядки. Там, где Абашев, там всегда проблемы. Не суй свой нос не в свое дело!» — вопит мой разум. Вот только ноги в асфальт вросли. Особенно идти отказались, когда я вспомнила имя владельца той самой тачки, у которой эти двое тусуются.

Внутри что-то щекочет. И, твою же… бабушку, Злата! Упертая и глупая. Мне от этого точно легче не будет. Однако ноги уже сами несут в сторону парочки.

— Привет! — здороваюсь я вполне себе миролюбиво, стараясь держать лицо, чтобы не выдать гримасу отвращения.

Взгляд Тима исподлобья останавливается на мне, в глазах мелькает удивление. На доли секунды. Потом звучит вполне ожидаемое:

— Проваливай, Золотарева.

— Эта машина Кучера, нет? — продолжаю и не намерена сдавать позиции. — Или ты новой обзавелся? Удиви меня.

Девушка, прилипнувшая к Тиму, как липучка, во все глаза вылупилась на меня и явно оценивает угрозу. Так и хочется ей громко и от души заявить, что я на такое «г» не поведусь, будь уверена, крошка. Больше, по крайней мере. И то в первый и единственный раз на него «клюнула» не я, а коньяк в моей крови.

Ох, если бы взгляд мог говорить…

— Тебе проблем мало, Злата? — ухмыляется парень, отлепляя свою пятую точку от капота и выпрямляясь в полный рост, прячет руки в карманы джинсов. — Не лезь и иди куда шла, мелкая. Без тебя разберусь.

— Может, и мелкая, но умная. А тебе, судя по всему, жить надоело, Абашев. Так я права? Его машина? — киваю в сторону спортивной тачки из разряда тех, за которые голову могут открутить, и упрямо скрещиваю руки на груди.

Секундная заминка, когда мы, стоя в обступившей нас толпе, молча убиваем друг друга взглядом. По спине пробегает холодок. А фря в коротком мини бегает глазами с парня на меня и, в конечном счете тряхнув своей гривой, выдает:

— Правда, Кучер подогнал.

За что Тим шикает на нее недовольно.

— Занятно, — тяну уголок губ в ленивой улыбке. — Вот насколько я тебя, Абашев, не перевариваю, и как бы сильно не хотела избавить мир от такого дерьма, как ты, но тут говорю: отдай тачку владельцу.

Слышала я краем уха о его делишках. Разговор у него с должниками короткий. Продолжение только на том свете. Но этот же петух не поверит. Либо край, как прижало, и ему нужны бабки, либо из вредности поступит наоборот: просто потому, что предупреждаю его я.

— Вали к черту, без сопливых разберусь! — рычит на меня, сжимая кулаки и тыча пальцем в мою сторону. Взгляд испепеляет. Темнеет буквально с каждой секундой.

Дурак. Идиот. Сколько у меня в загашнике припасено для него эпитетов — уму непостижимо. Нутром чую: этот заезд закончится для него плохо. Таки найдет великовозрастное дитя проблем на свою голову. И с другой стороны, какая мне вообще разница? Нет, ну, серьезно — мне плевать на Абашева. Он сам выбрал свою жизнь. Поехал «по кривой». Но тогда почему я все еще стою здесь?

— У тебя девять жизней, что ли, кошак? Или автосохранение есть? Ты совсем не понимаешь, чем несет?

— На данный момент завышенным самомнением, Золотарева. Разворачивайся и дефилируй отсюда своей симпатичной задницей вон с моего горизонта! — четко чеканя каждое слово, делает один угрожающий шаг в мою сторону парень. Однако не на ту напал. Я даже не дрогнула. Правда, голову пришлось чуть вверх задрать. Все-таки с моими метр шестьдесят каблуки — мое все.

— Сколько? Тридцать к семидесяти или двадцать к восьмидесяти?

— О чем ты?

— Процент за выигрыш? Какой он берет?

— Тебе вообще какая разница?! — ревет Тимур, словно дикий зверь, буквально нависая надо мной скалой.

Я отшатываюсь, поднимая руки.

— Да собственно, никакой, Абашев! — бросаю раздраженно. Мне и самой интересно, какого вообще полезла к этому бизону? — Только я предупреждала, при всей моей нелюбви к тебе, не хотелось бы, чтобы тебя потом по кускам в хирургии сшивали, но-о-о, дело, конечно, твое, — усмехаюсь и пожимаю плечами. Крутанувшись на пятках, в последний момент улавливаю, как блондинистая пассия обвила руками Тима за талию и прижалась к нему, явно показательно помечая свою территорию.

Мерзость.

Я держу спину ровно и прибавляю шаг. Подальше отсюда. Нет, все-таки уличные гонки и все сопутствующие им прелести — не мой формат. Хотя ребята из обеспеченных семей в девяноста из ста процентах случаев как-то да связаны с этим «миром». Но как по мне, тут участвуют одни придурки-самоубийцы, подсаженные на адреналин, как на иглу.