Джихад одинокого туриста

Приход из небытия напоминал всплытие — сперва свет, потом — контуры. И наконец — звук. Я выполз из мрака. И заморгал, ощутив два новых дара — память и жажду. Меня зовут Дима Белов. Я неудачно съездил в отпуск. И очень хочу пить.

Повернув голову я огляделся — белый потолок, белые стены, белая медсестра. И бутылка «Аква-минерале» на белом столе. Медсестра посмотрела на меня. Я многозначительно качнул взгляд на бутылку. Устье сосуда поднесли к губам, влага оросила сухую глотку.

Высосав бутылочку я икнул, улыбнулся и наконец подал голос.

— Где я?

— В госпитале.

— К черту детали. В какой стране?

— России.

— Уф.

Сестра с сомнением и опаской поглядела на меня и неуверенно пробормотав, — Я на минуточку, — ушла. Как будто от меня что-то зависело.

Вскоре пришел врач. Меня ощупали, осмотрели и проинформировали. В принципе все оказалось не так плохо — простреленное плечо, перелом ключицы, рваное ранение бедра. Жить буду.

Меня ни в чем не подозревали, как впрочем — не собирались вознаграждать. Рядовая жертва теракта. Возражать я не собирался. Жертва, так жертва.

Вылечившись и выписавшись, на пару месяцев я затворился на даче. И крепко задумался. А закончив с раздумьями — окончил курсы автомехаников и продал свою московскую квартиру, купив на выручку автосервис в области. Потом — женился.

Теперь я живу под Александровом. Миллионов я тут не заработаю. Но оно мне и не надо — есть семья, любимая и полезная работа, свой дом. Растет сын. И меня больше не грызут мысли о бессмысленности собственной жизни.

© Туренко Алексей, 2015