Двуявь

Дедушка-одуванчик ответил фразой, которую не выдержала бы никакая бумага. Ненависть, исходившая от него, ощущалась чисто физически, дополняя запах дешёвого табака и застарелого пота. Марк, которому сегодня и так досталось, почувствовал тошноту. Подумалось, что будет даже неплохо, если его вырвет прямо на сторожа, – это принесёт хотя бы моральное удовлетворение от беседы. Потому что практической пользы пока не видно.

– Ладно, дед, увеличим дозу. Будешь говорить?

– Сказал же – иди на…

Марк опять поднёс семя к его сонной артерии. Прикинул – сейчас надо подержать не больше пяти секунд, иначе в самом деле подохнет. Начал про себя проговаривать: «Один, два…»

– Алё, не понял! Чё за дела?

В дверном проёме стоял белобрысый вождь пустоглазых. Секунду-другую он пытался осмыслить происходящее, а потом рванулся вперёд – сшиб Марка как кеглю, но и сам, споткнувшись, не устоял. Они откатились друг от друга, вскочили, хрипло дыша.

И снова ринулись в драку.

Белобрысый не владел, к счастью, каким-нибудь шаолиньским кунг-фу, но он был крепкий спортивный парень – раза в два моложе противника – и кулаками махал изрядно. Два удара сыщик блокировал, от третьего уклонился, зато четвёртый получил прямо в репу – спасибо хоть, не в глаз, а чуть выше, в левую бровь. Брызнули искры, в голове загудело. Марк отшатнулся и выговорил:

– Тайм-аут?

– Хрен тебе, – погонщик «пустышек» хмыкнул и потряс ушибленной кистью. – Убивать тебя будем, дядя.

– Ага, давай. Ефимыча ты уже ухайдакал.

– Чё ты гонишь?

Парень быстро оглянулся на деда и снова оторопел. Было от чего – старик, на коже которого так и остался ядовитый кругляш, проваливался в агонию. Тело корчилось в судорогах, чёрная кровь шла горлом, выплёскивалась толчками и растекалась по полу, а вместе с ней уходили последние крохи жизни.

Быстро шагнув вперёд, Марк пнул белобрысого между ног.

Промелькнула мыслишка, что шансы на приз за спортивное джентльменство растаяли окончательно. «Трейсер» в лице своего единственного сотрудника сегодня плюёт на fair play с колокольни – старичка объегорил с ядом, а против парня применил самый подлый из запрещённых приёмов.

Да и хрен с ним, с призом.

Белобрысый, задохнувшись от боли, рухнул на колени и скрючился. Сыщик, не тратя времени даром, подхватил с пола табуретку и огрел вражину по темечку; тот повалился на бок.

Поставив табуретку на ножки, Марк сел и кое-как отдышался. Мучительно хотелось курить, но его пачку конфисковали вместе с кастетом. У Ефимыча тоже не позаимствуешь – из-за кровищи, которая вокруг него растеклась.

Марк обшарил карманы белобрысого парня, но тот, как назло, табачком не баловался. Спортсмен, блин. Скоро, глядишь, уже и очухается – череп-то крепкий, сплошная кость…

Оттащив спарринг-партнёра подальше в угол, сыщик достал последнее из взятых с собой семян. С сожалением посмотрел на него (да, запас в эти дни расходуется рекордными темпами) и уже привычным движением приложил к шее оппонента.

Два предыдущих допроса с применением подземного яда получились как-то не очень – собеседники мрут как мухи. Может, хоть с третьим наконец повезёт…

– Ау, драчун! Просыпайся.

Спортсмен, получив ободряющую пощёчину, открыл глаза и сфокусировал взгляд. Выдавил с трудом:

– Гнида, я ж тебя…

– Знаю, знаю – из-под земли достанешь. Давай эту часть пропустим. Я вообще-то человек мирный…

– Ты Ефимыча завалил!

– Я? Мозгами пораскинь, дятел. Ты припёрся, отвлёк меня – в результате у него передоз. Из-за тебя он сдох, понял? Впрочем, уже без разницы. Ты, если будешь упрямствовать, через минуту его догонишь…

– Да чё тебе вообще надо? Чё ты от меня хочешь?

– Я хочу от тебя ответов! – заорал Марк ему в лицо, потеряв терпение. – Что раньше было в этих домах?

– Да откуда я знаю, бляха?

– Не знаешь? Ладно, твой выбор…

– Земляк, в натуре, ну сам подумай! – фальцетом зачастил парень. – Я тут не при делах! «Пустышек» привожу на работу! Нам заказ поступил – мы возим! Я без понятия, чё за байда тут раньше была! Вообще не в курсах, реально!

– От кого поступил заказ?

– Мне, думаешь, докладывают? Адрес дали – вперёд!

– Толку от тебя – ноль. И нахрена ты мне?

Марк поднёс кругляш к глазам белобрысого, будто собрался прилепить меж бровей. Тот залопотал:

– Погоди, земляк, погоди! Начальство не говорит, но Ефимыч хвастался – хозяин, типа, у него Кузнецов…

– Кузнецов? Этот тот, который…

– Да, да! Из Плакучей Балки!

Сыщик нахмурился. В Плакучей Балке стоял посёлок, охраняемый как военная база, и жили там серьёзные (паче того – авторитетные) люди. Ссориться с ними никак не входило в ближайшие планы «Трейсера».

– Кузнецов сюда приезжал?

– Нет! Только дочка его однажды!

– Дочка?

– Я сам-то её не знаю – Ефимыч мне подсказал. Крутая тёлка, вся на понтах. На «Яве» рассекает, прикинь?

– На «Яве»? Не путаешь?

– Чё я – лох? А сама эта – в коже ходит, блондиночка…

– Так, помолчи пока.