Два цвета страсти (СИ)

Всё! Пора положить конец этому всему! И поставить точку в этой ужасной и плачевной истории…

Вода в ванной набиралась. Она нежно шуршала. Не могу…

Решительным движением я провела ножом по запястью. И тут же вскрикнула. Показалась кровь. Ещё и ещё. Она медленно вытекала, обретая при этом скорость…  Быстрее и быстрее.

Мне уже было всё равно. Я отложила ножик в другой конец туалета, опустила руку в ванну.

Вода стала обретать нежно-розовый цвет. Затем алый. Затем красноватый. Затем уже просто красный…

Вскоре вода стала обретать ярко-кроваво-красный цвет. Я запомнила лишь звуки в прихожей. После чего я отключилась.

* * *

Очнулась я уже в больнице. Надо мной склонилась мама.

— Маша, доченька…  Как ты могла такое с собой сделать? — я увидела слёзы в её глазах. Впервые, за эти полгода…  — У тебя ведь ещё вся жизнь впереди!

Она расплакалась. Я хотела отвернутся, но только сейчас почувствовала, что лежу под капельницей. Час от часу не легче!

Зачем? Зачем вы меня спасли? Эта фраза намеревалась вырваться из моего горла, но говорить у меня не было сил.

— Зачем, дочь, зачем? — тут папа впервые поддержал маму. Не спорил с ней, не ругался…  Я улыбнулась. Быть может, впервые за все эти полгода ссор, ругани, криков и брани, они, наконец, помирятся…

Быть может, всё идёт к лучшему. Уж как-никак, но думаю, что скоро в доме у нас бесконечная ругань и споры прекратятся. И, быть может, тогда родители, наконец обратят внимание, на свою, почти уже повзрослевшую дочь…

— Это мы виноваты, — протянула мама. — Из-за бесконечных ссор мы позабыли о тебе. Мы были не правы. И из-за нашего безразличия и равнодушия, вот что ты с собой сделала…

Она вновь расплакалась. Мне ужасно хотелось сейчас её обнять, утешить. И поклясться больше никогда их, маму и папу, не заставлять волноваться, плакать…

Игорь…  Мысль о нём вновь не заставила себя ждать…  Игорь! А как быть с ним? Что делать? Просто забыть? И жить своей обычной жизнью, как раньше? Ведь за мою жизнь будет ещё сотня таких Игорей! Да что там сотни! Тысячи, десятки тысяч, сотни тысяч, миллионы!

Ведь я достойна этого…  Я красива, стройна, остроумна…  Мои голубые глаза…  Мои смешные веснушки на носу…  Мои чёрные, как пепел, волосы…  Мой красивый и аккуратный носик…  Моя кожа…

Вспомнив, как ещё сегодня Вишневецкий хвалил мою нежную кожу, и мне вновь стало не по себе…  А что делать с ним? Рассказать всё родителям? Ведь они поняли, осознали свою неправоту, и наверняка мне помогут…  Или всё же не стоит?

Мысли крутились у меня в голове. Вишневецкий, Вишневецкий…  Чёрт, возьми! Какого, спрашивается, я вообще попёрлась сегодня в школу? Могла ведь прогулять один денёк, ничего бы не случилось со мной! К тому же можно было сослаться на «женское». Никто бы мне даже слова не сказал…  А так…

Дура, дура, сто раз дура! Он ведь писал мне тогда! Писал! Как я могла не обратить тогда на это внимания? Как?! Или я всё же думала, что он мне ничего не сделает? Значит, не боялась?..

Не боялась…  Или мне самой этого хотелось? Там, далеко, в подсознании…

Чёрт, нет! Ни за что! Я отгоняла от себя все эти дурацкие мысли. Я ведь ненавижу его…  Ненавижу…

* * *

Врачи разрешили забрать меня из больницы лишь спустя день.

Понятное дело, провалявшись целый день в больнице, в школу я на следующий день не пошла…

Вернувшись домой, мама меня сразу же оповестила:

— Я поговорила с докторами, — начала как обычно из далека она. — Так вот, ты сейчас дома только лишь из-за того, что мне удалось поговорить с глав. врачом Сидоровым.

Это долго будет продолжатся. Я слушала в пол уха.

— Мария, ты слышишь меня? — отвлёк меня от мыслей недовольный оклик мамы. — Мария, я с кем разговариваю?

— Со мной.

— Ну тогда слушай. Ты понимаешь, что ты наделала? Тебя могли упечь в дурдом за суицид! Ты это понимаешь?

— Понимаю.

— Я рада, что ты хоть это поняла. Так вот, теперь, каждый день ты будешь ходить к психологу, которого порекомендовала мне Поля.

— К семейному? — съязвила я.

— Ты зря ухмыляешься, — строго и серьёзно оборвала меня мама. От той вчерашней, обеспокоенной и несчастной мамы не осталось и следа. — Это очень хороший подростковый психолог.

— И сколько я должна буду к нему ходить? — беспечно уточнила я.

— Месяц.

— А не многовато ли?

— В самый раз.

— А по-моему…

— Не смей мне перечить! — взвилась мама. — Пока ты моя дочь…

Она хотела что-то добавить, но я её уже не слушала. Просто ушла в свою комнату, нарочито громко хлопнув дверью, как всегда делала мама, когда ссорилась с папой.

— И не смей мне дверью хлопать! — крикнула в след мама. — Не доросла ещё…

— Вся в мать, — ехидно вздохнул папа.

— А ты на меня стрелки не переводи! — взвивалась мама. — Вон до чего докатился! Дочь распустил! Баловать в детстве меньше надо было…

— Будто это я с ней до восьмого класса сюсюкался, — съязвил папа.

— Ну знаешь ли! — крикнула мама.

Дальше слов было не разобрать…  Опять ссора!

Очевидно я вчера поспешила с выводами. Родители никогда не изменятся!

Глава 4

Подростковый психолог