Друид

— Вы почитайте, почитайте… — Начальник отошел к кулеру в углу и принялся набирать воду в пластиковый стакан.

— …Ефрейтор спецназа пограничной стражи Армии Обороны Израиля…

— Понимаете теперь кого вы штурмовали, Уильям? И откуда там евреи на катере?

— То есть там проходит операция МОССАД, что-ли? В нашей зоне ответственности?

— Нет. Никаких операций их разведка там не проводит. И ефрейтор, позывной Колдун кстати, там частным порядком. И кроме того, он свою личность не скрывает особо. По крайней мере в израильском сегменте сети ролик ходит под названием, "Как наш Колдун уделал американских вояк". Ну и вот вам еще одна папочка на ознакомление. Это данные на жену ефрейтора.

— Черт возьми! Элизабет Томпсон! Та самая?

— Совершенно верно. Вы посмотрите внимательно на ее фотографии годичной давности и теперешние. Что-нибудь бросается в глаза?

— Но как, сэр? Разве такое возможно?

— Оказывается возможно. Теперь пару слов, о том, что предшествовало всей этой бодяге. Ваш агент тайком снял на камеру миссис Томпсон во время родов. И выложил в сеть. Под собственным именем, на минуточку. Что прекрасно характеризует его, как "агента". Опытного и умелого по вашим словам. Король обиделся. В качестве реакции на его обиду местные расформировали правительственную миссию, а вашего агента отдали под суд. От суда он отвертелся с помощью своих связей и решил поквитаться с фигурантом, вашими руками. Как вам такая подоплека событий, Уильям?

— О черт. — Подчиненный сидел обхватив голову руками. В такой интерпретации ситуация выглядела совершенно неприглядно. Карьере конец, подумал он.

— Теперь будем думать, как разгребать всю эту кучу дерьма.

— А что, есть шансы?

— Буду откровенен с вами, дальнейшей карьеры для вас более не существует. Слишком уж сильно вы вляпались. А вот сохранить свое нынешнее место шансы у вас есть. Как вы думаете, Уильям, что во всей этой дурно пахнущей истории самое ценное для наших власть имущих? Что тут есть такого, что они еще не купили и не заимели в личное пользование? Ну же, не разочаровывайте меня.

— Миссис Томпсон.

— Верно. Кто-то научился возвращать молодость. Вы понимаете, что это означает для наших толстосумов?

— Вы гений, сэр. — Бедняга Уильям оживал прямо на глазах.

— Только теперь никаких силовых акций пожалуйста. Подберите толкового, умного агента. Возможно призовите кого-то из отставки. Так пожалуй даже лучше будет. Понимаете меня?

— Так точно, сэр.

— И еще одно. Маленькая просьба. Притопите где-нибудь этого вашего доктора Варгаса. А то он еще что-то придумает и не факт что нам снова удастся замять…

***

Дон Лукас сидел в тени хижины и вдумчиво набивал трубку. Вот уж не думал и не гадал, что снова окажется в сельве. И что его будут уважительно именовать доном. За последнее время он привык к обращению "мэтр". Все-таки не последний человек в местных литературных кругах. Кое-кто из тех, кто еще не разучился читать, по нынешним электронным временам, имя Лукаса Перейры помнит. Как-никак, классик в некотором смысле. Причем, что особенно ценно, живой классик.

По улочке между хижин с визгом пронесся крошечный принц верхом на молодом ягуаре. Его соломенные волосы развевались на ветру. Следом с азартными воплями промчалась толпа ребятни. Все были голые, сытые и необычайно энергичные. Вот тоже, подумал дон Лукас. Кому рассказать, не поверят. Лжецом назовут, фантастом. Фантастику мэтр недолюбливал. Считал низким жанром. Недостойным его таланта. Зато теперь сидел в этой фантастике по самые уши.

Рядом, на стену хижины, приземлился разноцветный пестрый попугай. Раскрыл свой кривой клюв и проскрипел что-то невнятное. "Иду", дон Лукас затянулся еще разок ароматным дымом и кряхтя поднялся на ноги. На процедуры пора. Король сразу извинился, что с организмом мэтра придется повозиться. Возраст все-таки. А наложением рук он к сожалению не лечит. Впрочем жаловаться было не на что. Самочувствие улучшалось прямо на глазах.

— Как вы себя чувствуете, дон Лукас?

— Гораздо лучше, Ваше Величество. — Оба рассмеялись. Эта игра обоим не надоедала. Король был намного моложе и сразу предложил звать его по имени или, на худой конец, по позывному. Но синьор Перейра не согласился. Это же был первый живой монарх в его жизни и упускать шанс ощутить себя придворным он не собирался. В отместку король упорно звал его дон Лукас. Знал же, что тот предпочитает обращение "мэтр", но уперся. В результате теперь, по прошествии времени это превратилось в шуточный ритуал.

— Как вам у нас в деревне, мэтр? — Королева подошла неслышными шагами. Поставила на землю глиняный кувшин с фруктовым соком. Сок был настолько густым, что на вид напоминал скорее сироп.

— Прекрасно, просто прекрасно. — Дон Лукас неловко поклонился и принялся расстегивать рубашку.

— Ну и хорошо, — король оказался рядом и положил свою руку на лоб старому писателю. От руки по телу расходилось приятное тепло. — Думаю сегодня мы все-таки добьем вашу язву. Ложитесь вот сюда и расслабьтесь.