Древний инстинкт

Утром, пока все спали, я решила позвонить Р. и посоветоваться с ней по поводу покупки квартиры в Петербурге. Все эти разговоры Моники о недвижимости здесь, за границей, далеко от России, кажутся мне несерьезными. Откуда мне знать, как дальше сложится моя жизнь и в состоянии ли я буду содержать даже небольшую виллу в Ницце или Антибе. Скорее всего, нет, поскольку имею твердое намерение отказать Русакову. А без Русакова, которого я еще не так давно представляла себе в роли мужа, я не потяну. Да и зачем мне все это, Антиб – это сказка, рассказанная мне на ухо добрым доктором, не больше. Это Моника помешана на здешних местах, ей все тут родное, близкое и милое. А по мне, так лучше всего перебраться в Питер, главное, чтобы подальше от Москвы… Да, я боюсь возвращения домой. Мне так и кажется, что стоит только открыть дверь моей квартиры и войти в нее, как я тотчас услышу их голоса. И, что самое ужасное, я до сих пор не могу представить себе их вдвоем, лишь по отдельности. О. выйдет мне навстречу с открытым лицом и кинется меня обнимать… И я не спрошу ее, где же она пропадала почти год, почему не навещала меня, не приносила яблоки? Откуда вдруг такое безучастие? Или все-таки чувство вины загрызло ее дружеское участие и лишило ее возможности хотя бы позвонить мне и спросить, как у меня дела, как затягиваются швы и вообще, как я… А как встретит меня моя любовь? Улыбнется таинственно и протянет мне букет цветов – с возвращеньицем… А потом из комнаты выбежит малыш и пальнет в меня из рогатки… Вот теперь смена декораций, лица моих предателей поползут, как размываемая летним ливнем акварель… И вместо их лиц останутся лишь бледные цветные пятна. Так им и надо. Вот только что они делают в моей квартире? Живут. О. жарит Д. на завтрак яичницу на моей любимой французской сковороде. Д. приносит вечером пакет с продуктами и целует свою жену прямо в передней… И все это происходит в моем доме. Я словно вижу эту невыносимую картинку. Вся квартира пропиталась уже их запахами, их жизнью…