Домик на дереве

Андрей обернулся, пару секунд вглядываясь в то место, куда я указал, словно не видел там будки, а потом посмотрел на меня.

– Мухтар. Был когда-то. Его уже полтора года нет.

– Оу, – я подумал, что снова сделал что-то не так, – Сорян. А что с ним стало?

Рядом с будкой росла трава, совсем нетронутая. Да и еле видная тропинка вела только в сарайчик.

– Ничего. Просто ушел как-то ночью и не вернулся. Я его неделю искал, но…

Он снова повернулся к будке.

– Классная, да?

– Будка? Да, красивая и огромная.

– Я делал… с папой. Мухтар у нас шесть лет был.

Мне оставалось только молчать.

– А ты зачем пришел? Что-то интересное?

– Да не то, чтобы… просто решил, может пойдем поделаем что-нибудь, – я стал оглядываться по сторонам в поисках этого заветного “что-нибудь”, – Кстати, как там День рождения?

– Неплохо, – шепотом ответил Андрей.

– Сколько ему?

– Сорок два исполнилось.

– Вы втроем праздновали? – я положил руки на забор, согнулся и поверх их положил еще и голову, – У тебя есть кто-нибудь?..

– Не-а, ни братьев, ни сестер. Были втроем… – Андрей поник, – Ну, должно было… в целом, все прошло как обычно, – закончил он непонятное предложение, а потом снова посмотрел мне в глаза. Голубые, разливающиеся чем-то похожим на жидкий иней, глаза, в которых легко было подсмотреть недосказанность и горечь. Он улыбнулся, но вместе с его взглядом все его выражение лица становилось каким-то натянутым и меланхоличным.

– Расскажешь? – спросил я, снова подумав, что делаю что-то не так.

– О чем?

– День рождения.

Мы пару секунд глупо смотрели друг на друга, а потом Андрей кивнул:

– Если в кратце. Если получится.

Он спустился на землю и сел, опершись на забор. Я поступил также. И вот мы оказались спиной к спине, отделенные только забором, и смотрели по разные стороны. Рядом с тем местом, где мы встретились, в ограждении была небольшая щелочка, и хоть я и так хорошо слышал Андрея, я все же придвинулся к щелочки и склонил туда голову. Я слышал почти все, не считая только совсем тихого шепота, который иногда раздавался по ту сторону забора.

И глаза покрываются голубою блевотой.

“Словно хочет сказать мне,

Что я жулик и вор,

Так бесстыдно и нагло

Обокравший кого-то.”

Я закрыл сборник стихов Сергея Есенина, дочитав до этого момента. Мои губы беззвучно повторяли одно и то же. Из кухни, помимо аромата жареных пирожков, доносился шум воды и ударов посуды. Слишком резко я бросил Максима, но…

Этот сборник, тяжелый, с коричневой обложкой, я взял в местной библиотеке, где книг-то больше двухсот не наберется, еще два года назад. Мне сразу понравился голубоглазый(как позже мне довелось узнать) мальчик, родом из Рязанской губернии, славно рифмующий чувства и жизнь. Я сидел на заправленной кровати и, оглянувшись на горшок с фикусом, стоявшем перед окном, почему-то решил кинуть сборник на письменный стол, находившийся у левой от меня стенке, перед шкафом(между прочим, не так уж давно купленным в Икее) и фикусом. Раздался глухой звук, полоснувший уши, а потом еще один, еще громче: сборник приземлился на краю стола, а потом рухнул на деревянный пол, не совладав с гравитацией. Черт бы его побрал. Я, наверное, варвар.

– Что ты там делаешь?! – спросила мама из кухни.

– Ломаю дом! – спокойным голосом ответил я.

– Лучше иди сюда, помощь нужна!