Дом, который построил Майк

И присел я, как сказал бы модный нынче Вовка Сорокин, на «холодную плиту эксперимента» долгого разговора с неизвестным, мерзостным капиталистическим колхозником. Хорошо хоть, что в транке канадского кулака-фермера было два ящика по 24 бутылки вкусного пива «Лаббат-блю», а это серьезное подспорье к дополнительным тремстам долгим километрам тридцать первого хайвэя.

До Бостона мы с ним не доехали совсем немного. Пельмень мой яблочно-колхозный под парами пива стал активно засыпать за рулем после 12 часов драйва. Я заставил его свернуть на ближайший «Шелл» и пойти умыться холодной, проточной из крана водицей.

Однако Бэн, остановившись, просто откинулся на сиденье, и уставшее от рабочей тоски тело его, моментально достигая сомадхи, немедленно ушло в астрал. Надолго. Я уж тоже было решил прикорнуть рядом до утра, однако Бэн активно и громко помочился под себя, и кабину «ДжиЭмСи Джимми» 1984 года рождения под самый потолок наполнило здоровое, крепкое амбре мужицкой мочи.

Мой странный попутчик унылых канадских просторов, пока! Будешь проходить мимо — проходи.

На Сан-Франциско рейсов в обозримом будущем не было. Спать хотелось жутко. Так что я за 337 баксов плюс аэропортовские таксы взял билет с неимоверной скидкой в бизнес-класс на ближайший самолет до Лос-Анджелеса.

В самолете и высплюсь. Когда еще придется полетать как «нормальный».

Толстяк рядом в кресле номером 2Е оказался вполне интересным типом. Даже видя, что я что-то тарабаню по клавишам на тарабарском для него языке, ловко встрял в мою действительность, попросил передать ему подушку под зад со свободного третьего кресла. Самолет летел полупустой (или полуполный), так что могучему бюргерскому заду, для того чтобы прочувствовать свое удобство все это время, дополнительного комфорта в виде подушечек-думочек хватит вполне. Даже в широкожопом бизнес-клас-се. Сразу, не по-эмэрыкэнскы, стал много и нудно рассказывать о себе. Он, Машка, оказывается, бывший пилот, военный летчик ВВС США, воевал во Вьетнаме, только недавно ушел на пенсию после 15 лет работы авиадиспетчером в Бостонском аэропорту. Этот полет для него бесплатный, как ежегодный бонус компании для служащих. Летает он так ежегодно, по одному и тому же скучному маршруту Бостон — Лос-Анджелес, к своей дочери. Не виделся с ней, родной, целый год. Она на сносях, два внука еще мал мала меньше, но уже балуются марихуаной, муж — сволочь безработная, на шее сидит, и бла-бла-бла-бла, и ой-ой-ой, уай ми?

Та-а-акая тоска!

Демонстративно нацепив на свою больную с красными глазами голову наушники, я подключился к внутреннему джазовому каналу «боинга» и уткнулся роговицей в «Дэлл».

Жирный снисходительно улыбнулся (что с этим русским совком разговаривать) и тоже подключился к какому-то суперсовременному «Волкмэну» и тут же стал еденько подхихикивать.

Его голубые светлые глаза, совсем как с картины Врубеля (название забыл, кажется — «Водяной»), наполнились веселой слезой.

Поймав мой удивленный взгляд, он сразу же принял это как продолжение разговора. Говорит, что не может встретить утро в хорошем настроении, если не послушает болтовню Ховарда Стёрна, и этот последней модели «Сони Волкмэн» помогает ему ловить его даже на станциях подземки. А он, Стёрн, как раз выходит в эфир со своей Пятой авеню в Нью-Йорке с шести до девяти утра.

Смотрю, еще час слушать можно. Время-то десять минут девятого.

Я ему говорю:

— А я-то с Ховардом даже поругался однажды не так давно в прямом эфире.

Он говорит:

— Во как!

Ну и так далее — полетел разговорчик по накатанной дорожке.

Взяли мы по маленькой (50 грамулечек на рыло) бутылочке курвуазье и немного потрендели. Я — ему, он — мне: про Вьетнам, за жизнь, за армию, за тачки, за баб. Пытались общих знакомых найти. Но он помнит только что-то о Стиве Мэне. Но и то — как о легенде. Рейгана не знал, Тима, вьетнамца моего, конечно же, совсем и слыхом не слыхивал.

Короче, думаю, зря время уходит.

Да и устал я, Маня, с этим фермером Бэном. Трен-дел почти целых пять часов, пока до Бостона докон-дырил, а сейчас, чтобы еще летчиков-пенсионеров развлекать, совсем мазы нет.

Ночь, между прочим, не спал.

В общем, бай-бай! — друг мой не тонкий, дай мне отдохнуть. Возлежать в кресле чутка.

Сделал это я толково. Смотрю, в окошечке снаружи ляпота, небо утреннее, свежее, безоблачное, как кошечка царапнула белыми коготками, три истребителя совсем невдалеке виражи делают. Я толстяку: смотри, мол, ананас мой сочный, твои братья военные, нам эскорт дают, чтобы мы в спокойствии и здравии долетели. Так что давай-ка мы щеки свои, натруженные алкоголем, придавим на время, летчик-налетчик.

Толстяк говорит: это эф-шестнадцатые, мол, наверное, научениях. Смотри, два из них отвалились, а третий вроде как в наш эшелон идет. Нет, вверх уходит. Да? Да! Ну да и бог с ним. Вздремнем. Коньяк в голову ударил. Спать.

Опять мой милый бородатый друг Сай Баба приснился мне. И опять я с ним летал как муха цэца, Машка. Только сейчас он мне кричал, что я молодец, купил-таки свой заветный билет на самолет.