Добыча ярла Бьорка

В уголках мутных глаз, щедро обрамленных морщинами, выступает влага, которую Вейла небрежно смахивает подрагивающей рукой. Вдруг её белесый взгляд становится удивительно чётким, и зеленоватое пламя вспыхивает в глубине зрачка.

- Он может стать твоим трэллом, девочка, - резко подавшись ко мне, шепчет старуха, и от её скрипучего бормотания у меня по вдоль позвоночника ползут зябкие мурашки, - Хочешь? Я научу...Возможно, всем станет лучше, если ярл Унсгарда будет слушать нас с тобой, а не зов мести...Возможно, это дар богов...

- Что? Что такое трэлл? Я не понимаю, - я аккуратно отклоняюсь от ведьмы и высвобождаю свои пальцы из её сухой ледяной ладони.

Да что они все сговорились сегодня? Один в мужья сватает, другая в трэлла какого-то...Даже я со всем своим периодически зашкаливающим оптимизмом никогда столько планов на мужчину после одной ночи не строю...

- Трэлл - раб, - беззаботно улыбается старуха, а у меня отпадает челюсть.

- У каждой ведьмы есть такой, пока она молода. Но не у каждой трэлл- ярл, - спокойно добавляет Вейла, будто о погоде рассказывает, а потом и вовсе мне озорно подмигивает. На её испещренном морщинами старушечьем лице это выглядит почти как начало инсульта.

- В смысле раб? – хриплю я, - Вы же…Вам же вроде бы нравится Хотборк??? А тут вдруг «раб»… То Бран со своей «второй женой», то вы…

-Так ему хуже не будет, - пожимает плечами старуха и с любопытством смотрит на меня, - А мужей у ведьм не бывает, только трэллы… Ну так что, Оля? Согласна?

Во рту немеет и по телу ползёт странное тепло. Она ведь не шутит, да? Всерьёз. Я обладаю силой, которая способна превратить этого заносчивого, стремящегося к власти человека в во всём покорное мне существо? Я на секунду представляю это, ощущая, как сладко и мстительно щекочет что-то внутри. Представляю...И не могу. Передёргивает.

- Это уже не Бьорк будет, - говорю глухо, с преувеличенным интересом разглядывая столешницу, - Нет.

Ведьма качает головой, цепко следя за мной.

- А тебе что ж, милая, нужен сам Бьорк? - хмыкает она, - Такого, какой есть, ты не получишь...Ему ж мало будет девчонку Хольм засватать. Детишки нужны Хотборку, чтобы уж точно Хельмут его был. Чтобы никто и слова не сказал, и головы не поднял. Сыновья...

- Да пусть плодится с Кирой сколько влезет... - я поджимаю губы, перебивая старуху и поднимая на неё раздраженный взгляд, - Вы мне силу мою обещали показать, тетушка Вейла, я жду.

Ведьма пару раз постукивает корявыми пальцами по столу, вперив в меня тяжелый вновь мутнеющий взгляд и тяжко вздыхает, поднимаясь.

- Что ж, твоё право...Да ты и всегда можешь передумать, Хель, - бормочет старуха, шоркая ногами по полу, бредя к котелку, - Это в тебе человек говорит. Не ведьма ты ещё...Жалеешь...А что его жалеть? Он тебя жалеть и не подумает...

Я рассеянно киваю, наблюдая за ней. Может, старуха и права. Может, потом я и передумаю. Но сейчас во рту собирается противная горечь от одной мысли, что я сотворю с ярлом что-то подобное. Я не хочу...Не хочу смотреть в его вдруг ставшие преданными черные глаза и думать о том, что это всего лишь морок. Что это не его воля, не его решение. Что, будь он собой, он никогда не выбрал бы меня. Я возненавижу его за это. Как он в глубине души наверно будет ненавидеть меня за своё рабское положение.

- А что? Трэллы...Они не понимают, что околдованы? - интересуюсь вслух, смотря, как ведьма снимает с очага маленькую кастрюльку и шаркает с ней обратно к столу.

- Понимают, - отвечает Вейла, усаживаясь напротив, - Понимают, да только поделать не могут ничего. Цепи крепки. Тянет...

И улыбается. Ставит передо мной железную миску.

- И чем и без колдовства сильнее тяга, тем губительней она в колдовстве. Вот потому и не каждого мужчину можно сделать своим трэллом. Если в обычной жизни тяги нет, то рано и поздно ненависть к ведьме пересилит и цепи порвутся. Но Хотборку уже не выбраться будет, точно тебе говорю...

Пододвигает ко мне дымящуюся миску, полную густого коричневого отвара.

- То есть он будет меня ненавидеть и мечтать избавиться, - заключаю я.

- И любить, - улыбается старуха беззубым ртом, - Ненависть...Любовь...Одно это. Что там -что там ни о чем больше думать не можешь. Весь дух утекает туда...Пей, милая.

- Это что? - я с сомнением взираю на дымящуюся миску.

- Дым- трава заваренная, - поясняет ведьма, - Поможет тебе силу в себе найти. Не бойся- пей.

Мне ничего не остаётся, как сделать глоток. Горячая жидкость обжигает язык, небо, рот заполняется привкусом тины, варево огнем спускается в пищевод. В голову тут же ударяет ватная слабость.

- До дна, ещё, - приговаривает старуха.

Я закашливаюсь, мотая головой, и отставляю миску. По телу ползут мурашки, затылок немеет и в желудке всё сильнее печёт, спускаясь к низу живота.

- Не могу, - хриплю я, пытаясь продышаться, - Противное...И всегда это пить надо...для силы?

- Нет, - смеётся старуха, - Только почувствовать тебе сейчас, а потом уже и сама спокойно вызывать будешь, когда нить ощутишь и поймешь, как.