Добро и зло

Скука. У окна листаю Плиния.
Вечер, словно в язвах, в звездном крапе.
То ли горсть снежинок, то ли инея
Дряхлая сосна зажала в лапе.

К прокурору, словно к прокуратору,
Праведных ведут. Месть дышит в темя.
Плиний-младший в письмах к императору
Сквозь столетья видел наше время.

Нам не служат правдою и верою
Консулы. За ними – пепелища.
Пусть уж лучше ничего не делают,
Чем в азарте обирают нищих!

«Кипарисы мокнут. Олеандр…»

Кипарисы мокнут. Олеандр
Отцветает. Обмелевший Понт
Дремлет у бамбуковых оград,
Обложив дождями горизонт.

На базарах – россыпи хурмы.
И картав, и резок разговор.
Но светлы вечерние псалмы
В древнем храме у подножья гор.

Приобщенью к Богу смертный рад,
Забывая груз мирских забот.
Кипарисы мокнут. Олеандр
Отцветает. Засыпает Понт.

ТАМАНЬ

Побережье. По краю – дорога.
Ни вестей, ни опальных гостей.
Стал бутылкой с запиской от Бога
Офицер в океане страстей.

Как чернила, ночь каплет в овраги
Из созвездий. Под скрипы сверчков
Отразился на белой бумаге
Свет прозрений из черных зрачков.

В ГОРАХ

Привет тебе, подоблачная глушь,
Крутых ветров вершинная обитель.
Слетают с неба стайки светлых душ,
Века сиявших звездами в зените.

Разрушена родительская власть
Состарившейся матери-природы.
И лишь в горах, над кручами кружась,
Нас осеняет древний дух свободы.

«Погибла юность, словно Атлантида…»

Погибла юность, словно Атлантида,
В крутых волнах привычек и обид.
Читаю на причале Еврипида,
Врачует душу мудрый Еврипид.

Стареют люди – море не стареет.
Зачем же просим: «Господи, прости…»?
У древних все и проще, и мудрее,
И нам до них расти – не дорасти.

Вершим дела, свиданья назначаем,
Забыв о том, что все-таки умрем.
И только перед смертью замечаем:
Слепыми бродим в полдень с фонарем.

«Плеск дождя. Молний синие стрелы…»

Плеск дождя. Молний синие стрелы.
Небеса – опрокинутый пруд.
А березы – как весла галеры,
По пруду осторожно гребут.

Из окна – жизнь и тише, и проще.
Не пропитан бессонницей тюль.
На окно, принесенный из рощи,
Словно лампу, поставлю июль.

Он ромашкой потянется к грозам,
Освещая в камине золу.
…Снова взгляд мой прикован к березам,
Словно раб на галере – к веслу.

«Вечереют сосен кроны…»

Вечереют сосен кроны,
Пламя прячется в золе.
Словно к трубке телефонной,
Припаду виском к земле.

И проступят предков речи
Сквозь ордынский скрип телег.
И в земле назначит встречу
Мне скуластый имярек.

Что смогу ему ответить?
Встреча лет через полста.
В тишине провиснет ветер
Меж стволов, как провода.

«Не по сердцу штампы, и клише…»