Дневной дозор

М-да. Маг хренов. Повелитель темных порталов. Портал открыть – открыл. А куда ему замкнуться – не позаботился. И вот результат: один, в жалком свитере (в смысле – без куртки и шапки) в зимнем лесу.

Злясь на себя, я нащупал за пазухой продолговатое и твердое, решил пока кокон не снимать и побрел навстречу луне. По дивной снежной целине лунной просеки.

Очень скоро я понял, что идти по сугробам – удовольствие сомнительное. Пришлось забирать к лесу – я здраво рассудил, что у деревьев снега должно быть поменьше.

К моему собственному изумлению, я оказался прав на двести процентов. Во-первых, сугробов у кромки леса и впрямь не нашлось, да плюс, во-вторых, нашлась тропинка. В меру утоптанная. В тени я ее раньше просто не замечал.

Кто-то из древних сказал, что дороги всегда ведут к тем, кто их строил. Да и не оставалось у меня другого выхода. И я пошел по тропинке. Пошел, а потом побежал, чтобы согреться.

«Буду бежать, пока не устану, – подумал я. – А потом пойду в сумрак... греться».

Надеюсь, у меня хватит сил и на бег, и на сумрак.

Бежал я минут пятнадцать; ветра не было совершенно, поэтому я даже слегка разогрелся. Просека все тянулась и тянулась, снег все серебрился и серебрился. Здесь не мне, здесь уместнее было бы бежать какому-нибудь древнему витязю в куртке мехом наружу и с зачарованным мечом при поясе. И с верным прирученным волком в нескольких шагах впереди...

Едва я подумал о волке, откуда-то слева донесся лай. Собачий. Волки взлаивают иначе. Да и то не зимой.

Я остановился и пригляделся. Теплый оранжевый свет мерцал среди деревьев; помимо лая донеслись и голоса. Голоса людей.

Раздумывал я недолго. Прошел еще чуть-чуть вперед, достиг ответвляющейся в направлении костра тропинки и свернул.

Скоро на меня выскочили сразу две собаки – белая, почти неразличимая на фоне снега карельская лайка – хвост бубликом и черный как смоль мохнатый ньюфаундленд. Лайка брехала звонко, что твой колокольчик; ньюф глухо бухал: «Буафф! Буафф!»

– Петро! Ты? – донеслось от костра.

– Нет, – с сожалением отозвался я. – Это не Пегро. Погреться можно?

По правде говоря, я собирался в первую очередь вовсе не греться. Я хотел выяснить, где нахожусь. Чтобы не брести наугад через лес, а выйти прямо к электричке.

– Давай сюда! Собак не бойся, не тронут! Собаки действительно не тронули. Лаечка настороженно бегала на постоянной дистанции метра в четыре, а ньюф просто подкатился к ногам, обнюхал ботинки, фыркнул и убежал к костру.

Людей у костра насчитывалось больше десятка. На длинной цепи, перекинутой через толстый горизонтальный сук ближайшей сосны, висел объемистый котелок, в котором что-то многообещающе булькало. Народ сидел на двух бревнах, у большинства в руках наблюдались железные кружки, и кто-то как раз открывал очередную бутылку водки.

– О как! – сказал бородатый, похожий на геолога парень, когда я вышел из темноты на свет. – В свитерке!

– Извините, – вздохнул я. – У меня мелкие проблемы.

– Садись, – тут же подвинулся кто-то. Меня усадили чуть ли не силой и мгновенно сунули в руки кружку с водкой.

– Давай!

Ослушаться я не решился. Горло обожгло, но уже спустя несколько секунд я окончательно забыл, что на дворе зима.

– Степа! У тебя куртяк вроде был? – продолжал распоряжаться бородатый.

– Был, – подтвердили с противоположного бревна, и кто-то резво убежал чуть в сторону, где в промежутках между деревьями чернели натянутые палатки.

– А у меня шапка есть, – сказала пухленькая девчонка с косичками, как у школьницы. – Сейчас...

– Ты давно мерзнешь? – спросил меня бородатый.

– Да не очень. Минут двадцать всего. Только не спрашивайте, как я здесь оказался.

– Не будем, – пообещал бородатый. – Счас плов сготовится. Мы тут до завтра. Переночевать найдем где, и спальник лишний найдется. Ну а завтра в Москву. Можешь с нами, можешь без нас.

– Спасибо, – сказал я. – С удовольствием.

– У нас тут день рождения, – объяснил мне Степа, приближаясь с сине-зеленой лыжной курткой в руках. – Вот, держи.

– Спасибо, ребята, – поблагодарил я искренне. В основном даже не за радушие и гостеприимство, а за отсутствие излишних вопросов.

Куртка была теплая. Теплее, чем с виду.

– А чей день рождения-то? – поинтересовался я. Одна из девушек прекратила целоваться с очередным бородатым ухажером.

– Мой, – сообщила она. – Меня зовут Тамара.

– Поздравляю, – сказал я; получилось несколько уныло. Я всерьез пожалел, что совершенно нечего подарить, а совать стобаксовую купюру постеснялся. Вышло бы что-то вроде моих щедрых гостиничных чаевых, только сменивших порядок для приличия...

– Тебя как звать-то? – спросил бородатый номер один. – Меня – Матвей.

– Виталий. – Я пожал протянутую руку. – День рождения в зимнем лесу – первый раз в таком участвую.

– Все когда-нибудь случается в первый раз, – философски заметил Матвей.

Снова залаяли собаки и унеслись в темноту.

– Ну, это-то хоть Петро? – спросила именинница с надеждой.

– Петро, ты? – заорал Степа неожиданно звучным баритоном, совсем непохожим на голос, которым он общался.

– Я! – донеслось из леса.

– Шампусик несешь? – крикнула Тамара.