Дивные пещеры

– Моя жизнь часто приносила людям страдания. Умер Золотарев, плачет гробовщик Кеша…

– Они сами виноваты. Почему они жили нечестно? Ты шел по следу только нечестных людей. Ты поступал правильно. И они заслужили, чтобы ты шел по их следу.

– Правильно?

– Да.

– Но гробовщик Кеша… Люди во дворе… Они ненавидели меня. В моих делах они видели только зло. Да и я не знаю, было ли в них добро.

– Люди во дворе не всегда правы. Ты поступал согласно своей совести, а это самое главное. Так было всегда. И так будет. Это закон жизни честных людей.

Старик замолчал. Токарев лежал у его ног, тяжело, хрипло дыша.

– Но мой сын… Я даже не знаю, какой он… Я всегда думал только о работе…

– Сын – твое продолжение. Никакая работа не оправдает тебя, если ты не продолжил себя в сыне. Никакая.

– Дай мне жизнь… – Леонид Георгиевич сделал попытку подняться, но руки, на которые он оперся, не держали, и Токарев тяжело упал на камни.

Старик покачал головой.

– Я не вправе распоряжаться ничьей жизнью и смертью.

– Кто же ты тогда… Зачем здесь?

– Никто… Просто хожу, слушаю…

– Ты все знаешь?

– Я мучаюсь…

– Так ты… Я начинаю догадываться…

Старик ничего не ответил. Он вдруг отбросил со лба капюшон, и на Леонида Георгиевича глянули усталые, выцветшие глаза с расширенными зрачками. Где-то он уже видел эти глаза и этот лоб с залысинами и сеточкой морщин.

Старик потянулся к свече, корявыми черными пальцами снял нагар. Только теперь Токарев как следует рассмотрел его одежду. Это было что-то наподобие плаща из домотканого холста, когда-то, очевидно, белого, а сейчас застиранного, в пятнах и пыли. Такую одежду Леонид Георгиевич видел в музеях.

– Ты не стираешь свою рубашку? – Токарев и сам не знал, зачем он задал этот глупый вопрос.

Старик продолжал пристально смотреть на ревизора. Он словно бы делал усилие, чтобы тот узнал его. Но Леонид Георгиевич все отдалял и отдалял неизбежный миг узнавания.

– Ведь здесь есть вода…

– Мне некогда, – сказал Старик.

– Ты приходишь ко всем, кто попадает в Пещеры?

– Почти… – Старик запнулся. – Кто хочет меня видеть.

– Значит, я хотел тебя видеть?

– Да.

– Я же шутил… Я же сказал…

– Выходит, не шутил. Ты давно искал со мной встречи.

Они помолчали. Свеча горела ровно, сильным высоким пламенем, каким никогда не горит наверху даже в комнате; оплывала, но не уменьшалась в размерах, и это почему-то не удивляло Токарева.

– Ты скоро уйдешь? – спросил ревизор.

Старик покачал головой.

– Раз уж я пришел… Я буду с тобой до конца.

– До… какого конца?.. – спросил шепотом Токарев.

– До любого.

Загадочный гость помолчал.

– Я и поседел сегодня.

– Вот как… Так вдруг?..

– Так вдруг. За одну ночь я стал Стариком.

Токарев удивился.

– Я слышал, что ты живешь двести лет.

– Я живу вечно. Рождаюсь и умираю… рождаюсь и умираю.

– Как это так? Не понимаю…

– С кем-нибудь… Рождаюсь с кем-нибудь и умираю с кем-нибудь. Ты уже догадался?

– Еще нет… Подожди… – Токарев разглядывал лицо Старика. – Ты сегодня умер?

– Да.

– И сегодня родился?

– Да.

– Умер пожилым человеком?

– Да.

– И родился Стариком.

– Да. Теперь ты догадался?

– Сейчас догадался.

– И что ты скажешь?

– Я рад. Значит, я буду жить долго.

Старик грустно качнул головой.

– Этого я не знаю.

– Но ведь ты – это я. В старости…

– Да… Но я не знаю… Я могу быть просто тем, кем ты мог стать, но не стал.

– Я стану.

– Не знаю.

Токарев собрался с силами.

– Слушай… Старик… Я не хочу лежать здесь один среди голого камня тысячелетия… Я хочу на кладбище, среди всех… Пусть у дороги, пусть сотрясают МАЗы и пусть Кеша похоронит без белых тапочек. Ты можешь сделать хоть это? Я не прошу у тебя жизни, но хоть это ты сделать можешь?

– Могу, – сказал Старик.

– Да? Ты не шутишь? – встрепенулся Токарев.

– Не шучу. Я дам тебе совет. Советы я могу давать.

– Давай, Старик… Только быстрей… Я теряю последние силы…

– Вставай и иди.

– Ты что? Смеешься? Куда идти?

– Куда-нибудь. У тебя будет цель. А цель – это жизнь.

– Я не могу… Мне не хочется даже шевелиться…

– А ты сосчитай до трех и вставай. Ну?

– Нет, я слишком слаб… Мое тело уже слилось с камнем… Оно стало камнем, оно принадлежит этим катакомбам.

– Раз!

– Шевелятся только пальцы на руках… И губы…

– Вот видишь… Ты можешь шевелиться… Два! Ну, вставай же!

– Кружится голова… Как в первом вальсе, который я танцевал в девятом классе. Тогда так же вертелось… И зал, и оркестр, и толпа, и девочка, с которой я танцевал… Хорошая девочка, с косой и алыми губами…

– Не уходи в воспоминания. Воспоминания – это смерть. Сейчас я скажу «три». Если ты тогда не встанешь, то больше никогда не сможешь.

– Подожди, Старик… Подожди еще немножко… Так хорошо лежать на камне… Мое тело цементируется, делается очень прочным… Как приятно делаться каменным…

– Три!

– Не могу…

– Три!

– Старик, я не хочу! Не хочу двигаться, я хочу покоя. Жизнь моя, и я ею распоряжаюсь, как хочу…

– Коля…

– Что? Что ты сказал?

– Коля…

– Старик, ты что сказал?

– Я сказал – Коля. Твой сын.

– Замолчи, мне больно… Старик, сжалься, перестань галдеть… Ты мне надоел… Я не вынесу этого…

– Коля! Коля! Коля!