Дюна. В Нейросети

Отдохнуть мне было не суждено — мой смарт оповестил о пришедшем СМС, и я поторопилась открыть глаза.

“Ты прилетаешь по графику в Лос-Анджелес?” — прочитала я сообщение от Дэвида и усмехнулась.

“Да”, - напечатала я.

“Тебя встретить?”

“Не надо… Мы с “Pure Nature” оговаривали вопрос трансфера. Меня должны встретить”, - ответила я, немного злясь на Дэвида. Он задел тему, которая в данный момент меня тревожила. Неизвестность всегда тревожит.

“Если будут проблемы, звони. Я подъеду”

“Не должно. Но спасибо за помощь”.

Однако, не успела я опустить телефон, как на экране высветилось сообщение от другого контакта:

“Зря ты отказалась от джета”.

Я улыбнулась и, качая головой, быстро набрала ответ.

“Я как-нибудь справлюсь сама…”

“Твой выбор, Веснушка”

“Не называй меня веснушкой”, - мои пальцы недовольно забегали по клавиатуре.

Я понимала, почему он так меня называл, — ему не понравилось, что я отказалась от его помощи.

Я секунду подумала и продолжила.

“Зачем мне джет… Я вполне комфортно себя чувствую и в экономклассе”.

“Так удобнее”, - пришел ответ.

“Я не знаменитость, чтобы на меня набрасывалась толпа фанатов”, - напечатала я и хотела добавить “в отличие от некоторых”, но не стала. Несмотря на то, что мы прибегали к этой шутке, сейчас я нажала на “отправить” без приписок.

“Все же надень темные очки…” — пошутил он, и я даже увидела его улыбку сквозь экран.

“И бейсболку…” — добавила я.

“Успешного приземления”.

От этих, казалось бы, простых пожеланий я вновь начала переживать, и сердце учащенно забилось, напоминая о страхе неизвестности.

Мои пальцы застыли — промелькнула мысль спросить, приедет ли он в аэропорт, но я отказалась от этой идеи и вместо этого быстро набрала:

“Спасибо”

Я аккуратно выдохнула, а тем временем мимо нас прошла стюардесса, и я попросила ее принести воды. Чем ближе мы подлетали, тем сильнее меня трясло.

— У вас красивая улыбка… — рядом послышался голос, и я резко повернула голову.

На меня смотрела симпатичная ухоженная старушка лет семидесяти и улыбалась. Было в ней что-то необычное. Несмотря на возраст, ее глаза лучились оптимизмом юности.

— Благодарю, — вежливо ответила я, а она, видимо, желая завести знакомство, спросила:

— У вас необычное лицо. И приятный акцент. Вы из Франции?

— Из России, — поправила я и добавила: — Но в университете училась на французской филологии.

— Как интересно, — она внимательно рассматривала меня, а я не знала, как далее реагировать на ее молчание. Спасибо Голливуду, клише о русских в Штатах процветало. Многие американцы до сих пор свято верили, что все русские пьют водку или являются шпионами. Уже не говоря о молодых девушках, которые по определению приезжали на охоту за богатыми мужьями или, того хуже, на заработки проституцией.

Я уже была готова к расспросам о том, чем занимаюсь в Штатах, но женщина меня удивила.

— Мой бывший муж разрабатывал самолет, который должен был летать над Советским Союзом и шпионить, — улыбнулась она и, как ни странно, не стала спрашивать о моей деятельности на ее Родине.

И это радовало. Я старалась не распространяться по поводу своей новой работы. Но не из-за суеверия, а, скорее, из-за временности своего трудоустройства.

Однако, не успела я выдохнуть, как женщина вновь заговорила.

— Мне показалось, вы чем-то были озабочены, переписываясь со своим другом… парнем-другом, — отметила она, и я нервно усмехнулась.

“Лучше бы она поинтересовалась трудоустройством…” — тихо прошептала я и спросила:

— Почемы вы решили, что я вела переписку с другом? А не с подругой?

— Мне уже так много лет, что такие вещи видны сразу, — улыбнулась она и добавила: — У меня было такое же выражение лица, как у тебя, когда я решала, выходить ли замуж в пятый раз.

На моем лице отобразилось непроизвольное удивление, а старушка не растерялась и тихо рассмеялась. Ее смех звучал задорно.

— Я еще та распутница, — махнула она рукой.

— Мне кажется, мы просто ищем своё… — задумчиво ответила я.

— Главное, знать, чего мы хотим… — ответила она, протягивая мне свой смарт.

На заставке телефона выстроилась вся ее большая семья, и старушка начала пояснять.

— С моим первым мужем я училась в школе. Такая первая красивая любовь под марихуану. Но это все было не по-настоящему. Оба глупые. Оба зеленые. Оба не знали, чего хотели от жизни. Так, детство… — махнула она рукой. — Через год мы расстались. Хорошо, что детей у нас не было. Сами были детьми.

— Да, сами были детьми, — эхом отозвалась я, вспоминая Илью.

— Второй муж был полной противоположностью первому. Фермер. Разводил скот. Такой он был… Человек, крепко стоящий на ногах. Видимо мне этого не хватало, если я к нему потянулась. Влюбилась в него без памяти. У его семьи были два ранчо, одно они подарили нам, куда мы и переехали жить. Но на этом, можно сказать, счастье закончилось. Его семья постоянно влезала в наши отношения, он принимал их сторону, и спокойной жизни у нас не было. К тому же он иногда прикладывал руку.

— Он пил? — почему-то сработал стереотип.

— Нет. Но от этого проблем не убавилось. Я забеременела, и у меня случился выкидыш.

— Сочувствую… — я нахмурилась.