Дикий опер

– Вы говорите, что по стране шляетесь всю жизнь. В гостиницах регистрацию имеете. Так вспомните! – И Толян, чрезмерно довольный тем, что ему удалось удивить авторитетного мужика, откинулся на спинку стула.

И Копаев с нервным тиком в левом веке снова вынужден был согласиться с правотой коридорного. Да, черт возьми! К нему в номер после десяти вечера ни разу не заходила женщина из числа персонала! Да как же так?..

– Послушай, Толян… – опустился до фамильярности Копаев. – А вот я бывал в московском «Потсдаме», так там…

– О-о! «Потсдам»! – мечтательно взревел коридорный. – Я бы все отдал за службу там. «Потсдам»… Это же – «Астория»! «Интернациональ»! «Москва»! – царствие ей небесное… Это отель строгих правил, где за малейшую промашку персонал остается на улице в поисках работы попроще. Там ошибку тебе не простят. За тебя ее исправит другой, вновь нанятый. В таких гостиницах в номера не только после десяти женщины не входят, но и мусор два раза в день выносят.

– Впечатляет, – заметил Копаев, разглядывая собеседника. – А если заказ делает женщина?

– Антон Алексеевич, – с разочарованием протянул Толян. – Какая разница, если есть правила, которые нельзя нарушать? Ветеранам войны ведь не разрешается переходить улицу на красный свет светофора, хоть они и льготы имеют? И мочиться посреди площади женщинам, имеющим на воспитании детей до полутора лет, тоже нельзя, верно?

И Толян заметил, как гость стал «мять» его взглядом, словно пытался найти самое худое место.

– Алиментщик?

Коридорный покраснел. Вокруг все были правы. Это серьезный человек. Интересно, женщин отговаривать и порчу снимать он умеет?

– А то.

– Пустое, – отмахнулся мужчина. – Заговорил я тебя, старичок. Ступай…

– А что там дальше было, в «Самаре»? – Толян оказался любопытным малым.

– Да ничего особенного. Поймал я их и посадил, мерзавцев.

– В смысле… посадил? Так вы…

– Я председатель военного трибунала в Гааге.

– А…

– Давай, Толян. Спокойной ночи.

Антон проводил коридорного до двери, закрыл ее на замок, вынул из-за пояса брюк пистолет и уложил его под подушку. Подошел к телефону и набрал номер начальника отдела МУРа по раскрытию тяжких преступлений. В Москве сейчас – два ночи. Вряд ли тот будет рад этому звонку. Разговор можно было отложить на завтра, но слишком уж велико было желание.

– Товарищ полковник, – заторопился Антон, – прошу простить за беспредел, но у меня к вам два вопроса, – услышав разрешение, задал. – Колмацкий еще не обнаружен?

– Нет, – молвил глухим ото сна голосом муровец. – Хорошо сидит где-то экс-коридорный «Потсдама». Очень хорошо.

– Или – лежит? – предположил на всякий случай Копаев.

Начальник отдела отвечал, что следователь не прав. МУР вчера получил информацию, что видели Филиппа в кафе на Тверской, выехали на место, но тот уже ушел. Значит, жив курилка.

– А Майя вам не звонила? Я просил ее названивать каждые несколько дней.

Вот Майя, в отличие от Колмацкого, пунктуальна. Каждые три дня в кабинете начальника отдела МУРа трещит телефон, и «Мисс Тверь» сообщает, что родители живы, она никак не может привыкнуть к деревенской жизни и предается скуке за Достоевским. Последний звонок был вчера.

– Что-то новенькое, – с недоверием изрек Копаев. – Майя может предаться чему угодно, но только не скуке и не за Федором Михайловичем. А в котором часу она звонила?

– В девять утра, – ответил Смагин и попросил у Копаева разрешения уйти в спальную.

Антон положил трубку и посмотрел на оперов. Счастливые люди. Они спят на кроватях, раскинув руки и даже толком не раздевшись. Сейчас их мысли где-то далеко от Мирнска, блуждают, усталые, в лабиринтах необоснованной логики сновидений. Дергачев, наверное, сидит за одним столом с Бараевым и пьет красное вино. Выясняют, как промеж них могло такое случиться. Бараев говорит ему – мы скоро будем здесь. Все. И куда ты подашься, мент? В столицу? Ха, опоздал. Мы уже там. На Пречистенке, в Сокольниках и Лужниках. Сидим и решаем, что с вами, шакалами, делать.

Тоцкий, тот и дышит ровнее, и лицо у него менее напряжено. И снится ему, как он с «ТТ» Абдул-Керима ходит по фруктовому рынку в Южном административном округе столицы и пытается купить для жены апельсины. «Почем кило?» – спрашивает, тыча стволом в груду оранжевых мячиков. А продавцы, те, что почернее, начинают вдруг дико кричать, показывать на «ТТ» и убегать в разные стороны.

Он сейчас хмурится, Тоцкий. Жена сказала – без апельсинов не возвращайся. А с апельсинами, сказала, возвращайся. Он видит их, но не может купить. Эх, беда…

Копаев тряхнул потяжелевшей за ночь головой и посмотрел на часы. Начало седьмого. Самолет завтра в час дня. Чтобы выспаться – море времени. Но сначала обязательно душ. Смыть накопившуюся усталость и лечь на третью, свободную кровать.

Интересно, что ему приснится? Как он идет по улице, а навстречу ему Магомед-Хаджи? Знать бы, когда мимо проходить будет, а иначе так и не встретиться им никогда уже, наверное. Дважды такие люди мимо друг друга по улице не проходят.