Диалоги снаружи и внутри

Девочка дует в окно на шестой лепесток.
Я достаю семь желаний со дна колодца,
И среди них – то единственное. Расколоться
Небу пока не дают обязательства пред землей.
Судорожно поднимаю упавший платок —
Ведь за седьмое желание нужно бороться.
Все лепестки бессердечно изъедены тлей,
Бесчеловечно изранены, кроме седьмого.
Бог объясняется жестами глухонемого,
Спицами вяжет мою непростую судьбу,
Топит березой, а дым улетает в трубу —
Сажей садится на крылья его денниц.
Где там до молний и огненных колесниц?

Девочка, ты милосерднее всех живых
На белом свете, а судя по мне, и мертвых.
Но не дари мне его, желанный, седьмой, последний.
Пусть он исчезнет в дневной синеве бесследней
Дыма березового. И среди облаков кучевых
Ты утопаешь в объятьях небес распростертых.

«Как было имя той давнишней муки?..»

М. А.

Как было имя той давнишней муки?
Я помню и глаза ее, и руки,
Воздетые к слепящим небесам.
Я этой мукой был когда-то сам.

Я помню яблок вкус незрело-кислый,
И календарь, ронявший дни и числа
На мокрый пол, и два твоих крыла —
Вся эта боль внутри меня жила.

Жила и крепла, и пускала корни.
И иногда мне дух являлся горний,
Входил в печальную, как ночь, избу,
И прочил мне счастливую судьбу.

«Пахнет сиренью вечер…»

Пахнет сиренью вечер.
С мыслями о нездешнем
Тихо бреду по саду
Долгой дорогой вешней.

Тянется вслед за мною
Белый туман вечерний,
Звезды все очевидней,
Вещи все эфемерней.

Знаю, во всей округе,
Нет ни души единой,
Кроме меня и сада,
Кроме дороги длинной.

Жалко, что этот запах,
Как и весна, не вечен.
Тихо бреду по саду.
Пахнет сиренью вечер.

Татьяна Богданова г. Калининград

Мактуб

Вот это твое – страсть.
Безумство от слова «мир».
И как же тут не пропасть?
И не говори…

Вот этот от смыслов взгляд
Наполнил безумство слов.
Нельзя воротиться назад
Без следов.

Запутанность речи в том,
Что скрывает великий смысл.
Забудь его, а потом
Борись.

Вот это чье-то «Мактуб»
И сотые этажи.
И если собрался вслух,
Скажи…

Случайность

Довольно странная позиция историй и вещей.
Весь смысл сокрыт в Случайности Великой.
И этот серый Март с отсутствием грачей,
С весной такой холодной и безликой…

Забытое тепло с укором смотрит вслед
И догоняет, наполняет, греет…
Какой-то странный монолог или забег
Все падает на плечи и добреет.

Здесь и сейчас. Вот так. Без пауз.
Смотреть в глаза и улыбаться без сомнений.
И сомневаться, пряча жуткий хаос.
Лишь думать о возможности значений.

Зачем? Не надо. Стоп. Послушай.
Немым укором говорю себе:
«Да разве можно заблудиться в душах?
Отнюдь. Случайность отражается в Судьбе».

С чего начинается прошлое?