Девушка со шрамом

В красках расписываю ему ситуацию. Нервно прикуриваю сигарету. Отпиваю шампанского прямо из горла. Плачусь в жилетку, как лучшей подруге. Начинаю истерить. Умоляю дать совет, как бороться с хамством. Прошу помочь мне придумать способ проучить невоспитанного хореографа. Закончив свой эмоциональный монолог, смотрю в ясные глаза моего божественного любовника. Всем сердцем жажду поддержки. Изящно откинув с красивого лба блестящую прядь волос, мистер Вселенная изрекает:

– Милая, ты же у меня такая придуууумщица… Ну, придууумай что-нибудь…

В сердцах обливаю метросексуала шампанским. Хлопаю дверью и ухожу рыдать в ванную. Я на пределе. Это край… Из последних сил заставляю себя собраться. Я должна быть сильной. Сама за себя. Одна против всех. Я справлюсь. У меня нет выхода.

– Зачем что-то вытанцовывать? Пьяные мужики и так купятся на ваши сиськи! – призывает нас недалекий быдлан. Он снова щелкает семечки, будто сидит на завалинке, а не ставит танец в ночном клубе, и тупо смеется во весь огромный рот.

Хотела бы я знать, кто и зачем взял на должность хореографа этого идиота! В его поведении угадывается бестолковый иногородний, который, едва приехав в Москву, почувствовал себя богом, и забыл, что еще вчера убирал говно за коровами…

– Фрида, ты чего паришься, я не понимаю? Танцуешь ты, конечно, хреново, но зачем тебе думать о танцах? С твоими ногами от ушей можно разорить на бабло любого олигарха. Лучше подрежь ирокез, детка! Мужчины любят стильных телок! – учит меня жизни рязанский гопник.

– Да, да, конечно, я сделаю, все, что ты говоришь! – отвечаю я нашему хореографу, почти в открытую издеваясь над его самомнением.

– Ну что, детка, ты готова признать, что мое шоу гениально? – с чувством превосходства спрашивает обольститель сельских баб.

– О да! Это настоящее высокое искусство! Я недостойна участвовать в нем… – отвечаю я, улыбаясь самой обаятельной своей улыбкой, и мысленно добавляю: «У меня есть для тебя кое-что на десерт. Посмотрим, как ты заговоришь после этого».

Друзья всегда верили в меня. Они убеждали никогда не сдаваться. Даже когда руки опускаются, а справедливость не на моей стороне. Именно вера друзей и близких, помноженная на готовность идти к цели, были проверенными средствами выживания. Надеюсь, получится и в этот раз…

На часах с красной подсветкой загораются два нуля. Полночь. Немного поддатый диджей игриво объявляет о начале специальной шоу-программы. Сисястые девицы радостно разыгрывают конфликт пиписьки и презерватива, в надежде, что после этого на них свалится миллион. Высокое искусство нашего хореографа просто вне конкуренции… Хорошо, что я не участвую в этом ужасе.

Вздутая жилка на правом виске, жесткий взгляд и сжатые ладони выдают состояние человека, идущего против течения. Лучше вызывать огонь на себя, чем малодушно прикрываться массовкой.

Хочется надеяться, что сейчас я не выгляжу той наивной Чебурашкой, какой была, едва начав работать в стрип-клубе. Иначе миссия открыть для других нереальную вселенную провалится, умножая на ноль все стремления. Сбивчивые мысли похожи на молитву, озвученную убыстренным пульсом.

Время начинает обратный отсчет… Бесконечность мыслей, оставленных за спиной, сжимается в крошечную точку. Похоже, я готова.

Переступая порог сцены, чувствую на себе все взгляды зала, вдоль позвоночника пробегает электрический ток волнения…

Сдержанное интро таинственно предупреждает, что зрителям предстоит увидеть нечто особенное. Начинается сказка о том, как причудливая красота спасла мир…

Раз… Два… Приглушенное освещение. Сценический дым. Тревожные вспышки стробоскопа. Футуристический костюм.

Три… Четыре… Сочетание женской пластики с техникой мужского клубного танца – такого вы еще не видели. Андрогинная сексуальность. Вкрадчивый голос Дэвида Боуи, пробуждающий самые глубинные инстинкты.

Пять… Шесть… Импульсивные движения рисуют образ человека будущего. В этой сказке возможно все, но нет места для уродливой пошлости…

Семь… Обостренное ощущение горящей кожи, впитывающей эмоции зрителей.

Восемь… Девять… Сердцебиение фрик-танцора сливается с пульсом Вселенной, по оголенным нервам бежит ток.

Десять… Одиннадцать… Двенадцать… Ощутите крылья неба!.. Помните: ни одно мгновение не повторится дважды!

Тринадцать… Чувствуй… Живи… Вдыхай… Танец – это жизнь. Ничто не заменит дыхание этого огня, неповторимое, как очарованный взгляд в безумие…

Последний рывок – и я замираю в финале номера. Стоя в центре светового потока, слышатся громкие аплодисменты, грянувшие после повисшего на миг безмолвия. Похоже, это достойный финал. Неожиданно обнаружив, что сцена забросана крупными купюрами, я смущенно собираю их, пытаясь справиться с тяжелым дыханием.

Вид изумленных мужчин, обалдевших стриптизерш, подошедших к самой сцене, и злого хореографа, завистливо изучавшего мое фрик-шоу из самого дальнего угла зала, говорит о том, что все усилия были не напрасны.

– Ну что, мальчик, скушал мой десерт? – я не могу удержаться и не подколоть дурня.