Девушка-катастрофа или двенадцать баллов по шкале Рихтера

Она отрицательно машет головой, но все-таки показывает покрасневший локоть. И говорит:

- Г орло болит.

Да, в логике ей не откажешь: сетует на больное горло, а потирает ушибленный локоть. С женщинами всегда так: они то ли полнейшие дуры, то ли живут по каким-то своим, неведомым нам, мужчинам, законам. Я никогда их не понимал, да и впредь делать этого не собираюсь...

- Так чего купаться тогда собралась? - спрашиваю я. - Лежала бы себе в постели и болела на здоровье.

- А запах? - всхлипывает Катастрофа. - От меня, верно, нехорошо пахнет уже.

- Ничего, я бы зажал нос, и никаких проблем, - произношу в надежде успокоить ее неуместную истерику, но добиваюсь только повторного витка громкого всхлипывания. Теперь-то я ей чем не угодил?

Катастрофа утыкается лицом в свои подтянутые к груди колени, и я могу без зазрения совести лицезреть полукружия ее грудей и маленькую родинку на предплечье левой руки. Не знаю, почему она ревет, но пользуюсь выпавшей возможностью с удовольствием... Ангелика вон тоже постоянно плачет - наверное, у девчонок так заведено. Не беда!

Поднимаюсь и начинаю прилаживать валяющуюся в ногах штангу с сорванной шторкой на место. Пятиминутное дело, которое вознаграждается такими словами:

- Потрешь мне спину? Я сама не дотягиваюсь.

Не могу сдержать самодовольной улыбки: кажется, кто -то мечтает повторить уже однажды случившееся. Что ж, я только за!

- Тебе только спинку потереть? - осведомляюсь не без намека на большее, и девушка отзывается совсем тихим:

- Все зависит от мастерства банщика.

Уж в этом-то мастерстве мне нет равных: подхватываю мочалку, мыло и начинаю водить по ее согбенной спине. Казалось бы, могла уже и расслабиться, ан-нет, продолжает лить тихие слезы. Не понимаю я женщин, и все тут...

- Может быть, мне и животик тебе потереть, - беру инициативу в свои руки. - У тебя, должно быть, и сил-то на помывку нет.

Она не отвечает - просто поднимается во весь рост и молча глядит на меня. Вода жемчужным каскадом струится по ее груди, и я с заминкой, но касаюсь ее мочалкой. Катастрофа не шевелится...

- Ты чего молчишь? - спрашиваю я. - Довольна моей работой или нет?

- Мне холодно, - только и отзывается она. - Хочу вернуться в постель.

В постель - это хорошо: спускаю воду, обмываю ее под душем и накидываю на плечи полотенце. А что, в этих простых действиях есть что -то невероятно эротичное... Только слезы все и портят. Сбивают настроение...

- Может, уже перестанешь реветь, - предлагаю на полном серьезе, запахивая полотенце на ее груди. - Твои слезы могут плохо на мне сказаться.

Катастрофа снова громко всхлипывает, и мне... волей-неволей, приходится неловко, но похлопать ее по плечу, а потом и слегка приобнять. Так, ради успокоения... Иначе ж какая эротика с плачущей-то девчонкой?

В ночь перед тем, как мы должны были покинуть эту квартиру, я возвращаюсь домой позже обычного: что-то скребет на душе, не дает покоя... Необходимость ли искать новое жилье или общая неудовлетворенность нынешней жизнью - сказать не берусь. Работать в клубе мне нравится, однако, чего-то не хватает... И чего именно, я тоже не мог бы сказать определенно.

Эмили... Имя проносится в голове как бы само собой, срывается пусть и не с языка, но мысленно, независимо от меня самого. Я даже опешиваю... Эмили... Какое маленькое... неказистое имечко... Катастрофа подходит ей больше. Эмили - это как будто бы взбитые сливки с шоколадной посыпкой, а Катастрофа - плотный яблочный пирог. А яблочные пироги я люблю больше взбитых сливок...

Глупость какая-то... От выпитого перед уходом коктейля у меня, определенно, путаются мысли. Я вообще не люблю сладкое... И никогда не любил. Скидываю одежду и лезу под одеяло. Кровать без Эми... Катастрофы кажется слишком большой и холодной. Зачем она снова перелегла на диван? Могла бы спать и здесь. Не беда... Ворочаюсь туда-сюда битый час кряду, а потом откидываю одеяло и крадусь к дивану...

- Эми... Катастрофа, ты спишь?

- Что тебе? - хрипит она спросонья. - Уже вернулся?

- Да. - И спрашиваю: - Не хочешь перелечь в мою постель?

- Что? - удивляется она. - У тебя снова потребности? - И ворчит: - Я хочу спать, извини.

- Нет, - тереблю ее за плечо, - просто полежи со мной.

Она глядит на меня в темноте, как мне кажется, с некоторым недоверием, а потом произносит:

- Не говори ерунды. Завтра предстоит тяжелый день...

Ее отказ неожиданно неприятен: я ведь даже не просил заняться со мной сексом - просто полежать, а она отмахнулась от меня, как от назойливой мухи. Кто я для нее? Мальчик по вызову... Жилетка, в которую можно выплакаться... Так не пойдет: подсовываю руки под ее разгоряченное тело и подхватываю с дивана.

- Что ты творишь? - шипит Катастрофа мне прямо в ухо.

И я отзываюсь:

- Молчи, ребенка разбудишь. - Потом укладываю ее на уже привычное место и пристраиваюсь рядом. - Ты такая горячая, - шепчу со спины, укладывая руку на ее бедро,

- в этой постели сразу стало теплее.

- Так тебе нужна была грелка? - ворчит Катастрофа. - Таких у тебя пруд пруди. Мог бы выбрать любую...

И я отвечаю: