— Никаких «но»! Попросить кого-нибудь, чтобы тебя проводили?
— Нет, — слабо отмахнулась Женька. — Я сама.
— Ладно! Знаю, что ты упрямая. Потому уговаривать не стану. Максик, будь другом, хотя бы до машины доведи ее.
Только оказавшись за рулем своей «девятки», Женька окончательно пришла в себя. Руль всегда мобилизует. Стоит только взяться за него руками, словно открывается второе дыхание. Мысли стали приходить в порядок, она попыталась разобраться в том, что с ней, в сущности, произошло.
Чертовщина какая-то! Ведь она совершенно отчетливо помнила того мужчину. Как он сидел в кресле, разговаривал с ней. Его зовут Дима. Даже стихи читал. Такое не могло привидеться. Кто же тогда, спрашивается, сочинил те стихи? Нет, здесь что-то не то. А если это и вправду — галлюцинация?..
Земфира сказала, что Женька устала. Ну, конечно — устала. Надо просто отдохнуть. Отвлечься от всего. Может, рвануть куда-нибудь? Но одной что-то неохота. А с кем? С этим придурком, что ли? Женька вспомнила Гошу. Ох уж этот Гоша! Поначалу он ей так понравился! Симпатичный, все, вроде, при нем. Но… В первую же ночь, проведенную, кстати, у Женьки дома, после вполне приличного… понятно чего… он откинулся на подушки и спокойно начал рассказывать ей обо всех своих любовницах. В подробностях. Да еще сравнивая ее, Женьку, с ними… В общем, она выгнала его с треском.
Спустя какое-то время Гоша вновь объявился. Сам приехал, без приглашения. С бутылкой роскошного вина, с тортом и букетом огромных бордовых роз. Женька не устояла. А потом страшно жалела об этом. Потому что Гоша, с лихвой удовлетворив свою похоть, принялся за старое. После этого, сколько бы он не звонил, сколько бы не приезжал, Женька была непреклонна.
С Гошей было так, с Мишей по-другому, но тоже неудачно. С Лешей… Про это даже вспоминать не хочется. Видать, судьба у Женьки такая — всё какие-то недоделанные попадаются. Но… вот тот Дима… Ах, ну да, его же, вроде, как и не было. Галлюцинация. Призрак. Дух.
Вновь повалил снег. Женька двигалась в плотном потоке машин, медленно, с остановками. Краем глаза она увидела поднявшего руку мужчину и тут же забыла о нем. Женька никогда никого не подвозила: ни женщин, ни, тем более, мужчин. Мало ли что! Поток вновь застыл, и Женька оказалась как раз напротив голосующего мужчины. Тот, видимо, воспринял это как приглашение и, потянув за ручку, открыл дверь.
«Почему я кнопку не опустила?» — пронеслось в голове у Женьки, но было поздно.
Увидев за рулем девушку, мужчина заметно смутился, но, взяв себя в руки, сказал:
— Добрый день! До Бутова не подбросите?
— Садитесь, — ответила Женька.
«Дура! Что ты делаешь? — подумала она. — Вдруг он какой-нибудь грабитель или маньяк?»
— Вы извините, пожалуйста, — сказал мужчина, стягивая с головы белую от снега вязаную шапку и поворачиваясь к ней. — Очень неудобно вас стеснять…
— А-а-а! — завопила Женька, дернувшись к двери, и со всего маху треснулась головой о стекло.
На ней не было лица, глаза выкатились из орбит и вперились в случайного пассажира, растерянно глядевшего на нее. Это был он.
Сзади раздались нетерпеливые гудки.
— Может, мне выйти? — озадаченно спросил Дима.
Она не знала наверняка, Дима это или нет, но он был как две капли воды похож на того, кто сидел сегодня днем у нее в кресле, в салоне «Кактус». Не отрывая от него взгляда, Женька включила первую передачу и резко вдавила в пол педаль акселератора.
— Не хочу показаться невежливым, но мне кажется, вам лучше смотреть на дорогу.
Женька повернула голову, и вовремя — здоровенный зад «Мерседеса» был уже совсем близко, она едва успела затормозить.
— Я, пожалуй, пойду, — сказал нечаянный пассажир, потянувшись к ручке двери.
— Стойте! — почти крикнула Женька. — Скажите, вас случайно не Димой зовут?
— Да, а откуда…
— Вы сегодня приходили в салон «Кактус»?
— Что за «Кактус»?
— Ну, салон. Парикмахерская.
— Я собирался сегодня постричься…
— Вы поэт?
— Послушайте, откуда вы все знаете? Если бы я сам не напросился к вам в попутчики, то подумал бы, что вы следите за мной.
— Нет, нет. Что вы! — выдохнула Женька. — Просто… какая-то странная история со мной приключилась.
Она немного помолчала, словно прикидывая что-то, а потом взяла и рассказала ему обо всем, что с ней сегодня произошло. Дима слушал не перебивая, время от времени, недоверчиво покачивая головой.
— Я понимаю, — закончила Женька, — в это трудно поверить. Вернее, просто невозможно. Я бы сама в такое ни за что в жизни не поверила. Но это было! А стихи?
— Да, — задумчиво ответил Дима. — Я действительно сочинил сегодня одно стихотворение.
— Прочтите!
— Да нет, оно… так себе.
— Пожалуйста! — взмолилась Женька.
— Ну, хорошо.
И он начал читать, медленно, с выражением. Точно так же, как тогда, в «Кактусе». С каждой строчкой Женьке становилось все горячее и горячее, даже капельки пота на лбу проступили.
«…забудь, что труден шаг твой каждый,
Поверь во что-нибудь простое.
Пройдут невзгоды, и однажды…»
— Ты встретишь своего героя, — закончила Женька.
Дима ошарашено взглянул на нее:
— Правильно! Значит, вы не обманывали?
— Конечно, не обманывала!