Девичник

Накануне Нового года
люди верят в старые сказки,
покупают зеленые елки,
удивляются снегопадам,
наливают полные рюмки,
чтобы счастье было полней.

У меня одной в Новогодье
все не так, как у всех на свете.
У меня — сосна вместо елки,
у меня — туман вместо снега,
у меня — вместо полной рюмки
неполученное письмо.

«Я все еще, не веря, не мигая…»

Я все еще, не веря, не мигая,
на тот перрон негаданный смотрю.
Еще есть время. Крикни: — Дорогая…
Не говори: — За все благодарю!

Неужто это называют силой,
чтоб, как на свечку, дунуть на зарю,
сломать крыло родному слову «милый»,
живой любви сказать: — Благодарю!

Прости. Не упрекаю. Не корю.
…Я все еще на тот перрон смотрю.
Я все еще тебе не верю. Милый.

«Нет, я не виновата…»

Нет, я не виновата. Не слаба.
И не сужу, как в молодости, строго,
Но это — не любовь. И не судьба.
А просто — снова трудная дорога.

Ну что ж, давай присядем перед ней
и скажем то, о чем пока молчали —
что оба мы красивей и сильней,
чем друг о друге думали вначале.

РУЧЕЙ

Заблудишься, к ручью лесному выйдешь,
присядешь на лесине иль на пне,
и сразу тропку из лесу увидишь
и всю себя увидишь в глубине.

Исхлестанные папоротником ноги.
И руки от усталости дрожат.
А годы, и обиды, и тревоги
на самом дне, как камушки, лежат.

И кто в ту глубину не заглядится —
себя не передумает над ней?
Да только поздно — солнышко садится,
да и ручьи к закату холодней!

…Спасибо, жизнь: учила — научила!
Такой ручей ты мне приберегла,
что я прошла и ног не замочила,
а все, что надо, разом поняла.

Самой-то мне бы век не догадаться,
не подойди я к этому ручью,
что нету сил ни биться, ни сдаваться,
что время соглашаться на ничью.

Как тихо!.. Ни тревог. Ни затемнений.
Не плачут, не тоскуют и не ждут…
Но раны от проигранных сражений
больней болят и медленнее жгут.

«Все падает, падает с неба…»

Все падает, падает с неба,
пуржит и пуржит на ходу.
Давно уже не было снега
такого, как в этом году…

Дороги, кусты и заборы
заносит за десять минут.
Его проклинают шоферы,
его трактористы клянут.

На хлопья, летящие с неба,
глядят, как на злого врага.
Но знают: к высокому хлебу
высокие эти снега!

…Все падает, падает с неба,
дороги в узлы завязал.
Давно уже не было снега такого,
чтоб за сердце взял!

Чтоб так серебрился лучисто,
чтоб так замирало в груди —
тревожно и больно, и чисто,
как будто вся жизнь впереди.

«Люди ли так захотели…»